Algolagnia Ativa

Boteco São Bento de gente chic se chama Ralph Loren

2009-10-09T12:16:00.002-03:00

O seguinte texto foi-me gentilmente cedido pelo Cardoso para ser descaradamente plagiado nessas páginas, advindo diretamente de seu blog Contradictorium. Qualquer comentário, por obséquio podem ir encher o saco dele.

Infelizmente a mania de reagir a críticas com truculência Legal não se restringe a donos de bares auto-superestimados brasileiros, é uma tendência mundial. Por sorte a mordaça nos tempos de Internet, onde mais e mais gente inteligente se congrega, é uma atividade inglória e bastarda.

A “vítima” (você entenderá as aspas) da hora é o BoingBoing, aquele meta-superblog norte-americano. Eles publicaram uma imagem retirada do Photoshop Disasters, um anúncio da Ralph Lauren com uma modelo absurdamente magra, claramente photoshopada para se encaixar no padrão Auschwitz-Chic que algum misógino definiu como beleza feminina.

Os autores da aberração protestaram da única forma que sabem: Foram pro pau, mandaram uma carta para o provedor do BoingBoing denunciando-se sob o DMCA – Digital Millenium Copyright Act. Só que quando você é provedor de um blog do tamanho deles, não é burro. A denúncia foi encaminhada ao blog, que por sua vez caiu na gargalhada.

Qualquer advogado de porta de eBay sabe que a doutrina de FairUse garante a reprodução de conteúdo para fins de crítica ou paródia. E a 1a Emenda da Constituição dos Estados Unidos da América garante Liberdade de Expressão.

Para piorar, o provedor é Canadense.

A resposta do BoingBoing foi no melhor estilo Pirate Bay: QuaQuaQua. E ainda ameaçaram: cada vez que tentarem encher o saco com ameaças legais vazias, irão reproduzir o anúncio, linkar o texto original E publicar o texto da ameaça, só pra se divertirem.

Eu dou a maior força. É hora dessas empresas entenderem que OPINIÃO é algo que deve ser respeitado, não temido.

E de resto, a foto é ridícula mesmo.

por Cardoso

Meu último texto criminoso

2009-10-09T11:14:00.002-03:00

Túlio Vianna é um bobinho.

As advogadas de Polanski

2009-10-07T18:39:00.005-03:00

"Bona fama in tenebris proprium splendorem obtinet."

— Adágio latino

A temática suprema dessa semana, tendo sido esgotados o alfabetismo in English da filha da ex-atriz pornô (acautelai-vos, ó revisores!), a mola do Barrichello e após o Rio de Janeiro ter resolvido suas avarias no sistema de fornecimento de entorpecentes (foi-me confiado que, com a quantidade de fogos estourados até durante a terça-feira, neguinho já estava pedindo por cocaína até mesmo na igreja do Garotinho), foi o crime que Roman Polanski cometeu há 32 anos, ao drogar e estuprar, vaginal e analmente, a garota Samantha, de 13 anos.

Como arguto observador de "poréns", faço menção sobre o busílis em voga (como é comum em assuntos do Direito Penal, ex posto facto) não dizer respeito exatamente o crime in se (de molde que um crime torpe confesso só pode ser negado por advogados com QI de beterraba; digerida), e sim à própria quizumba perpetrada em torno do aclamado diretor — estrépito este que não mereceria maior menção que o anódino contra-movimento #ficasarney, não fosse vociferado por indivíduos tipicamente tão defensores dos assim chamados "direitos das minorias".

Por óbvio que a maior decepção ficou por conta de celebridades peso chumbo de Hollywood, assinantes do manifesto Free Polanski. Maior, no caso, não quer dizer "mais inesperada".

O comportamento de massa, daquelas criaturas que abandonam volitivamente sua individualidade, aplica-se com rigor behaviorista não apenas à patuléia em época de eleições, mas também a filo-grupos que se auto-proclamam defensores de direitos civis e individuais, e se julgam de per se individuais por estarem sozinhos, e não fazendo mais passeatas e piquetes (apenas porque perceberam que a sombra das maiorias silenciosas, segundo feliz imagem de Baudrillard, não é afoita à revoluções violentas, ou melhor, à violência) — quando, na verdade, têm seu pensamento indo exatamente para a mesma toca, entre mil opostas à seu pensamento padrão, assim que algo que apreciam mostra ter os mesmos defeitos que dizem combater. É o pensamento "político, ético, cidadão" que aquilata tudo apenas através das categorias do "agradável/desagradável".

Quando uma pecha de seres pensantes e formadores de opinião nos recantos da internet (que apenas eternaliza as velhas formações de opinião no quintal do vizinho) não vê problemas em admitir (ou confessar?) categoricamente que não teria a postura de escudo-humano intelectual de Polanski se ele fosse um zé-qualquer, imediatamente sente-se saudades da época em que a verdade era vendida por um precinho menos paquidérmico, e precisava-se de pelo menos um partido político para convencer a inteligentsia a defender mentiras e violências.

Com inteligentsia, quero resgatar o sentido original do termo: não todos os produtores culturais, mas apenas aqueles que discutem entre si e formam opinião, mesmo de quem está fora de seu limite.

Polanski mereceria tratamento diferenciado. Ok, recentemente, Luis Inácio Lula da Silva também disse que Sarney é uma pessoa especial... bem, cá estou, divagando e sempre.

Estive relendo um post da Lola que serve de triste estudo de caso do fênomeno. Apesar de discordar ideologicamente, ou politicamente, da moça, sempre leio seu blog por admirar sua cultura e seu modo de escrever. Neste caso, podemos ver como até feministas gabaritadas escorregam no tomate para expremer limões e gerar Ki-Suco de morango.

Lola diz que foram outros tempos. Ao invés de me preocupar em refutar que outros tempos (ou culturas, ou países, ou advogados) não tornam um estupro menos estupro, chama-me a atenção que Lola gaste quase o seu texto todo falando de como houve muitos casos de romances com adolescentes parecidos (nenhum que envolvesse estupro) e como o tema foi explorado na arte.

Exploração na arte costuma ser crítica. Alguém acha que Apocalypse Now enaltece a Guerra do Vietnã? Que Mel Gibson estava rendendo loas a seu Cristo sendo escarificado Em O Evangelho Segundo Mel Gibson? O que seria então de Cidade de Deus? De A Queda? De Lolita (talvez o livro mais famoso no mundo escrito por alguém declaradamente "de direita" e anti-psicanálise, em pleno sec. XX)? De, sei lá, Independence Day? Noite dos Mortos Vivos? É tudo propaganda pró-morte e estupro e genocídio?

Comenta de uma prostituta adolescente, no filme Taxi Driver (segundo ela, coisa que nunca aconteceria hoje em dia). Uma prostituta adolescente também foi vivida recentemente, e no mesmo clima de crítica, em V de Vingança, baseado nos quadrinhos do anarquista — porém extremamente moralista — Alan Moore, também criador de Do Inferno — mais prostitutas — e Watchmen.

De toda forma, isso é um desvio do fato. O fato é: Polanski drogou, estuprou uma menina de 13 anos, que já tinha recusado sexo anteriormente. Perdi alguma coisa? Podia ser uma mulher de 40 anos. Aliás, e se fosse um rapaz heterossexual de 13 anos, e Polanski fosse um padre? Abuso de poder para fins tão vis é por demais nojento. Será que o Diabo de O Bebê de Rosemary também deve ser poupado da acusação de estupro?!

Lola afirma: "Se a gente mata ou estupra alguém e não é condenada dentro de 20 e 16 anos, respectivamente, o crime preescreve. Por que isso acontece? Porque considera-se que todo mundo tem direito a um julgamento justo, e que as testemunhas, por exemplo, possam não ter uma memória tão afiada depois de duas décadas."

Genial! Como é mesmo que um morto vai ter uma memória tão afiada sobre ter morrido, depois de duas décadas?! E um estupro... bem, isso é coisa que qualquer um esquece, igualzinho nos esquecemos das fórmulas de medir área trigonométrica...

Ademais, não me parece que o crime tenha prescrevido porque todos envelheceram placidamente e viveram felizes para sempre, justiça foi feita. Polanski fugiu — isso é debochar da Justiça, e também assinar sua confissão de culpa (mais ou menos como a fugir a debates).

Mesmo a vítima o ter perdoado não significa nada. Estado não é Igreja: a vítima perdoa, o Estado pune, Foucault requiescat in pace. Talvez ela só queira tocar a vida adiante, sem tornar público que pensa, todo santo dia, que foi estuprada. Perdão é uma coisa libertadora para quem perdoa, mas no nível da consciência, não da justiça (e justiça e perdão costumam ser mutuamente excludentes).

Tudo gira em torno da afirmação "O tempo de punir já passou". Inclusive se fosse um homicídio, de acordo com Lola. Obtempero que, se o tempo de ter passado da categoria dos "vivos" para a categoria dos "mortos", incluindo aquela triste categoria dos "brutalmente assassinados, que sofreram horas e dias de dor física e psicológica profunda até perderem de vez a consciência" (sem falar no pouco respeito dado a seus cadáveres) também retroagisse ex tunc dessa maneira, eu poderia concordar que o tempo de punir já passou. Ou, sobretudo, se ele tivesse sido punido durante esse tempo.

Mas Lola diz que ele já foi punido pois não pode entrar nos EUA, meca do cinema (mesmo que tenha levado um Oscar pra casa enquanto isso). Não creio que a Europa seja um exílio comparável a Runda ("Minha terra tem palmeiras onde canta o sabiá..."), e nem que Polanski tenha nascido na Califórnia... Melhor ainda foi a afirmação de que parte da punição é que os filmes de Polanski são boicotados... É a melhor forma de um criminoso escolher sua pena já vista!

[Mas dis je, aliás, que se for punido por "difamação" contra Túlio Vianna, quero a mesma punição de exílio na Europa, preferencialmente com passagens pagas por Gael González, o "cidadão" (será?) tão preocupado com o bem-estar da sociedade; o Champinha, por outro lado, pode ser solto e, para que não se leve a cabo as ameaças de morte de que é alvo, pode ficar na casa dele.]

Por sinal, Lola também pergunta: cadeia serve para punir ou reeducar? Aqui está o maior erro das pessoas que defendem o genocídio chamado "Direito Penal Abolicionista": se você não consegue reeducar alguém, uma de três funções da punição não foi atendida (no caso, a menos importante de todas — a possibilidade de reintegração). Logo, não importa o que diga a lei (sim, são criminosos a esse ponto... sabe-se a quais subterfúgios apelam advogados penais para exercer a honrada profissão de botar assassino nas ruas), forçarão sempre a barra para que um bandido seja posto em liberdade.

É claro que Lola não deve ter atentado a este mister, mas também não conseguimos "ressocializar" Fernandinho Beira-Mar, nem "reeducar" Paulo Maluf (espero não sofrer nova investigação por "calúnia" a estas "autoridades"). Logo, se a pena só serve para "punir" (como se isso fosse algo dispensável, ou indesejável), parece ser um abuso de poder de extrema-direita, não é mesmo? Seguindo a mesma lógica, Lola também deveria pedir pela libertação de Charles Manson, o psicopata cujo maior crime foi ser mentor do assassinato de Sharon Tate (grávida de 8 meses), mulher do próprio Polanski...

Este é um típico questionamento Oroborus, cobra mordendo o próprio rabo. Como se reeduca um estuprador? Com Freud? Se for por Freud, deve ser introduzido via anal? O que fazer com suas obras que não são brochuras? A cadeia, diga-se, também serve pra perdoar, concidadãos. Mas, para isso, o criminoso deve permanecer no conceito que chamamos de "dentro" dela, e não na sua contraposição conhecida por "fora". Enquanto não se obtém uma "prova" de que é possível reabilitar um estuprador, ele que mofe na cadeia, sim — e espero que só tenham "visitas íntimas" de seus advogados favoráveis ao "RE"...

Sobre ser um crime de 32 anos ("não é algo que aconteceu anteontem!"), lembremos que Polanski não foi punido porque fugiu. Então é mais um crime, e não menos. Ele não esteve sendo punido desde 77. Uma outrça moça bradou:

" Ele JÁ FOI PRESO e só fugiu pra se proteger."

- O RLY?

Ainda é de se estranhar que, no caso de Lola e de tantas outras pessoas com esse mesmo pensamento (ratifico: mesmo na hora de mudar de lado, age-se como uma manada ou um enxame), sejam as mesmas que adorem (ex-)comunistas que lutaram contra a ditadura e que, desde então, fizeram fama e fortuna só através de atos de 4 décadas. Isso quer dizer: pra punir (graças à "memória"), não pode; pra receber polpudas verbas governamentais, bancadas por cidadãos que rechaçam o comunismo, bem, aí pode...

A capacidade da esquerda de defender crimes bárbaros, como estupro, seqüestro, assassinato e retalhamento é incrível. Mas está preocupada com "difamação" e deve achar lindo que racismo seja um crime inafiançável e, pior, imprescritível, enquanto um homicídio não o é. Alguém mais acha que eu sou um louco fanático por não acreditar que o Estado e seus asseclas mandem melhor na minha vida (e de pessoas frágeis) do que nós mesmos? Defendam-me de meus defensores!

Mas chega a espantar que essas mesmas pessoas defendam tanto o "Estado Democrático de Direito" para todos, suponham que sejam contrárias à desigualdade social, mas queiram que um ricaço não vá para a cadeia por seu talento — honestamente, isso também explica seu posicionamento político, que nunca percebe as conseqüências do que pregam — neste caso, a saber, que as cadeias, então, só terão pobres, cujos talentos costumam ser desconhecidos até deles próprios (mesmo que pudessem ser cineastas tão talentosos quanto Polanski).

E depois são os direitistas (viu como essa palavra soa quase como "nazista"?) que são favoráveis à eugenia!...

Em suma, falou-se muito do contexto. Mas o fato é que toda a "contextualização" só suavizou as acusações contra Polanski, embora o cuidado com a pornografia infantil na sociedade hoje seja maior — ele será acusado, principalmente, por fuga do país, o que eu, que não entendo nada de Direito, julgo pelo "senso comum" que deva ser um pouquinho menos do que drogar uma menina e sodomizá-la vaginal e analmente enquanto ela está inconsciente. Não urge tanto alertar sobre o contexto — desde 77 tudo está bem contextualizado, e diga-se, apenas abrandado, e nada piorado.

Felizmente não é o caso de Lola (a única pessoa que nomeei aqui, embora tenha pinçado outros textos), mas sabe-se que o brasileiro "argumenta" em causa própria em 90% das vezes. Então ok, mocréias, já entendi que adorariam levar do Polanski no rabo. Mas deixem que a justiça seja feita, como vocês esperneariam que o fosse se o criminoso fosse eu e as estupradas fossem vocês.

Meu pedido público de desculpas, Sr. Prof. Dr. Túlio Vianna

2009-10-06T19:48:00.011-03:00

"Estou sendo processado por inúmeros jornalistas. Eles se sentem caluniados porque revelo para quem eles trabalham. Só jornalistas maricas processam outros jornalistas. Um jornalista que se preze responde a um artigo com outro artigo."

— Diogo Mainardi

AVISO aos meus 7 leitores: uma infindável burocracia estatal contaminou a internet na minha casa, por isso o blog esteve parado; forças maiores (ou pelo menos com vontades maiores de lucrarem com processos) me forçaram a voltar a escrever; peço minhas escusas por não ter ainda cuidado do layout (que peguei pronto), com a promessa de que no fim da semana que vem o farei. Pra variar, estou culpando o comunismo. Pra variar, é verdade.

post editado, erros corrigidos. eu acho.

Para quem era feliz em sua ignorância, este blog está sendo investigado pela Polícia Civil graças á denúncia cidadã de um fake denominado Gael González, criado unica e exclusivamente para reclamar de minhas opiniões a respeito de Túlio Vianna.

Como não quero ser preso, violentado e torturado por outros presos, venho a público fazer meu pedido de desculpas a essas duas (duas?) almas tão cidadãs. Para quem passou os últimos meses em Urano, um pequeno histórico irá explicar o busílis.

No dia 25 de julho, os blogueiros Gravataí Merengue, Morróida e Izzy Nobre resolveram organizar o #lingerieday no Twitter, uma idéia que tinha tudo para dar errado. Reclamaram tanto que até quem não estava fazendo a menor idéia de que isso existia apareceu e até participou sem saber quem organizava. A chefia do berreiro ficou a cargo do professor de Direito da PUC-MG (e agora da UFMG) Túlio Vianna, que chegou a afirmar que as moças que exibiram sua lingerie no Twitter estavam sendo tratadas como um "bife".

Apesar de concordar com a Fran Lebowitz (quando diz que seu animal preferido é o bife), achei estranho que este professor considerasse o evento como uma, digamos, bifeficação. Ainda mais sendo ele o autor do açougueiríssimo texto E se Liana se chamasse Maria e Felipe se chamasse João, em que defende que o seqüestrador, estuprador, torturador e retalhador Champinha não teria cometido nenhum crime, pois estava buscando o que o Estado lhe negou. Escrevi um post no blog de meu amigo (por sinal, bacharelando em Direito pela USP) Gabriel Moura sobre o assunto. Entre outros adjetivos impublicáveis, tratei o prof. Túlio Vianna por "merdinha", o que, como se sabe, fere gravemente a honra e a reputabilidade de uma pessoa adulta e cheia de méritos como um doutor em Direito.

Escrevi este texto para alertar pessoas que discutiam "objetificação" sem saber que lidavam com um defensor de uma objetificação que impossivelmente seria mais mórbida, mas cuja arrogância e ignorância não lhe impediam de ainda querer dar uma aula sobre o que é um bife (e talvez como retalhá-lo). É forçoso notar que toda a sua argumentação (repita-se: TODA) consistiu tão-somente em acusar Gravataí de ser um doente mental e onanista (argumentum ad hominem, art. 140 CP), que precisava procurar um psicoterapeuta, e repetir ad nauseam que Gravz, enquanto macho, era um sujeito, enquanto as moças (e rapazes) que exibiram sua lingerie (ou partes sobejantemente hirsutas) seriam objetos (ideiazinha de moleque que se acha filósofo, refutável entremeada a bocejos por qualquer bostinha conhecedor de 1% da filosofia do sec. XX). NADA mais foi dito, e desafio Vianna ou Gael a exibir alguma sabedoria mais profunda e menos goebbelsiana.

Faço notar que até refutaria letra a letra cada palavra que Túlio Vianna proferisse sobre criminologia, objetificação, Foucault, lingeries ou bifes ao molho pardo, caso ele escrevesse algo mais profundo que merecesse tal vivissecção, ao invés de simplesmente papagaiar se achando professor, quando não tem mérito sequer pra ser um aluninho reprovado.

Embora Vianna tenha gastado o dia inteiro discutindo no Twitter, achou por bem dizer que não iria perder tempo respondendo a um "reacionário raivoso" como eu, pois se o fizesse com cada um, não faria outra coisa na vida ("Deixa a cachorrada latir", segundo ele — crime tipificado no art. 140 CP: pelo princípio animus retorquendi, exclui qualquer possível pena a mim, além de minha injúria ter sido provocada diretamente pelo ofendido). Preferiu gastar suas preciosas e esparsas horas com coisas que exijam menos neurônios, como reclamar no Twitter de compararem seu campeonato de Miss Direito Penal ao #lingerieday.

Uma semana após, Vianna apareceria na MTV queixando-se de humoristas que fazem... piadas. Afirmava que o humor deve ser patrulhado e (não usou essas palavras) censurado (quiçá por advogados como ele ou o fake Gael, que podem definir o que pode e o que não pode para bestas como nós). Escrevi o texto (vide dois posts abaixo) sobre Túlio Vianna querer nos ver felizes. Novamente, o doutor preferiu não discutir, e eu fui acusado de não saber argumentar, só repetir uma única frase o tempo todo (em contraste a Vianna e Gael, gênios da lógica, da retórica, da poesia e da dialética, a ponto de botarem psicopatas nas ruas), embora eu não consiga encontrar a tal frase no texto sem a hermenêutica jurídica de Gael..

Entrementes o fake foi criado no orkut e no Blogger. Depois de insistir com minha bolsa escrotal que eu era irrelevante (como paradoxalmente sua existência e seus queixumes à Polícia Civil o comprovam), resolveu se aproveitar de um post novo neste blog (vide abaixo), em que reproduzo um texto alvo de ameaça de processo a respeito de um tal "Boteco São Bento" e sua má recepção, para me denunciar para a Polícia Civil (vide os comentários e as ameaças).

Recapitulando os personagens:

Dramatis Personæ

Flavio Morgenstern, perigosíssimo delinqüente anti-social

Gravataí Merengue, Morróida e Izzy Nobre, porcos chauvinistas

Gael González, fake advogado do Diabo

Champinha, retalhador a procura de emprego numa creche pública

Boteco São Bento, pior bar do sistema solar

Sr. Prof. Dr. Túlio Vianna, o merdinha

Antes que o próprio "ofendido", o Sr. Prof. Dr. Túlio Vianna, venha me processar, apontando um dedo em meu nariz com o dorso da outra mão à cintura e pézinho a fustigar violentamente o assoalho, bradando: "Está pensando que sou pouca merda?!", não me resta mais nada além de fazer um pedido de desculpas ao Sr. Prof. Dr. Túlio Vianna. Para começar, dou para trás no apelido de "merdinha" que lhe dei (de fato, que seus alunos e amigos lhe deram, ao tanto reclamarem): um professor de Direito, que infecta e contamina a mente de alunos nada afeitos à crítica e à leitura de autores divergentes, não pode ser um merdinha — é sim um bandidaço genocida de neurônios da mais alta periculosidade. Se sua família algum dia for assassinada e retalhada, caro leitor, pode se perguntar se Túlio Vianna não tem envolvimento direto com o caso.

Sua menção, doravante, não será mais por termos como merdinha, adevogadozinho medíocre de quinta categoria, defensor de estuprador, apologista da pirataria (Artigo 184 CP), besta-quadrada ou outros termos caluniosos. Muito menos por bactéria macrobiótica, saco de peido, montanha purulenta, balde de porra, triste destino fétido da decadência ocidental, comedor de cu de gato ou abolicionista penal, que tanto passa pela cabeça de meus leitores. No lugar, esta carrada adjetivista estará circunscrita na expressão "Sua Excelência" (por óbvio que esta troca é uma operação de mão-dupla, mas meus leitores que a escrevam e sejam presos por própria conta em risco).

(Já estou até me imaginando num presídio de segurança máxima: "Estou aqui porque matei um cara", "Eu trafiquei fuzis", "Eu estuprei e degolei uma menina", "E eu, falei mal de um advogado contrário ao #lingerieday".)

Não é a primeira vez que um advogado perde as estribeiras numa discussão pela internet e, para fingir que ganhou a discussão, invoca o poder de processo. Já tentaram me calar antes, como mostra essa imagem (cliquem para ampliar):

O que fazer com advogados que ao serem humilhados e terem sua pequenez intelectual exposta em público, acham que podem botar medo em alguém dizendo que sabem processar? No presente caso, examinarei mais demoradamente as acusações de Gael.

Gael diz que eu "faço pouco caso das autoridades", sendo que o que mais quero é que elas sejam mais respeitadas, ao contrário de Túlio Vianna e dele próprio. E reclamo da advogada do Boteco São Bento, por fazer esse papelão. Ela, ao contrário, deve estar me agradecendo, por saber que foi acionada por picuinhas, e que por isso não irá cobrar um michê fixo, o que significa, portanto, que estará mais rica às minhas custas, sem me repassar um único prostituto.

Confudir "autoridades" (como policiais que arriscam sua vida para prender bandidos) com advogadozinhos buscando fazer fama e fortuna às espensas ou de uma resenha negativa (como a do Boteco São Bento), ou, quem sabe, com seqüestro-estupro-assassinato frio (como Sua Excelência), me parece algo passível de menos encômios do que um crime. Ou seja: não faço pouco caso das autoridades, e sim de advogados imbecis que a atravancam, em troca de auferir um lucrinho para seu próprio bolso (o órgão mais pensante desses seres) e vociferar que estão cumprindo seu dever de cidadãos.

Confundir autoridades civis consigo próprio também tipifica crime de falsidade ideológica, previsto no art. 299 CP, e o anonimato não o livra, penalmente, do crime de denunciação caluniosa, embora exigir o completo entendimento disso de alguém que quer me denunciar para a Polícia Civil por eu comprovar que um merdinha é um merdinha, ao mesmo tempo em que faz troça em meu próprio blog dos crimes que sabe cometer e me chama de "verme covarde que se esconde atrás de um computador" me soa uma legítima reductio ad absurdum. Sem falar em me "denunciar" por injúria cometendo outras: alguns advogados estão ocupados demais tentando colocar estupradores nas ruas para entender de Processo Penal por injúria...

Ainda diz que chamei de "propaganda gratuita" os direitos civis das outras pessoas. Pelo contrário: chamei de propaganda gratuita me "denunciar" para a Polícia Civil, como se delegacias não tivessem mais o que fazer, pelo direito de alguém ser um merdinha. Mas e que tal falar dos "direitos civis" de Liana e de Felipe? Nenhum advogado apologista de assassino (melhor repetir, ASSASSINO) está disposto?

Não invoquei o "suposto manto da 'liberdade de expressão'" para "cometer crimes". Posso processar o Gael por difamação: mas, por ora, isso vai contra o que exponho sobre o atravancamento da Justiça por advogados remelentos que confundem Justiça com estupro e degolamento, e autoridades consigo próprios.

Gael me difama (mimimi!) dizendo que serei "mulherzinha de presidiário, como sempre sonhei". Se isso não é incitação ao crime (art. 286, CP), é o quê? E deixo com Túlio Vianna a apologia do criminoso (art. 287, CP). Lembrando: ambos de ação penal pública incondicionada...

Não para por aí: eu "perpetro vários crimes e ilícitos civis". Por exemplo... discordar e tratar por termos pouco adequados um professor. Que merda eu penso que sou pra discordar?!

"Há também sérias violações a direitos civis e garantias constitucionais de particulares, tanto pessoas jurídicas quanto pessoas físicas" — o leitor mais "morgenzete" permitir-me-á dar para trás novamente: não violei o direito civil nem a garantia constitucional de nenhuma empresa vender chopp mais quente e azedo que xoxota na época dos vikings, nem mesmo em ter garçons enrabados cicladianamente por tulipas para serem tão chatos com os petiscos sem graça em acompanhamento. Só adverti meus 7 leitores de que se eles querem meter a boca em coisas mais quentes e azedas que as ditas xoxotas, podem procurá-las em outros estabelecimentos mais gabaritados.

Faço também notar que não neguei o direito de resposta de Sua Excelência. Mas, para isso, talvez Sua Excelência tenha de se desencastelar de sua morada acadêmica, enfrentar um zé-arruela leitor de Veja, rebaixar-se a explicar pormenorizadamente as irrefutáveis provas de que Champinha não cometeu nenhum crime ao seqüestrar, estuprar, torturar, destruir aos poucos o corpo de Liana, terminando por degolá-la e se aproveitar de seu cadáver — explicar a falta de crime para um imbecil como eu, que não consegue nem perceber essa coisa óbvia, que qualquer protozoário ou aluno de Túlio Vianna é capaz de entender, muito menos como isso pode ser uma revolta legítima contra o Estado, ou ainda qual morte pode ter pior que a de Liana.

Contudo talvez algum "morgenzete" acredite que, se Sua Excelência colocar em seu blog uma réplica a um texto meu, que destrincha as falhas não só de pensamento, mas de moral desse arauto do politicamente correto, Sua Excelência não poderá mais se refugiar na seclusão de um mundinho acadêmico em que seus aluninhos recém-saídos do cursinho lhe amam sem conhecer suas falhas, e o consideram um Deus da esquerda sem nunca ter lido ninguém de direita — ou mesmo alguém de esquerda com um pensamento menos chulé, o que não parece ser tão difícil de se encontrar.

Quem sabe aí Sua Excelência teria de refutar meus argumentos, e se expor ao ridículo não só ao meu público, que já o considera ridículo, mas até ao seu próprio, ao se mostrar um açougueiro procurando público pro domo sua, às custas de um assassino com quem teria medo de cruzar numa rua às 5 da tarde, mas sobretudo de uma menina retalhada por este monstro, cujo cadáver ele teria nojinho de ver no necrotério, mas que, segundo Sua Excelência, foi tão somente um obstáculo para Champinha conseguir seus direitos estatais.

De toda forma, cabe aí o convite: o Excelentíssimo Sr. Prof. Dr. Túlio Vianna é livre para replicar, ponto a ponto, frase a frase, os meus argumentos, e aí teremos um debate de gente grande. Isso, é claro, se não preferir se esconder atrás de fakes e achar que me assusta me chamando de "criminoso", como se ele não fosse um criminoso dos grandes.

Sendo a discussão jurídica, cabe perguntar: o que é mais interessante para o bem público — prender Flavio Morgenstern, o perigosíssimo delinqüente que pratica a esmo "sérias violações a direitos civis e garantias constitucionais" do casal Túlio Vianna-Champinha (quase uma dupla sertaneja, ou quiçá de gore metal) para que ele seja "mulherzinha de presidiário, como sempre sonhou", e a sociedade possa dormir tranqüila sem pensar que mais um monstruoso pregador da pena de morte e do Direito Penal do Inimigo esteja lendo Ortega y Gasset entre eles, ou se preocupar com ONGs com verbas governamentais (?!) que querem Champinha livre, e com um Túlio Vianna dizendo que destruir a vagina de uma adolescente de 16 anos durante um seqüestro terminado em esfaqueamento e degolamento ("Matei porque quis", segundo Champinha) não constitui crime e Champinha é apenas um "suposto algoz"?

Acredito que logo logo estarei sendo processado por "assassinato intelectual". Se algum delegado até agora estava caindo na minha ladainha, sinto lhe informar: não tenho nenhuma contra-prova que desminta a acusação.

Assim sendo, não sei se chega a surpreender que Gael defendendo Sua Excelência chegue a descer ao averno ideológico capitalista de defender uma empresa privada (no caso, o Boteco São Bento). Claro é que Gael, em sua ânsia desenfreada para defender seu ídolo, agora queira atacar Flavio Morgenstern per fas et per nefas.

Gael ri de eu não ter dinheiro, enquanto Túlio e o dono do boteco têm. Furtar-me-ei a honrar tal acinte com uma réplica.

De toda forma, Sua Excelência é um abolicionista ferrenho, aquilatando que ninguém deve ir para a prisão, nem mesmo retalhando alguém. Como não tenho dinheiro para pagar uma advogada, e nem garbo e elegância para conquistar uma estagiária gostosinha, acabo de enviar um e-mail para prof@tuliovianna.org perguntando se Sua Excelência não pode ser meu advogado de defesa neste arrastado e importantíssimo caso.

Mas in finis, tenho novidades vindas da USP sobre Túlio Vianna, coincidentemente do mesmo dia em que Gael veio me botar nos eixos. Aguardem.

Boteco São Bento - o pior bar do sistema solar

2009-10-02T16:45:00.007-03:00

Edição posterior: encontrei esse texto no blog do Cardoso, e resolvi aderir à ideia. Não sei se o texto original é dele, mas fica impossível confirmar com tantos blogs o reproduzindo; de toda forma, acho que quem criou queria iniciar uma espécie de marketing viral, então creio que o Sindicato dos Blogueiros não vai me processar — apenas os advogados de merda, já fartamente conhecidos.

O blog Resenha6 escreveu o post abaixo (detalhes ulteriores aqui) sobre o péssimo atendimento de um tal "Boteco São Bento". O resultado foi o dono do bar aparecer nos comentários atacando no melhor estilo baixaria os donos do blog, coisas do nível "Felizmente não precisamos de clientes do seu perfil" pra baixo.

Como essa estratégia não foi bem-recebida pelos leitores, o próximo passo foi soltar uma notificação extra-judicial, basicamente ameaçando de processo o blog, caso não retire em 24 horas o post.

Pois bem; acho que advogados também merecem ganhar seu dinheiro, então sugiro que a advogada do Boteco São Bento tenha bastante trabalho. Minha proposta: TODOS, digo TODOS os blogs devem publicar o MESMO post. Assim ela terá que enviar notificação para TODO MUNDO. Ou fechar a Internet.

Aqui minha contribuição. Aguardo a notificação.

Depois da Faixa de Gaza e do Acre, este é o pior lugar do mundo para você ir com os amigos. Caro, petiscos sem graça e, principalmente, garçons ultra-power-mega chatos: você toma dois dedos do seu chopp, quente e azedo que nem xoxota nos tempos dos vikings, eles já colocam outro na mesa. E se você recusa, eles ainda ficam putos. Só tulipadas diárias no rabo para justificar tamanha simpatia no atendimento.

* Fui no da Vila Madalena. Dizem que o do Itaim é ainda pior.
* Para dicas de botecos que valem a pena, leia outras resenhas aqui.
* Siga o Resenha pelo Twitter antes que eu bote outro link na mesa.

Resenhado por
Raphael Quatrocci

Túlio Vianna quer que você seja feliz

2009-08-06T01:52:00.012-03:00

"AFRICAN, n. A nigger that votes our way."
— Ambrose Bierce, The Devil's Dictionary

O Brasil é um país rabugento, mal-humorado, resignado, rude, xenófobo e com regras de etiqueta absurdas, o que é a perfeita descrição que o brasileiro médio faria da Suíça ou da Dinamarca. Os brasileiros que já ouviram falar de Suíça ou Dinamarca, é claro.

O Homo brasilis padrão, o brasileiro com cultura brasileira, é tão familiarizado com humor quanto Paris Hilton é familiarizada com a Teoria do Campo Unificado.

Existem alguns fatores que podem indicar o grau civilizatório de uma população. Cito os óbvios: vasto domínio da Antigüidade clássica e fenomenologia alemã, manipulação de DNA, língua grega, literatura americana, pornografia russa e pena de morte podem ser pedras de toque para diferenciar o Canadá de Serra Leoa. Não obstante, nada pode definir melhor a evolução de um povo do que o humor. Simplesmente porque o humor, in essentia, não passa de uma maneira elegante de sermos cruéis.

Não foi o próprio Freud quem disse que o primeiro humano que insultou o seu inimigo, em vez de atirar-lhe uma pedra, inaugurou a civilização?

Escrevi, semana passada, no blog-boteco do meu amigo Gabriel Moura, um texto sobre os ataques de pelanca éxibidos pelo Sr. Prof. Dr. Túlio Vianna (tão felizes agora?), arauto-espadachim do politicamente correto, do patrulhamento ideológico, preocupadíssimo com a objetificação das mulheres no flash mob #lingerieday, no Twitter. O mesmo Túlio Vianna que se aproveitou de uma das maiores tragédias do estado de SP para fazer proselitismo pro domo sua.

Túlio Vianna prefere maneiras pouco elegantes de sermos cruéis.

Ontem (para padrões notívagos), Túlio estava no programa MTV Debate, deblaterando em meio a uma bazófia levada a cabo por Mr. Manson, do extinto Cocadaboa (nome politicamente incorreto o suficiente?); o humorista Maurício Meirelles; o advogado Paulo Rossi; Humberto Adami, da Secretaria de Igualdade Racial; e Tiago Lopes, um cabeleireiro gay aleatório admitindo que ri de piada de gay e mandando cada um cuidar da sua vida e parar de encher o saco. Tudo não seria uma algaravia com a afinação de um coro multitudinário sem que o debate fosse "mediado" por ninguém menos do que Lobão. É algo como oferecer migalhas para conter um buraco negro.

Todo o busílis foi causado por um arremedo de piada de preto propalado por Danilo Gentili, do CQC, que participou do programa por telefone. Podemos exercitar nossa crueldade praticando uma vivissecção da homiziada.

Ridendo castigat mores et monstrat caries

O humor, assim como os filmes de terror, por definição, é extremamente moralista. Por moral, não se deve entender que deve seguir as mesmas regras da educação moral e cívica, ou das aulinhas de religião, muito menos do clube da vigilância sanitária politicamente correta. A moral encontrada em Aquino, Kant ou Habermas funciona por congraçamento de investigações teleológicas a respeito do dever-fazer. O humor, a própria roupa do Rei, aproveita a moral para fazer o contrário: põe o homem a nu, sozinho, com o máximo de público possível, para expor o ridículo do resultado do fazer-errado.

O humorista não deve se vestir como um padre, nem ter o recato de um paladino (esse é o traje da patrulha). Esse profissional da prostituição social tem como maior realização na vida se alegrar por viver num mundo imperfeito. É um ser condenado ao inferno por excelência. Um humorista, como ser moral, não tem a qualidade da sua piada medida pelo quanto conseguiu agregar, pelo tanto de inclusão social provoca, como se precisasse de cotas raciais. Pelo contrário, o humorista tem seu valor medido por pH.

O palhaço Sr. Frango, interpretado por Dalmo Latini, se despediu dizendo: "O palhaço é a única pessoa no mundo que ri da própria desgraça". Confirmando o que nunca falhou em toda a história, um palhaço tem a ensinar a um jurista toda a moral que falta a este último. Rir da própria desgraça!, e já temos um império de "relações de poder e opressão" supostamente enxergado por Foucault ruindo como se botássemos fogo no circo.

O brasileiro, que se considera o povo mais despojado, alegre e humorado do planeta, acredita piamente nisso por viver num país sem regras, o que significa falta de seriedade. Não é sinônimo de humor. O humorista tem método. Ele tem o dever de expor o lado ruim do homem. Mas também o lado ruim do destino. O lado ruim da vida. Como cínico, vê as coisas como são, não como deveriam ser.

O humor no Brasil é um humor Casseta & Planeta, pré-fabricado e confortável. É algo como: "Hey, você, telespectador! Observe eu fazendo uma paródia dele!" — e segue um sarrozinho com o político, o jogador de futebol, a celebridade... a exceção.

Toda a comédia, desde Aristófanes, não é confortável, não é auto-defensiva. Ela sacaneia o político, mas botando a culpa em quem o deixou ali. Seu alvo é o político, mas também o próprio humorista e, coisa proibidíssima no Brasil, a própria platéia. Se no Brasil um humorista pede desculpas por fazer uma piada de vegetarianos numa churrascaria, em qualquer país civilizado as piadas de negros são feitas por negros no gueto, assim como as de judeu.

Woopy Goldberg, Woody Allen, Charles Chaplin, W. C. Fields, Karl Krauss, Ambrose Bierce, Henny Youngman, Fran Lebowitz, O Gordo e O Magro, Os Três Patetas, Monty Python... dá para encontrar quem fuja à regra?

Não há conforto no trabalho do humorista. O contraste é que ele busca. O abjeto com o que deveria ser certo — e, se o fosse, não seria engraçado. Quem já leu A Divina Comédia, adorou o Inferno e parou antes do terceiro ciclo do Paraíso conhece bem a regra. Toda, toda pessoa que tem ódio de Diogo Mainardi sabe bem o que é o desconforto de alguém rindo da própria condição de Paulo Francis piorado, embora no fundo concorde com cada linha do que ele escreve. Se quer conforto, pode ler auto-ajuda ou Paulo Coelho. Só invente de ler Dostoiévski, Kafka ou Montaigne se quiser se sentir mal. Coragem, ó covardes ignaros!

Túlio Vianna, nosso Grande Irmão

Há atos que merecem encômios, outros que merecem desmembramento. O Sr. Dr. Prof. Túlio Vianna vive num mundo aparte da realidade, em que um desmembramento provocado por um psicopata merece carinho da sociedade, um elogio carinhoso de homens a mulheres talvez mereça um desmembramento.

Nesse mundo sagrado de Direitos Humanos, Túlio força e expreme a realidade para se encaixar em sua ótica doidivanas. Como para ele tudo o que existe são relações de poder, palhaços não existem, profissionais liberais sem patrão não recebem mais-valia e se alimentam via fotossíntese e, claro, toda piada que exponha alguém ao ridículo é opressão.

Talvez seja de bom tom perguntar ao Sr. Prof. Dr. Túlio o que ele acha que são as relações de poder Vigiar e Punir Law & Order de um vídeo do humorista negro Chris Rock comentando para a comunidade negra, justamente, sobre a violência policial...

A verdade é que, a exemplo do Big Brother de George Orwell, Túlio Vianna quer que sejamos felizes. Se ele considera algo opressão, politicamente incorreto, esse algo deve ser censurado. E assim se constrói sua ditadura do "Eu luto pela sua felicidade, logo, me obedeça". É sempre uma suposta rinha entre mais fortes e mais fracos. Se um psicopata pobre destrói o corpo de uma menina rica, é politicamente correto. Se um branco faz piada de negro, é opressão.

Tudo se resume a assumir Vigiar e Punir como verdade dogmática:

Túlio, que passou a semana passada falando sobre objetificação da mulher, não soube responder no debate se o humor é objetivo ou subjetivo (quando você está sendo corrigido reiteradamente por Lobão, a coisa está, digamos, preta pro seu lado). Disse que é "social". E isso é objetivo ou subjetivo, doutor?

Mr. Manson, que já sofreu com a patrulha, comentou sobre a falta de liberdade em fazer qualquer piada agora. Túlio obtemperou: "Mas há a patrulha da patrulha". Entenderam? Hay que censurar, pero sin sofrer las criticas, jamas! — do contrário, do que o advogadozinho viverá? Trabalho honesto e burguês, para deixar Slavoj Žižek louco?!

Batendo na mesma tecla o tempo todo e sendo firmemente refutado mesmo em suas frases interrompidas (ainda acho que o convidam para tantos debates simplesmente porque alguém precisa levar uma sova em público defendendo uma idiotia, e ele é um homem sem concorrência), Túlio apela para seu clichê fácil e sempre disponível: brancos oprimiram negros. Logo, toda correção política é pouca. Cotas para humoristas negros já!

O negro, "subjugado historicamente" (será que Túlio Vianna faz idéia de quem é que iniciou a escravidão na África? Quem escravizou judeus no Egito?), é sempre uma vítima, numa relação com o branco. Mesmo quando rouba, mata, estupra, tortura. Para ser caudatário de tamanha estultícia, Túlio inventa de estro próprio uma teoria absurda: o branco oprimiu o negro na escravatura, e depois da abolição, surgiu a piada de negro, para o branco "se manter" em sua "superioridade"!

Qualquer chimpanzé desqualificado (fica livre a interpretação) pode conhecer os versos de Gregório de Matos para perguntar quando fizeram a primeira piada com negros no Brasil...

Mais que tudo, pergunto-me se o doutor sabe que o racismo europeu, muitas vezes, surgiu não por opressão e sentimento de superioridade, mas sim por medo. Hitler mesmo é capaz de falar das capacidades superiores dos judeus em lidar com a economia. Que tal ler Carpeaux, Houellebecq, Bachelard, Bordieu?

E os judeus (que chamam os gentios de goyim, que originariamente significava "gado"), que foram escravizados por negros? Quando Champinha estupra Liana Friedenbach, pela regra de "subjugamento histórico", está se vingando ou confirmando a exploração?

Para Túlio, além de toda a psicologia se resumir a "sujeito" versus "objeto", tudo se resume a uma luta social, uma forma de opressão. Um skinhead espancando um negro ou um gay é força de opressores sobre oprimidos. Chamar um amigo negro de "azulão" é... bem, é claro, a força de opressores sobre oprimidos. É denegrir. Não tem escapatória. É tudo a mesma coisa.

Por outro lado, fazer piada de português é, digamos, emancipação, pois nos vingamos dos colonizadores. Mesmo que sejamos seus descendentes. É a mesma regra que diz que um negro assaltando, estuprando ou o que for está sempre autorizado. É isso que Túlio chama de justiça.

O problema do humor, para Túlio, é justamente esse: no deboche, o homem é exposto a nu, sozinho, na solidão da sua consciência, naquele seu fundo insubornável de que falava Ortega y Gasset. Sem nenhum "contexto histórico", marxismo ou teoria histeriforme de quinta categoria para mantê-lo na confortável posição de coitado e perseguido político.

A twitteira SrtaT admoestou: "o dia em que você não puder fazer uma piada sem correr o risco de ser interpelado pelo ministério público, será fascismo. Minoria my ass. eu é que sou a minoria mais aviltada ultimamente sendo fumante."

Restam algumas dúvidas: nessas "relações" de poder, chamar Lula de analfabeto constitui preconceito ou não? E piada de argentino (que, por sua vez, nos chamam de macaquitos)? E o que é chamar Champinha de psicopata?

E como disse o Morroida, posso chamar Obama, que é o chefe do maior império do mundo e portanto "superior", de preto, macaco e nigger que não vai dar nada?

Concluo: e chamar esse merdinha desse Túlio Vianna de mula-sem-cabeça é preconceito? É degradante?

É claro, refiro-me às mulas.

Resposta paulista a Luis Nassif

2009-05-28T07:54:00.003-03:00

"(...) abriu-se portanto solenemente entre intelectuais e artistas o debate do que parece ser a grande, a suprema, a única questão cultural brasileira: Quanto cada um leva?"
— Olavo de Carvalho, O Imbecil Coletivo

Luis Nassif, em seu novo blog no IG (portal famoso por ser uma míriade de recursos inesgotável para petistas), após ser demitido da Folha por chantagear um Secretário de Segurança do governo paulista lhe pedindo dinheiro para "conferências", parece querer se vingar novamente no seu post do dia 23/05/2009.

Reproduzo-o abaixo e o comento a seguir:

Ser paulista

Abro a discussão sobre o “ser paulista” recomendando não se ceder às visões preconcebidas. São Paulo não é um, são muitos, é um mundo extremamente diversificado que não pode ser interpretado apenas a partir dos olhos da mídia paulista.
Por Hilano Carvalho

Rodrigo Medeiros,

“O problema é que os paulistas, não todos, se consideram desenvolvidos e por isso consideraram natural a adesão ao neoliberalismo, ou seja, ao fim da história”

É exatamente isso: trata-se de um auto-engano social. Os paulistas, talvez encarnando as figuras sanguinárias dos Bandeirantes do passado, sendo que, a rigor, boa parte deles nem sequer poderia reivindicar tal ascendência, pois a grande massa colonizadora de SP, não se esqueçam, tem origem italiana e espanhola, que remonta aos séculos XIX e XX, tem uma visão colonialista do resto do Brasil. Muitos vêem de fato o Brasil como um resto no sentido mais pejorativo da palavra. Dito isso, parte dos paulistas-nativos, não todos, mas a grande maioria, até mesmo sem querer, influenciados por uma cultura autoritária e servil, nem se reconhecem no “ser brasileiro” para si, se os outros assim se vêem desta maneira, ou para os outros, na medida em que se consideram superiores por apresentarem indicadores financeiro-econômicos mais favoráveis, construídos, tal como muito bem exposto aqui, pela exploração do meio ambiente e de mão de obra barata.

Creio ser este um paradigma de sociabilidade que necessita de uma reflexão crítica mais contundente por parte dos paulistas. Infelizmente, diante do aceite e do alinhamento ao pensamento PSDBista neoliberalizante, avesso ao pensar crítico, totalmente tomado por um instrumentalismo pragmático e, portanto, da desubjetivação do próprio sujeito, como ser que não reflete a si mesmo e não se reconhece nos outros, não vejo muita esperança nesse ponto.

Talvez as grandes universidades paulistas, a USP, a UNICAMP, a UNESP teriam papéis preponderantes nesse sentido. Mas o que acontece é que, em certa medida, elas mesmas estão tomadas por tal forma de pensar.
Enviado por: luisnassif -

http://colunistas.ig.com.br/luisnassif/2009/05/23/ser-paulista/#comment-663125

RESPOSTA

"...parte dos paulistas-nativos, não todos, mas a grande maioria, até mesmo sem querer, influenciados por uma cultura autoritária e servil"

— Isso aí, nós, paulistas, somos herdeiros de uma cultura "autoritária e servil". Quem entende mesmo de algo diferente do Feudalismo são os nordestinos que amam ACM, Sarney e acham que Lula é Deus (não por acaso, os dois donos do Nordeste apoiaram o atual dono do Brasil).

"...nem se reconhecem no “ser brasileiro” para si, se os outros assim se vêem desta maneira, ou para os outros, na medida em que se consideram superiores por apresentarem indicadores financeiro-econômicos mais favoráveis, construídos, tal como muito bem exposto aqui, pela exploração do meio ambiente e de mão de obra barata."

— Por Deus, essa frase só tem um sentido: o Brasil precisa de Educação! Comecemos pela gramática, do contrário, ninguém além do próprio Nassif (ou do desconhecido a quem dá voz) será capaz de entender o sentido oculto dessa algaravia...

Mas enfim, Talvez os paulistas não se considerem brasileiros "para si", mesmo. Talvez por terem algumas das melhores escolas do país e boa parte da produção científica, não são servis e fazem parte de uma massa homogênea pedindo dinheiro da Petrobras e depois enaltecendo Lula.

"Creio ser este um paradigma de sociabilidade que necessita de uma reflexão crítica mais contundente por parte dos paulistas."

— Conforme falou a voz da sabedoria, vamos criar uma cátedra na USP para discutir "por que somos diferentes e precisamos nos sociabilizar com regimes menos autoritários e lulistas, como o Maranhão".

"Infelizmente, diante do aceite e do alinhamento ao pensamento PSDBista neoliberalizante, avesso ao pensar crítico, totalmente tomado por um instrumentalismo pragmático e, portanto, da desubjetivação do próprio sujeito, como ser que não reflete a si mesmo e não se reconhece nos outros, não vejo muita esperança nesse ponto."

— Vindo de Luis Nassif, poderia haver chave de ouro melhor?

Por partes:

— Se o PSDB é neoliberal, exijo que um ressarcimento de quase tudo o que paguei de impostos desde 95. Afinal, Hong Kong tem uma carga tributária de 3% e é uma ilha de prosperidade em meio á pobreza. FHC, por outro lado, deixou mais de 40% de Estado tungando nossas economias, taxa essa ainda aumentada sobremaneira por Lula, que seguiu um modelo econômico com diferença nenhuma de seu predecessor, à exceção de programas assistencialistas tomando o lugar de investimento em infra-estrutura e discurso anti-americano vulgar, eivado em política externa baseada no eixo sul-sul.

Caso não consiga este ressarcimento, gostaria de saber se Nassif poderia efetuar tal depósito de seu próprio bolso. Assim, provaria alguma espécie de "neoliberalismo" da parte do tucanato (salvaguardando algum caráter oculto que ainda possa permear seus textos), não feriria o erário público e ainda usaria o dinheiro que recebe do governo através do IG para praticar uma "distribuição de renda".

— Se o neoliberalismo não é crítico, posso presumir que deva ser um regime monopartidário, em que o Estado domine cada camada de pensamento em toda a população através de forte censura, os livros sejam proibidos e toda a imprensa só cuide de falar bem do partido que está governando. Estranhamente, essa descrição é familiar até aos esquerdistas como um retrato verossímil e verdadeiro do lado de lá da Cortina de Ferro.

— O pragmatismo, filosofia de Peirce, William James, Dewey, Rorty e Davidson, para ficar em seus maiores pensadores, para Nassif (alguém mais notou uma certa pendência da balança extrapolando as raias do ridículo?), é uma "desubjetivação do próprio sujeito". Estranhamente, é uma filosofia defensora da democracia, pela contribuição individual que os homens podem á sociedade, adequada ao liberalismo, onde o homem pode produzir com liberdade, e avessa a um Estado-monstro que retire sua individualidade.

Para Nassif, o que não é "desubjetivação do próprio sujeito"? Se Nassif fosse mesmo um pensador e leitor afinado com as maiores teorias políticas do século, poderíamos crer que ele propõe alguma forma nova de social-democracia cujos entes que perfazem o todo encontrem um novo horizonte de significação do ser-no-mundo por uma nova releitura da intramundanidade ôntica do ser simplesmente dado... mas sabemos que não é isso: Nassif apenas diz que um sujeito só é sujeito se defende o PT. Provavelmente porque, assim, consiga levar o seu, talvez por dentro, quiçá por fora.

— Todos os homens podem se reconhecer nos outros, desde que reconheçam aquilo que têm em comum, e não se considerem todos iguais. Se a reflexão (no sentido mais espelhado do termo) pretende que nos tornemos todos iguais, mais alguns mais iguais do que os outros, seremos apenas engrenagens idênticas da mesma grande máquina, que pode ser trocada sem precisar de nenhum ajuste.

Mas novamente recomendo a Nassif: pode começar se "refletindo" em depósito, para talvez reconhecer um pouco de mim nele próprio. Em números absolutos.

Wagner, por Mencken

2008-07-05T15:32:00.005-03:00

ouvindo: Richard Wagner - Pilgrims Choir
frase do dia: "Um segundo casamento é o triunfo da esperança sobre a experiência." — Samuel Johnson

Nenhum homem entendeu as mulheres tão bem quanto H. L. Mencken. Sua análise de Wagner fala por si:

Wagner

Quando se contemplam as estupendas realizações de Richard Wagner, é difícil deixar de imaginar até que ponto ele teria chegado se não tivesse sido tão atormentado por suas duas detestáveis mulheres. A primeira, Minna Planer, opunha-se implacavelmente à sua obra e fez de tudo para reformá-lo. Achava Lohengrin incompreensível e Tannhäuser indecente. Sua esperança, até que Wagner a chutasse, era a de que parasse com aquilo e se dedicasse à composição de óperas respeitáveis à maneira de Rossini.

Minna era cantora e tinha cérebro de cantora. Parece claro que a presença de uma mulher destas — e Wagner viveu com ela durante 20 anos — deve ter sido um fardo tenebroso sobre o seu gênio criativo. Nenhum homem consegue ser indiferente aos preconceitos e opiniões de sua mulher. Ela tem oportunidades demais para enfiá-las pela garganta dele. Se não pode obrigá-lo a ouvi-la vociferando e balindo, pode fazê-lo com uma voz fanhosa e hipócrita. Supor que ele consiga prosseguir no seu trabalho sem lhe prestar atenção equivaleria a supor que ele trabalhasse sem ligar para uma dor de dentes, para sua consciência ou para o zoológico da vizinhança. Apesar de Minna, Wagner compôs um punhado de dramas excelentes. Mas se a tivesse envenenado no começo de sua carreira, teria composto muitos outros mais, talvez até melhores.

Sua segunda mulher, a celebrada Cosima Liszt-von Bülow, era bem mais inteligente do que Minna, donde podemos presumir que sua presença na produção musical de Wagner tenha sido menos prejudicial. Infelizmente, parece que ela também mais o atrapalhou que ajudou. Para começar, seu rosto era horroroso — e nada é mais prejudicial para a faculdade criativa do que a constante presença da extrema feiúra. Cosima, de fato, lembrava as mulheres de hoje que se metem em política: até mesmo Nietzsche, um jovem romântico, teve de enlouquecer antes de se apaixonar por ela. Em segundo lugar, há boas razões para se acreditar que, até a morte de Wagner, ela secretamente acreditava que seu pai, o velho Franz, era um músico muito melhor. Esposas invariavelmente incorrem neste erro: encontrar uma que consiga separar o homem de gênio do mero marido, e então avaliar o primeiro com exatidão e justiça, é raríssimo. Toda mulher respeita seu pai, mas sua visão do marido é misturada com o desprezo, porque só ela sabe dos óbvios estratagemas que usou para capturá-lo. É difícil para ela, sendo tão agudamente consciente das fraquezas do homem, dar o devido peso à dignidade do artista. Cosima, além disso, tinha péssimo gosto, o que pode ter agido destrutivamente sobre o pobre Wagner. Há partes de Parsifal que a sugerem fortemente — muito mais do que sugerem o autor de Die Meistersinger.

Não estou depreciando Wagner: ao contrário, respeito-o, talvez excessivamente. É desconcertante pensar na obra que deixou, com Minna e Cosima azucrinando seus ouvidos. O que me interessa é perguntar se ele teria ido muito além sem a presença daquelas duas e de seus voluntários assistentes. A idéia é fascinante, mas também alarmante. Há um limite além do qual a beleza pura torna-se dilacerante. Em Tristan und Isolde, no Anel e até em trechos de Parsifal, Wagner força sua música até perto deste limite. Um pouquinho à frente fica a quarta dimensão do espírito — e a loucura.

(Henry Louis Mencken, 1924)

Rabiscos de um Velho Safado

2008-06-07T02:10:00.005-03:00

ouvindo: My Dying Bride - I Cannot Be Loved
frase do dia: "Do que somos feitos? Principalmente sangue, ossos e dor." - Bokowski

(do livro Notas de um Velho Safado, de Charles Bokowski)

Rabiscando em caixas de camisa durante dois dias de porre:

"Deus vence o Homem sempre e continuamente, sendo Deus Seja lá o que for."

"A insegurança do não conhecimento é igual a segurança do conhecimento. Nenhuma é superior, nenhuma é coisa nenhuma."

"Eu me permito apreciar isso, a manipular a coisa a meu favor porque eu tenho a febre da faca amolada, dos céus azuis e profundos."

"Quando os homens controlarem os governos, os homens não terão mais necessidades de governos; até lá nós estamos fodidos."

"O amor é um caminho com algum significado; o sexo já é significado suficiente."

"Três coisas o homem precisa: fé, prática e sorte."

"A puta abertamente profissional representa uma ameaça de colapso capaz de levar toda a sociedade americana de Desempenho e Dinamismo direto para o cemitério. Ela desvaloriza a buceta..."

"Há momentos em que a insanidade se torna tão real que não é mais insanidade."

"Não é morrer que é ruim, é estar perdido que é ruim."

"As caras de pele enrugada de galinha serão as herdeiras da terra."

"Se o homem pode fazer apenas uma pessoa feliz durante toda uma vida, então sua vida foi justificada."

"Acho a vida vagamente interessante ao invés de realmente aterradora."

"Com todo o nosso potencial, o crescimento mais feroz está decrescente."

"Não sei por que a bebida custava tanto pra me derrubar. Talvez fosse a minha extrema cólera ou melancolia, ou talvez uma parte do meu cérebro-alma que estivesse faltando. Provavelmente as duas coisas são verdade."

"O torturador às vezes é bom na insinuação"

"Um verdadeiro ladrão não dá tanto valor ao prêmio quanto ao furto."

"O sexo às vezes pode tornar-se a mais horrível das tarefas."

"Alguém tinha me contratado certa vez com a idéia maluca de que roubar era errado, e eu estava passando por um mau bocado tentando superar meus preconceitos."

"Raramente sou artista; na maior parte do tempo eu não sou nada."

"Quando o Amor se transforma num comando, o Ódio pode transformar-se num prazer."

"Se você não jogar, jamais irá vencer."

"Pensamentos bonitos e mulheres bonitas jamais perduram."

"Você pode enjaular um tigre, mas jamais terá certeza que ele está domado. Com os homens a coisa é mais fácil."

"Se você quiser saber onde está Deus, pergunte a um bêbado."

"Não existem anjos em trincheiras."

"Nenhuma dor significa o fim da sensibilidade. Cada uma de nossas energias é uma barganha com o diabo."

"A diferença entre a Arte e a Vida é que a Arte é mais suportável."

"Prefiro ouvir sobre qualquer vagabundo vivo do que sobre um Deus grego morto."

"Não existe nada mais chato do que a verdade."

"O indivíduo bem equilibrado é insano."

"Um homem corajoso carece de imaginação. A covardia é geralmente causada pela falta de dieta adequada."

"Relação sexual é chutar a morte no cu e cantar ao mesmo tempo."

"Um intelectual é um homem que diz uma coisa simples de uma maneira difícil; um artista é um homem que diz uma coisa difícil de uma maneira simples."

"Toda vez que vou a um funeral me sinto como se tivesse comido germe de trigo estufado."

"Torneiras pingando, arroubos de paixão, pneus furados - todos são mais tristes que a morte."

"Hospitais são onde eles tentam matar você sem explicar por quê. A fria e calculista crueldade dos hospitais não é causada por médicos que estão sobrecarregados de serviços e que estão habituados e entediados com a morte. É causada por médicos que ganham demais pra fazer tão pouco e que são admirados pelos ignorantes como feiticeiros que curam, quando na maior parte do tempo não sabem diferenciar seus próprios cabelos do cu de barbas de milho."

"Se você quer saber quem são seus verdadeiros amigos, arranje uma sentença de prisão."

"Antes que qualquer jornal exponha um mal, ele segue seu próprio curso."

Fim das caixas de camisa.

A dream of a fox in the snow

2008-05-22T14:40:00.003-03:00

ouvindo: Leave's Eyes - Into Your Light
frase do dia: "Pensar não é ter liberdade. (...) O pensamento é resposta da memória, e a memória é sempre parcial porque é resultado da experiência. Assim, o pensamento é reação de uma mente condicionada pela experiência." - Bruce Lee

A raposa sentou-se na planície rochosa diante da grande raposa dos sonhos.

"Tudo o que fiz", ela disse, "tudo que tentei fazer. Tudo por nada."

Nada é feito totalmente por nada, respondeu a raposa dos sonhos. Nada é em vão. Você está mais velha e tomou decisões. Logo, não é mais a raposa que era ontem. Aproveite o que aprendeu e vá em frente.

"Onde ele está agora?", ela perguntou.

Seu corpo está sobre o colchão no templo. Seu espírito irá para onde deve ir.

"Então, ele morrerá", ela disse.

Sim, a grande raposa confirmou.

"Ele me disse para não procurar vingança, mas ir em busca de Buda", o espírito da raposa comentou tristemente.

É um sábio conselho, disse a raposa dos sonhos. A vingança pode ser uma estrada interminável. Você deveria ser sábia e evitá-la. E...?

"Eu irei em busca de Buda", disse a raposa, jogando a cabeça para trás. "Mas primeiro irei em busca de vingança."

(Neil Gaiman, Dream Hunters)

Faroeste Caboclo? Prefira o Bang-Bang americano.

2007-12-13T21:06:00.013-02:00

"O que explica o sucesso de muitas obras é a relação ali encontrada entre a mediocridade das idéias do autor e a mediocridade das idéias do público."- Chamfort

Há uma decisiva e já famosa análise da música Eduardo e Mônica, da Legião Urbana, a circular a internet há uns bons equinócios. Costuma ofender muitos perobos, feministas, pós-punks, menininhas de franjinha e demais criaturas sobejantemente feias da sociedade, haja visto seu autor não cansar sua facúndia exprobando a pau e pedra toda a falta de tato desses indivíduos, porfiados que estão em considerar Renato Russo um gênio alteroso e alumiado, crítico da envilecida classe mídia, preconceituosa e intolerante - e sem atentar para o fato de que seus pueris faniquitos estéticos são os mais ditadores e caga-regras produzidos pela própria Kulturindustrie que criticam...

Mas eis que tergiverso, descumprindo meu pacto de objetividade. O fato consumado é que, por mais caricatural, sexista, boba e frugal que seja a letra de "Eduardo e Mônica", ela só faz por referir aos enfadonhos clichês do pensamento de seu autor. Por outro lado, "Faroeste Caboclo", a mais comprida música que as insuportáveis rádios brasileiras têm coragem de tocar (e a mais comprida que a maioria de seus ouvintes canta by heart), além dos já referidos lugares-comuns, atenta-nos insofismavelmente, através de uma penca de paradoxos, para como Renato Russo era um péssimo escritor. Como todos os pseudo-músicos/poetas que tocam MPB em rádios rock e rock em rádios MPB.

A história é bem conhecida de todos. Um gaudério adolescente em falta de uma bela surra percebe ter envelhecido e vai para Brasília (terra mater Urbanae Legiis). Enceta uma vida mais apascentada na capital federal, apaixona-se por uma anódina fêmea desprovida de qualquer seqüela de personalidade e inteligência, terça armas com um rival traiçoeiro e morre como herói, sem fazer absolutamente nada de invejável ou admirável na vida.

Contudo, embarafustemo-nos mais nos ubérrimos e decorados versos da canção (já de per se nada estésicos, a ponto de "rimar" há com lugar, trabalhar com Taguatinga ou, horribilis super omnes, morrer com TV).

Logo de início, há um revelador solecismo indicador da, digamos, postura dúbia que Russo terá com João durante toda a música, quando o último é enviado ao reformatório, "onde aumentou seu ódio diante de tanto terror". Em meio a uma inversão da prosódia e da acentuação que faria Camões se suicidar numa caixa d'água, perguntamos se queremos render loas a um herói com ódio gratuito por tudo que não seja ele mesmo e seu irrefreável instinto para a derrocada. Também se o "terror" impingido é obra dos reformadores ou reformados - mas, para uma criança desordeira, que prescindiu de uma bela cintada nos entrefolhos nus, supor que tamanho horror não seja conseqüência direta de seu próprio desvario é um achincalhe à toda a sabedoria.

Já crescido, Santo Cristo pisa em Salvador e, em mais um momento doidivanas, só conhece a rodoviária. Toma um café com um desconhecido boiadeiro prestes a perder uma viagem para Brasília. João "lhe salva" (?!) tomando-lhe a passagem, enquanto o outro macho ocidental fica sem visitar a filha, ainda agradecido pelo embuste que ele mesmo logrou. João nem pagou pela passagem? Então, como assim "o salvou"?! Aliás, o homem não precisava ser salvo pois ia perder o ônibus? A grande mágica do super-herói João, então, foi sair do bar e conseguir entrar no veículo a tempo?! E o homem ainda ficou feliz, perdendo passagem, dinheiro e deixando a filha na mão?! Se um sujeito desses é assaltado, também agradece de joelhos à Divina Providência pela sorte do dia?!

Em Brasília, após trabalhar como carpinteiro, João prefere a vida de traficante junto a um primo longínquo, Pablo. Começa a roubar "sob uma má influência dos boyzinho (sic) da cidade". Aparentemente, quem rouba em Brasília são os playboys, não os mano... É mesmo um herói. Em pouco tempo, no entanto, João enamora-se por Maria e recomeça uma vida menos desregrada, sem que a letra nos mostre que a moça ofereceu alguma resistência a essa (e a outra) investida.

Mas logo João recebe uma bizarríssima visita de uma espécie de caça-talentos de um grupo terrorista. A proposta inclui deixar bombas em bancas de jornal e colégios infantis, e também "proteger um general". Além de nos perguntarmos onde diabos essa nova personagem secundária descobriu a verve para a violência de Santo Cristo, esta espécie de Fernandinho Beira-Mar, em pleno momento de vida escorreita e antes do advento do Google, também é de se questionar que caralhos de banda podre do Exército nesse país pode auferir algum lucro desmilinguindo jornaleiros e pivetes, além de quem, com um contigente de milicos frondoso como o nosso (e que nunca têm trabalho), precisa escalar um indisciplinado zé-arruela de fora das fileiras fardadas para a labuta suja.

(a visão de Russo far-se-á clara em breve, com mais uma de suas típicas paneleirices contraculturais e "cabeça", atacando a mesma mídia infensa que vendia seus álbuns como pãozinho quente.)

Mas João foi sensível ao encontro com a personagem que some misteriosamente da trama. Russo diz:

"Não é que o Santo Cristo estava certo
Seu futuro era incerto e ele não foi trabalhar
Se embebedou e no meio da bebedeira descobriu que tinha outro
Trabalhando em seu lugar"

Estava certo?! No quê? Se seu futuro tornou-se incerto, foi justamente por "estar certo". Sem falar que essa é a substituição mais rápida de que se tem notícia, não dando tempo nem para que o pileque transmute-se em ressaca... nem o McDonald's tem um sistema de demissão e contrato tão eficiente!

Santo Cristo volta-se então para Pablo, seu antigo primo cúmplice:

"Falou com Pablo que queria um parceiro
E também tinha dinheiro e queria se armar
Pablo trazia o contrabando da Bolívia
e Santo Cristo revendia em Planaltina"

Trata-se, no mínimo, da pior "rima" da história da língua portuguesa, última flor do Lácio, bela e inculta!!! "Armar" rima tão bem com "Planaltina" quanto rima com "Bolívia", perdida na mesma frase। É para obrigar seu autor a engolir uma caixa de cotonete usado, um a um!! Será que alguém é capaz de pronunciar Planaltina de modo a que rime com maracujá?!

Porém, notemos que, além de se escalacrar em sua tentativa de bon vivant, João, não mais que de repente, não volta mais para casa após ficar trêbado!! Deixa todas as suas cuecas para Maria Lúcia lavar (Russo, apesar de ser a bicha mais respeitada do país junto a Caetano Veloso, não deixa de ser barbudo e machista ao construir a insonsa e ultra-submissa personagem Maria) e vai dormir, grogue e a feder, por meses a fio, sabe lá Russo onde.

Como Russo não lera A Origem da Tragédia e todas as suas tentativas de dar suspense até aqui deram com os burros n'água, insurge-nos, sem mais explicação, o brucutu Jeremias, com a única função ontológica de rivalizar com João em tudo ("Ficou sabendo dos planos de Santo Cristo / E decidiu que com João ele ia acabar"). Não se sabe com que raios de "planos" um traficante fodástico poderia querer acabar (afinal, o grande "plano" de Santo Cristo é ser um muambeiro de merda pra conseguir pagar algumas contas enquanto não toma vergonha na cara de voltar para casa), mas Russo precisava de um vilão a todo custo, que irá comer sua namorada Maria Lúcia (e chega a se casar!!), tardia situação em que o alesmaiado João resolve voltar para casa e dar algo próximo de uma satisfação por sua histeria.

Finalmente, eis que é chegada a hora de um duelo abusivamente sem cabimento em meio a uma favela - e que até a TV anuncia! (alguém mais supos outro canal?) Apesar dos xingamentos desbaratados (João é chamado de "porco traidor", como se tivesse votado nos tucanos, e Maria Lúcia é chamada de "falsa"... por Jeremias) e de poucos tiros, a saraivada de incongruências que aí se sucedem consegue fazer todo o resto da canção parecer tão bem concatenado quanto os Prolegômenos a uma Teoria da Linguagem.

Em mais um abuso de clichês, Russo tenta demonstrar o caráter insidioso de Jeremias fazendo-o atirar pelas costas de João. Aqui se levanta o mais estrepitoso revide a essa música: Que porra de arma João levara para o embate?! Nenhuma!! Isto posto, até um golpe de canivete pela frente e bem avisado é de uma abjeção atroz!

Imaginamos João aproximando-se, milímetro a milímetro, enquanto Jeremias aponta a arma e faz graçolas: "Isso, João, vem cá, vamos ser amigos... isso, só mais um pouquinho... *BANG!* Eheee!!" - será mesmo que Russo precisava de um lugar-comum tão estúpido quanto um tiro nas costas, se esqueceu de armar o desafiado ao menos com uma pedra ou uma ripa com pregos?!

Para piorar, apesar do trânsfuga Jeremias ser capaz de tal ato, também é capaz de observar pacificamente o resplandecente ressurgimento de Maria Lúcia, aguarda Santo Cristo carregar e empunhar a engenhosa carabina Winchester .22 (mesmo ferido mortalmente!) e ainda desferir cinco tiros de espingarda (que se dobra no meio a cada disparo), tudo sem esboçar reação. Muito condizente com quem atira pelas costas... ou deveríamos dizer, condizente com um autor que leva alguém para um duelo sem arma?! (note-se, também, que quem possuía a espingarda era Pablo, e sabe-se lá como ela foi parar nas mãos de Maria Lúcia, a essa altura casada com Jeremias)

Também estranhamos Maria Lúcia "se arrepender" (de ter dado pra quem?!) e morrer junto com (sic) João. Um dos tiros, acaso, teria ricocheteado na sirigaita? Ou João resolveu mesmo descontar o ódio acumulado no reformatório? Quem matou Maria Lúcia? Se foi João, por que diabos ele é "seu protetor"?! Se não foi, caralhos cá que me fodam, ele também não foi seu protetor!!

Para explicar a paranóia de generais terroristas e ameaças invisíveis ao pobre povo (a patuléia massificada que tanto idolatra a Legião Urbana), Russo ainda arranja espaço para cutilar com escarninho quem estava trabalhando e não pôde interromper sua faina para acompanhar tal odisséia: "E a alta burguesia da cidade não acreditou na história que eles viram na TV". Supõe ele que quem assiste a Globo é só a "alta burguesia", e não a dona Serafina? Mais uma rima infeliz e ele teria espezinhado a revista Veja...

Faroeste Caboclo tem tantos versos se contradizendo, ou caindo no mais descucado desatino, que terminamos, junto com a música, a pinçar sua conclusão: "E João não conseguiu o que queria quando veio pra Brasília, com o diabo ter / Ele queria era falar pro presidente, / Pra ajudar toda essa gente / Que só faz sofrer" - mas, afinal, que gente?! E gente que só faz sofrer não precisa de ajuda - precisa de porrada!!

A Dor de Parto das Palavras

2007-09-26T16:59:00.002-03:00

ouvindo: Theatre of Tragedy - Bring forth ye Shadow

frase do dia: "Ele [Fausto] apreendeu o amor, não porque acredite nele, mas porque no amor há um elemento do presente no qual se encontra o repouso de um instante e intenções que distraem e desviam a atenção da inanidade da dúvida." - Søren Kierkegaard

A filosofia (philosophía) é grega por excelência. O pensamento filosófico nasce com a pergunta pela essência do ser - daí a mescla de Husserl entre filosofia e fenomenologia. Os primeiros filósofos (ou, pela concepção de Heidegger, os últimos grandes pensadores) perguntavam: qual o princípio da Natureza?

Quando perguntamos: o que é isso que temos ali?, podemos obter diversas respostas objetivas. O que temos ali é uma árvore. A maneira grega de assim perguntar é ti estín?. Quando agora perguntamos "mas o que é isso, a árvore?", estamos então mais próximos da forma interrogativa helênica.

O pensador grego deu nomes aos fenômenos conforme sua maneira de pensar. Os primeiros pensadores (pré-socráticos) foram chamados de "filósofos da physis" por Aristóteles, por buscarem o princípio da Natureza. Mas aqui começa a se derramar sangue estranho nas traduções para o latim.

A palavra physis, geralmente traduzida por "natureza", tem um sentido especial na filosofia - como todas as palavras que esta última toma para si. Significa nascimento, brotamento. Como também a palavra natureza. "Ser natural de..." indica um local de nascimento. "É de minha natureza ser assim" demonstra um comportamento inato, não-adquirido: nasceu-se assim.

Já o arkhé, muitas vezes traduzido por "começo", gera confusão na tradução. É o que vem antes - e, em nosso modo de pensar embebido pela noção do tempo, seria o primitivo, o mais antigo - está mesmo na raiz de palavras como "arcaico" ou "arqueologia". Mas o arkhé também é o que manda, o que governa - está presente também na etimologia de "monarquia", "anarquia".

Uma tradução latina mais adequada seria "princípio". É o que vem na frente, mas também uma diretriz - uma ordem de governo. O príncipe, nas antigas guerras, era quem ia à frente do exército, comandando o batalhão. Saímos, portanto, do eixo do tempo: o arkhé não começou no passado e agora já não começa mais, sem presença. Para o grego, o princípio é princípio por ter força - força para mandar.

O começo, ao contrário, demonstra o paradoxo de nossa usual e científica concepção temporal: sempre é possível perguntar o que vem antes do começo de algo - então, o começo é a continuação do que já havia antes. Antes do princípio, entretanto, não havia nada. É um princípio que continua sendo princípio, mas o que começou já não começa mais.

Essa idéia da temporalidade como pulsos, e não uma linha contínua, encontra respaldo no tempo cíclico taoísta, no tempo para Deus de Santo Agostinho, nas pulsões de Nietzsche, na diferença entre temporalidade e eternidade de Kierkegaard e Karl Barth (sendo o instante, nestes e também para Krishnamurti, o momento em que a eternidade se manifesta na temporalidade), na obrigatória relação entre tempo e espaço da física quântica moderna pós-Planck, assim como no ensino das artes marciais e na fenomenologia de Heidegger.

The late wisdom of failure

O fracasso é inevitável. Ao filósofo, após fracassar ao dar nomes cotidianos para conceitos da sophía, um modo próprio e original de saber, só resta fracassar com louvor. Note-se que a própria philosophía não acolhe e toma para si o saber do mundo. Isso seria o conhecimento como adequação da realidade - uma vontade de verdade (Trieb zur Wahrheit) falsa, já apontada por Nietzsche nos "Preconceitos dos Filósofos", em seu Para Além do Bem e do Mal (Jenseits von Gut und Böse).

Fracassamos ao buscar o começo. Fracassamos ao nomear o inominável. O fracasso surge graças a pensar através da dimensão do tempo.

Vejamos esse poema de Paul Celan:

Negro

como as feridas da memória,

escavam os olhos até ti

no reino claramente sugado

por dentes do coração

onde permanece nosso leito.

através desse poço tu deves vir -

tu vens

No sentido

da semente

o mar te destroça, no íntimo, para sempre

O dar-nomes tem um fim,

sobre ti eu lanço meu destino.

...

Começamos nas trevas - onde não podemos agir, apenas pensar - e com medo. A escuridão é como as feridas da memória - o tempo novamente gerou dor ("O infinito distribui fins sem cessar" - F. M.). Também mostra ser um escuro pessoal: "Se teu olho estiver negro, todo o o teu corpo estará escuro. Se a luz que existe em ti são trevas, como é grande a escuridão!" (Mateus 6:23)

Os olhos, deslustrados com as nódoas temporais, escavam à procura de um "tu". Quando se escava a terra, a faina é dura e suja, e nos direcionamos para baixo sem nenhum guia. Contudo, este reino também foi sugado (interiorizado) e é claro. A filosofia, morada da ratio, capaz de iluminar até um trecho do Inferno de Dante, falha em aclarecer os princípios - mas o coração é príncipe e claro, possuindo a coroa desse reino (Kronland).

O leito lá permanece - nascer, morrer e reproduzir-se são pessoais, mas o reino do coração, do tempo do eu (kairos, ou Ichzeit), em contraposição ao tempo do mundo (kronos, ou Weltzeit), fica inalterado para fazer surgir (arkhé) e acolher o que fenece.

A seguir, através do poço cavado (Depois da dor), o "tu" aparece - no sentido da semente - o princípio que governa, e que antes dele (A semente) não há nada. O princípio dá o sentido (Sinn, em oposição ao Bedeutung, ou "referência", para Frege) - à Physis e ao existir.

O mar, eterna imagem poética do tempo, com suas ondas indo e vindo, em eterno retorno, destroça o tu, eternamente. O tempo destrói tudo e acumula fracassos - e no íntimo: o mar também costuma representar o inconsciente a trazer pesadelos.

A repetição do tempo é que permite a organização mental, contudo: "E repetindo-se o riso após a lágrima, o nascer reluzente após a escura dor e a borboleta após a lagarta, o homem deixou de se surpreender com a sabedoria após a loucura." (F. M.)

A dimensão temporal física erra até mesmo ao supor a realidade - palavra latina par excellence. Real é o que é feito de res - uma coisa. A filosofia começa com uma pergunta sobre a physis, que nem envolve uma coisa ou substância - e só podemos falar de "realidade" assim, entre aspas. É o mito da substância.

A nomeação que a ratio dá possui um fim: tanto um intuito quanto um término. Nossa razão não abarca o mundo. Mas a temporalidade traz a morte.

Mesmo que o destino final, inevitavelmente, seja o leito de morte, ainda assim quer-se um sentido à existência - um destino a se caminhar. O fracasso virá certamente: mas pouco haverá a se chocar quando tudo estiver escuro.

A loucura do devir - de contar infinitos pontos de espaço e tempo - é supor um começo para o que é um princípio - curvar a natureza em um sistema de conseqüências. Essa forma comum, como pensamos o tempo, é na verdade paradoxal, especiosa.

Vemos este outro poema de Celan, um de seus raros rimados:

ich kenne dich, du bist die tief Gebeugte

ich, der durchbohrte, bin dir untertan

Wo flammt ein Wort, das für uns beide zeugte?

Du - ganz, ganz wirklich. Ich - ganz wahn.

eu te conheço, és a profundamente curvada

eu, o trespassado, sou a ti subordinado

Onde queima uma palavra, que para nós dois procriou?

Tu - tudo, tudo real. Eu - tudo louco.

...

A "realidade" do tempo é uma loucura. Dar um "fim" como uma palavra marcada ao atemporal, que está no reino do coração, é fugir de um princípio cuja chama brilha sem fim. O "real" é tocável - mas o que há antes do seu começo e após seu fim? O real é a demência.

O tempo do coração escurece - mas se interiorizado e com destino certo, possui a coroa de um reino claro.

Wahr spricht, wer Schatten spricht.
Fala a verdade quem fala sombras.

É num tempo de trevas que o olho começa a enxergar.

Romanze zur Nacht

2007-08-11T01:45:00.000-03:00

ouvindo: Dead Can Dance - Persephone: The Gathering of Flowers
frase do dia: "Ele supunha que era à solidão que tentava escapar, e não a si mesmo." - William Faulkner

Romance na Noite

O solitário sob a tenda das estrelas
Caminha através da meia-noite.
O rapaz acorda de sonhos confusos,
Sua face remove-se cinza na lua.

A tola chora com cabelo sem ondas
Perscrutando no peitoril da janela.
Na lagoa passada após doce jornada
Amantes perambulam da forma mais bela.

O assassino sorri descorado no vinho,
Os doentes pegam horror da morte.
A enfermeira reza escarificada e nua
Ante a agonia do Salvador na cruz.

A mãe silenciosamente canta no sono.
Pacificamente a criança olha a noite
Com olhos que são tão verdadeiros.
No lupanar risadas soam.

À luz de velas desce ao buraco da célula
O morto pinta com a mão branca
Um sorridente silêncio na parede.
Quem dorme ainda sussurra.

(Georg Trakl, tradução de ,,Romanze zur Nacht".)

Sociolingüística dos palavrões, porra.

2007-08-10T11:39:00.005-03:00

ouvindo: South Park Soundtrack - Uncle Fucker
frase do dia: "I would never let a woman kick my ass. If she tried anything, I'd be all like, 'Ahy! You get your bitch-ass back in the kitchen, and make me some pie!'" - Eric Cartman

O orkut resolveu praticar a sabotagem mais putanheira possível: passou a deixar de exibir postagens de perfis orkuticidados. É assim com mães irresponsáveis e com Frankenstein: primeiro criam o monstrinho, depois o abandonam à própria sorte.

Parece-me notar, entretanto, que ninguém atentou a tal tonitruante fenômeno. A única comunidade que conheço que sofreu desgraçadamente com os reveses de tal grosseria foi minha gloriosa Marx de cu é Hegel. Até escrevi meu manifesto de total repúdio a essa paneleirice, embora já com o sotaque da minha consuetudinária falta de esperança.

Por sorte, minha maior obra-prima foi salva de ir parar no Reino do Esquecimento. Como mais um apelo para que o orkut revogue essa decisão e volte a exibir postagens que merecem entrar para os anais da História, deixo meu mais famoso tópico aqui, resgatado por milagre (ainda estou em prantos por todos os outros), apenas para aquecer a saudade.

Boas memórias!

Sociolingüística dos palavrões, porra.

Muito se avançou na Lingüística na segunda metade do séc. XX com grandes revoluções no entendimento sobre a linguagem, sobretudo com a distinção entre substância e forma da expressão e do conteúdo por Hjelmslev, a gramática gerativa de Noam Chomsky e as análises semióticas sobre a cultura do dia-a-dia por Barthes, porra.

Mas nunca qualquer um desses filhas da puta resolveu estudar os importantíssimos usos e desusos dos tão usados palavrões. Essa é minha contribuição Acadêmica para, modestamente, tentar dar um revertério nessa injusta situação, porra.

O palavrão já não merece esse título, por serem palavras curtas - em inglês, por sinal, são chamados, ahn, digamos, "carinhosamente", por four letter words: cock, shit, arse, dick, cunt, fuck e por aí vai, porra.

Esta análise tem por objetivo responder a pergunta-motor desse tipo de estudo:

O palavrão tem significado, porra?

Lembrando do que Wittgenstein fala sobre a linguagem, o uso de uma palavra é já uma criação - não apenas uma "cópia" de coisas do mundo. Enquanto, em português brasileiro, dizemos "corvo", delimitando um conjunto de aves negras que costumam martelar, com voz do báratro, longínquos "Never more!" para viúvos de Lenores, em inglês, possivelmente pelo maior contato com tal tipo de ave, há uma distinção entre corvos pequenos (raven) e grandes (crow), porra. Não se trata, portanto, de criar uma palavra para um objeto do mundo, e sim para delimitar um conceito dentre fenômenos diversos, porra.

O palavrão, nitidamente, tem como substância da expressão (a Idea) a Transcendência, em todos os seus aspectos. Quando se fala de algo que é tão distante do ponto onde os falantes se encontram que suas mentes são incapazes de medir o trajeto, soltam logo um belo "Fica lá na casa do caralho", "É no cu da mãe Joana", "Foi lá na puta que pariu", et coetera. Da mesma maneira o crente faz quando quer expressar a grande carga de emoção que jaz em seu peito, e só consegue exclamar "Valha-me Deus!" - o que corresponde ao laico "Caralhos que me fodam!".

A ligação do palavrão com o transcendente religioso, o inominável, o Um que é Todos, o Atzsluth cabalístico, pode ser comprovada quando mesmo o crente, ao se referir ao espaço incognoscível do ponto de vista da manifestação de seu ser presente, também vocifera um grande "Fica pra lá do cu do Judas", já também lembrando que sua imaterialidade ultrapassa mesmo as barreiras da ética, ao se referir a quem, diz-se, deu um ósculo em troca de 30 dinheiros - embora as fontes não confirmem se "ósculo" é uma gíria pra vocês-sabem-o-quê na época, porra.

O palavrão possui uma transvaloração intríseca, e daí o seu atributo de tabu, que é o pior palavrão já inventando nessa porra. Na hora do sexo, do tcheca-tcheca-labutcheca, do vuco-vuco, do pocotó-pocotó, da foda selvagem, mesmo as mais puras almas de Deus não vão dizer "Introduza o seu pênis ereto no meu canal vaginal agora!" ou "apalpe e succione minhas glândulas mamárias e demais zonas erógenas, campeão!" - a predileção natural da espécie é descer o nível imediatamente, visto que mais baixo do que uma tentativa propositalmente mal-sucedida de perpetuação de espécie, só mesmo com anões octagenários alisando uma vulva felpuda besuntada em óleo de bateria de carro no lustre, porra.

Como o sexo tem o valor de rito de passagem na sociedade, transformando meninos e meninas em homens e mulheres - e também em boiolas, sapatões, putas e hermafroditas voluntários - o seu valor de "inefável", de segredo de Estado que todos sabem mas ninguém comenta e de "conversa para o sofá com seus pais com caras de putos" se torna manifesto, porra.

Como qualquer nome não-científico para as "partes erógenas" (existe palavra mais broxante no mundo, porra?!) é considerado "inadequado" para qualquer situação (e nem precisa ser a porra de um palavrão, afinal, usar "piu-piu" pra se referir a uma caralha em possível atividade cicladiana, ainda que balouçante no momento da fala, é coisa de arrombado), notamos o quanto o sexo, o tabu, a religião e a transcendência são as veias (!) motiz dos palavrões, porra!

Adendo especial, porra: algumas pessoas, sobretudo depois de notórios perobismos da geração Beatnick, gostam de dizer "fazer amor" para se referir às suas impuras trocas de fluídos na calada da noite. Amor é uma merda de um sentimento (que fode a vida, é vero), então como é que se "faz" um sentimento, porra?! (para aqueles que, obviamente, irão me responder: "Trepando!", eu já obtempero: se vocês se referem àquela coisinha branca, eu conheço outro nome, porra!)

O tabu, na sociedade introduzida (!!) na pós-modernidade que nunca acaba, se refere, basicamente, a todas as funções metabolísticas que você não praticaria na frente da sua avó. Logo, outro efeito de transcendência do palavrão é manifesto no banheiro - palco dos últimos resquícios de solidão meditativa e auto-conhecedora que o mundo contemporâneo nos legou, junto com o fone de ouvido e a morte, porra. Dessarte, os naturais hábitos de aliviar os intestinos são disfarçados na linguagem com o próximo, pois afirmar "Peraí, vou dar um cagão" pra namorada no MSN não parece ser um comportamento de muito futuro, porra.

Uma saída inteligente é usar a boa e velha metáfora e, assim, avisar o próximo das impingências que a Natureza lhe cobra por meio de construções mais rebuscadas como "Vou botar os moleque pra nadar", "Vou fazer download", "Preciso assinar a Lei Áurea", "Vou contar azulejo", "Vou meditar na casa da Pri", "Vou dar um alô pro Senhor Barros" ou, no caso de momentos de nítida pouca-vergonha, "Vou fazer clonagem", porra.

É claro que a transcendência representada pelo palavrão é uma transcendência mais axiológica do que epistemológica - nada foi, a despeito de Wittgenstein, inventado com o palavrão, além de novos meios de dizer aquilo que TODOS conhecem - exempli gratia, a palavra Arschloch, em alemão, refere-se a um orifício usado por todos cicladianamente, seja em qual direção vetorial for, situado no fim da medula espinhal. Diz a sabedoria popular, aliás, que quem o tem, tem medo, porra.

As relações daí decorrentes são abstrações em que os temas apresentados (sexo, religião, caganeira e outras coisas foda) se convertem em expressões idiomáticas que qualquer criança de 6 anos conhece mas não entende, porra. Ao chamar um bípede de "filha da puta", verbi gratia, o cidadão em questão sequer pensa na mãe do xingado, e, como é no meu caso, tampouco atenta para as variações suficientemente visíveis do gênero do indivíduo, visto que sempre uso no feminino, porra.

O palavrão é a vida, é a reunião com o Uno, com o Tao, é o Nirvana - o que, por fim, explica mesmo porque Nirvana é uma bela BOSTA!!!

A Mulher Fria

2007-08-05T00:58:00.002-03:00

ouvindo: Theatre of Tragedy - ...a Distance there is...
frase do dia: "Não ter sido popular no Ensino Médio não é desculpa para publicar um livro." - Fran Lebowitz

Três coisas que odeio: comida caseira de restaurante, nazistas com o horrendo sotaque suábio e feministas recalcadas. Parece que, infelizmente, é um ponto em que eu e Freud concordamos com algo. Para se defender uma alta dose de sexismo, urge primeiramente pertencer a um gênero humano definível com razoável facilidade. Nada me parece mais grotesco do que queimar um sutiã, exibindo rebaixados seios tipo mochila (aqueles que dá pra jogar nas costas) enquanto se brada palavras de ordem femistas com voz de um rottweiller.São as novas vitimizadas pelo "branco ocidental", que vai de Shakespeare a Harold Bloom, sempre prontas a entrar numa guerra em que não se necessite de um uniforme - preferem banheiros limpinhos, onde possam trocar o absorvente e se barbear com conforto e segurança.

Contudo, há feministas de que gosto. Ironicamente, a maioria são homens. Um deles é Henry-Louis Mencken, um dos homens que mais entendeu as mulheres nesse planeta (junto com Kierkegaard, Bocage, Schopenhauer, Oscar Wilde). Já me contradizendo com o parágrafo anterior, devo dizer que os feministas que admiro parecem mais pertencer ao sexo masculino que ao feminino - pelo menos, parecem apreciar as mulheres e suas características feminis, e não agir com faniquitos histéricos que só poderiam ter aprendido com os piores tipos de macho.

Creio que nunca deixei um texto alheio nesse blog. Não obstante, H. L. Mencken merece ser mais lido nesse país. É um grande ídolo da Zelite pensante. Uma pena que seus motejos venenosos só nos cheguem por colunistas sociais podres de ricos, que são admirados sem nunca se conhecer a verdadeira fonte. Eis um maravilhoso texto seu, do livro Menckeneana: A Schimpflexikon, traduzido sem muitas chorumelas como O Livro dos Insultos.

A Mulher Fria

O talento feminino para esconder a emoção é provavelmente o maior responsável pela convicção de tantos americanos do sexo masculino de que as mulheres são vazias de paixão, e é por isto que eles contemplam suas manifestações do mesmo tipo no macho quase que com horror. Este talento feminino fica ainda mais à vista quando se sabe que poucos observadores, nas raras ocasiões em que pensam no assunto, são propícios a uma observação científica.

A verdade é que não há razão alguma para se acreditar que a mulher normal é frígida, ou que a minoria de mulheres inquestionavelmente o são tenham algum peso na balança. É a vaidade dos homens que dá tanto valor às mulheres do tipo virginal, o que faz com que este tipo tenda a crescer pela seleção sexual – mas, apesar disto, está longe de superar a mulher normal, tão realistamente descrita pelos teólogos e publicistas da Idade Média.

Seria apressado, no entanto, concluir que esta seleção longa e contínua não se faz sentir, mesmo no tipo normal. Seu principal efeito talvez tenha sido o de tornar mais fácil para a mulher conquistar e ocultas suas emoções do que para um homem. Mas este é um mero reforço de uma qualidade inata ou que, pelo menos, antecipou de muito a ascensão daquela curiosa preferência já mencionada.

Esta preferência obviamente deve a sua origem ao conceito da propriedade privada e é mais evidente nos países em que a maior concentração de propriedades está nas mãos dos homens – i. e., em que a casta dos proprietários conseguiu descer ao mais baixo estrato dos néscios e dos tapados.

O homem de baixo nível nunca tem total confiança em sua mulher, a menos que seja convencido de que ela é totalmente desprovida de suscetibilidade amorosa. Ele fica inquieto quando ela dá algum sinal de que ela responde à altura às suas maneiras elefantinas, e fica mais desconfiado ainda quando ela reage com chama ao que deveria ser um casto beijo conjugal. Se ele conseguisse se livrar de tais suspeitas, haveria menos tagarelice pública a respeito de mulheres assexuadas, menos livros seriam escritos por charlatões propondo esta ou aquela “cura”, e muito menos formalismo e monotonia no recesso do lar.

Tenho a impressão de que esta espécie de marido está prestando a si mesmo um péssimo favor, e que ele não gosta de ficar consciente disto. Tendo capturado uma mulher segundo as conveniências do seu gosto austero, ele logo descobre que ela o deprime – que sua vaidade foi quase tão penosamente atingida pela inércia emocional dela como o teria sido por um espírito mais provocante e hedonista.

Pois o que mais delicia um homem é ver uma mulher atravessar a barreira da solene submissão, em direito à potência afrodisíaca do seu grande amor – ou seja, o contraste agudo e envaidecedor entre a reserva que ela mentem na presença de outros homens e sua absoluta entrega a ele na intimidade. Isto faz cócegas em sua vaidade. Ao resto do mundo, ela parece remota e inabordável; para ele, ela é dócil, palpitante, efervescente, e até mesmo abandonada. Quanto maior o contraste entre os dois fronts da moça, maior a satisfação dele – até o ponto em que isto levanta as suspeitas do paspalhão.

No momento em que ela diminui um pouquinho este contraste em público – ao sorrir para um ator atraente, ao dizer uma palavra a mais a um maître que lhe deu atenção, ao segurar a mão do padre nas despedidas ou ao piscar de brincadeira para o marido de sua irmã --, imediatamente o matuto começa a procurar por bilhetes clandestinos,contrata detetives particulares ou passa a examinar atentamente os olhos, orelhas, narizes e o cabelo de seus filhos com dúvidas vergonhosas. Isto explica muitas catástrofes domésticas.

O Pêndulo Silente

2007-07-25T04:18:00.000-03:00

ouvindo: Dead Can Dance - Crescent
frase do dia: "Amor: duas solidões protegendo-se uma à outra." - R. M. Rilke

O Pêndulo Silente

Perguntei ao silêncio como contar o tempo
sem nunca enlouquecer. Respondeu-me:
Os ponteiros que marcam destinos cruzados
cruzam-se sem nunca se tocar.

As horas correm fatais no escuro
Mas no relógio, tu não poderás enxergá-las.
No inverno, apenas corações tresloucados contam
quantos lírios os licornes colhem.

Perguntei ao tempo como sobreviver ao silêncio
sem nunca se perder. Respondeu-me:
As plêiades morreram para guiar
tanto os sábios quanto os primeiros a chegar.

O Inverno dá erudição à mente solitária
e fenece as flores que ela poderia contemplar.
Quando puderdes compreender teu tempo
saberás que teu tempo já se foi.

(Winter, 25.07.2007)

A Verdade é Mágoa

2007-07-24T02:29:00.000-03:00

ouvindo: Ataraxia - Tu Es La Force Du Silence
frase do dia: "Tenho algumas filosofias que podem ser reunidas em ‘frases-bomba’. Mas não se preocupe, as minhas frases são como as bombas de efeito moral: assustam, mas no final não fazem a menor diferença." - Autor desconhecido

Com a ajuda do velho Wolf-Jebão, um pouco da sabedoria que não é minha, mas muita gente acreditaria ser:

"Nada nos humilha mais do que a coragem alheia."
- Nelson Rodrigues

"Liberdade não é fazer o que se quer, mas querer o que se faz."
- Jean-Paul Sartre (eu continuo odiando Sartre mais a cada dia)

"Amigo é aquele que te esfaqueia pela frente."
- Oscar Wilde

"A sabedoria não se transmite. É preciso que a gente mesmo a descubra depois de uma caminhada que ninguém pode fazer em nosso lugar, e que ninguém nos pode evitar. Porque a sabedoria é uma maneira de ver as coisas."
- Proust

"Maravilhas nunca faltaram ao mundo, o que sempre falta é a capacidade de senti-las e de admirá-las."
- Mario Quintana

"Sempre pareceu óbvio que, se a moral supõe responsabilidade, tem de supor também a liberdade."
- Franklin Leopoldo e Silva

"Todo homem que se vende recebe mais do que vale."
- Barão de Itararé

"Quando a verdade é substituída pelo silêncio, o silêncio é uma mentira."
- Yevgeny Yevtushenko

"O sentido da vida consiste em que não tem nenhum sentido dizer que a vida não tem sentido."
- Niels Bohr

"O Homem é o único animal que se diferencia dos demais por agredir as suas fêmeas."
- Jack London

"Tudo nos falta quando nos faltamos."
- Goethe

"O valor das coisas não está no tempo que elas duram, mas na intensidade com que acontecem. Por isso existem momentos inesquecíveis, coisas inexplicáveis e pessoas incomparáveis."
- Fernando Sabino (obrigado pela correção, Nane!)

"Quem voltando a fazer o caminho velho aprende o novo, pode considerar-se um mestre."
- Confúcio

"Sofremos demasiado pelo pouco que nos falta e alegramos-nos pouco pelo muito que temos."
- William Shakespeare

"O rugido do leão aterroriza os habitantes da floresta. / Para a leoa é declaração de amor."
- Hermógenes

"Há dois tipos de pessoas no mundo, as boas e as más. As boas dormem melhor, mas as más parecem curtir muito mais as horas acordadas."
- Woody Allen

"Não basta conquistar a sabedoria, é preciso usá-la."
- Cícero

"How can we dance when our earth is turning?
How do we sleep while our beds are burning?"
- Midnight Oil

"A única diferença entre um louco e eu é que não sou louco."
- Salvador Dali

"Que grande felicidade não ser eu!"
- Álvaro de Campos

"O medo existe para você demonstrar coragem."
- Pichação em uma sacada no Aterro do Flamengo, no Rio de Janeiro

"Onde há civilização, há mentira."
- Flavio Morgenstern

"Nada neste mundo consome um homem mais depressa do que a paixão do ressentimento."
- Friedrich Nietzsche

"Não somos responsáveis apenas pelo que fazemos, mas também pelo que deixamos de fazer."
- Molière

"Só temos o direito de ter esperança no futuro se formos capazes de ter confiança em nós mesmos, no presente."
- Augusto Boal, idealizador do Teatro do Oprimido

"Quando vier o que é perfeito, então o que o é em parte será aniquilado."
- I Coríntios - parábola sobre o amor

"Nesta palavra 'Justiça' cabe quase inteira a noção da nossa felicidade na Terra. É a substância da civilização, a essência da sociedade, a síntese da política cristã. As nações medram ou desmedram, segundo a sabem ou não sabem guardar."
- Rui Barbosa

"Aquele que transforma em beleza todas as emoções, sejam de melancolia, de tristeza, prazer ou dor, vive na perpétua alegria."
- José Pereira da Graça Aranha

"O reconhecimento é a memória do coração."
- Antístenes

"Os homens devem fazer somente o que, sendo útil a eles, o seja também aos demais."
- Cícero

"O homem não é infeliz enquanto age com justiça."
- Demócrito

"Aqueles que hoje afirmam que uma coisa é impossível de ser concretizada, tacitamente se colocam ao lado dos que vão perder."
- Victor Hugo

"Ser o que somos, e vir a ser o que somos capazes de ser; é o único objetivo da vida."
- Spinoza

Lições de Auto-Ajuda pt. 2

2007-07-17T03:19:00.002-03:00

ouvindo: Opeth - Beneath the Mire
frase do dia: "A morte, assim como a virtude, tem suas graduações." - John O'Barr, 'O Corvo'

Após o enorme sucesso (para padrões Algolagnia Ativa™, é claro) do primeiro tópico, com diversas citações adornando nicks de MSN e até mesmo perfis de orkut, eis que é chegada a hora de mais lições de auto-ajuda. Se você não leu a primeira parte, clique aqui. Se você também precisa de ajuda para clicar aí, melhor aceitar a melhor auto-ajuda para a vida: desista, boneca.

Domingos são os dias em que se mistura a falta do que fazer com a vontade de não fazer nada. Mas quando os dias querem ser chatos, eles nem se lembram de perguntar seus próprios nomes no calendário.
A bebida é um lubrificante social.
Ensinaremos aos que chegarem vivos, e os mortos que tenham coragem de assumir seus títulos.
O amor é uma pequena morte entre duas pequenas vidas e nada mais.
A consciência individual é apresentada ao animal através da dor física e, ao homem, através da mentira.
É difícil despertar esperança e alegria no coração alheio quando nós mesmos não as possuímos - o mesmo não ocorre com a tristeza.
Vida de atriz pornô deve ser muito foda.
Arte com desdém pela guerra merece guerra com desdém por essa arte.
Sangue real não torna um filho palerma nobre.
Nosso cérebro também é burocrático. (valeu, Nane!)
Nunca se nota que a liberdade de um implica na liberdade de escravizar o outro. Nossa liberdade começa onde ela é maior que a do próximo.
Há algo muito estranho acontecendo comigo. A hipótese mais otimista é um ataque de lombrigas.
A única razão pela qual acordamos é para ter material para nossos sonhos.
O Snoopy é o cachorro mais aerodinâmico existente.
Serotonina dá câncer. Pelo observável, no cérebro.
Sou defensor da moral e dos bons costumes. O único motivo aceitável para um divórcio é um casamento.
Todo dogma surge de um estigma.
O mundo é um veneno em doses homeopáticas.
Todos os homens nascem diferentes - Samuel Colt os tornou todos iguais.
Fanatismo é a esperança em desespero.
Só se descobre a compaixão quando há sofrimento. No amor, vingança e justiça não se diferenciam em nada.
Doom metal é música de velório tocada com over-drive.
Nossa grandeza, muitas vezes, não é nada senão frustrações de sonhos perdidos.
Poesia é a obra de homens vencidos, ganhando os espólios de uma derrota através da crueldade cinzenta do mundo.
Que nossa amizade seja como uma bunda: estejamos sempre do lado um do outro e que nenhuma merda nos separe.
Ingenuidade não substitui a sinceridade. A verdade é o único desprazer que a humanidade, vez por outra, insiste em buscar.
Ganhar a vida através do próprio sofrimento é otimismo demais para mim.
A Terra é levemente chata nos pólos, e extremamente chata nos trópicos.
Confissão é aquilo que um criminoso faz espontaneamente, depois de algumas horas de porrada.
Vencer não é tudo. Vencer é a única coisa.
A sina da humanidade é formar gênios, não massas. Um homem é apenas aquilo que um cavalo coloca em cima do corpo para ganhar uma corrida.
Suicídio é a coisa mais adulta que existe.
Ela é o ar que respiro. Quer dizer, fundamental - mas geralmente nem presto atenção.
Depois da peste negra, da bulbônica, da sífilis e do tifo, agora temos de sobreviver ao pior inimigo, escondido em cada espelho.
Sou um homem de muita fé. Em Carl Sagan.
Deus não nasce apenas da vontade de dominar - nasce também da preguiça de pensar e excesso de absurdos. Onde há imaginação demais para realidade de menos, haverá religião.
Não entendo essa estranha mania que minhas amigas têm de se apaixonar por mim.

Lição de Vida

2007-07-08T21:43:00.000-03:00

ouvindo: The Legend of Zelda Soundtrack - Water Temple
frase do dia: "Definição do nada: uma faca sem cabo que perdeu a lâmina." - Barão de Itararé

Esta carta foi enviada ao diretor de uma escola primária que havia oferecido um almoço em homenagem às pessoas idosas da comunidade. Durante o almoço, uma das senhoras convidadas, de idade avançada, ganhou um rádio, num sorteio realizado com os cupons que foram entregues na porta. Ela escreveu uma carta emocionada em agradecimento aos promotores do evento. Este relato é uma homenagem à toda a humanidade, e serve para refletirmos sobre as relações humanas:

"Caros alunos e membros da direção, Deus abençoe vocês pelo lindo rádio que ganhei durante o almoço em homenagem aos idosos!

Eu tenho 84 anos e moro em um lar de velhinhos carentes. Toda a minha família já faleceu, eu não tenho mais parentes. Por isso, foi muito reconfortante saber que existem pessoas que ainda levam em consideração o meu bem estar e paz de espírito.

Aqui no nosso Lar, divido o quarto com uma companheira mais idosa do que eu - ela tem 95 anos de idade - que não pode comparecer ao almoço, por estar muito deprimida. Durante todos estes anos em que convivemos ela teve um radinho como o meu, que lhe fazia companhia constante. Ela nunca permitiu que eu ouvisse o rádio dela, mesmo quando estava dormindo ou ausente.

Há algum tempo, no entanto, o rádio dela caiu do criado mudo e se espatifou no chão. Foi muito triste para ela, que chorou muito. Então eu ganhei este rádio e no dia seguinte ao almoço ela pediu-me para ouvi-lo, e eu disse:

- Nem fodendo, sua velha fdp!!!

Obrigada por me proporcionarem essa inesquecível oportunidade!"

Havia Terra

2007-07-03T17:38:00.000-03:00

ouvindo: Dead Can Dance - The Writing on my Father's Hand
frase do dia: "São as lágrimas da terra que mantêm o seu sorriso sempre em flor." - Rabindranãth Tagore

HAVIA TERRA neles, e
cavavam.

Eles cavavam e cavavam, assim
do dia para a noite. E não louvaram a Deus,
que, como ouviram, queria isso tudo,
que, como ouviram, sabia disso tudo.

Eles cavavam e não ouviram mais nada;
não se tornaram sábios, não inventaram uma canção,
não imaginaram nenhuma linguagem.
Eles cavavam.

E veio um silêncio, uma tormenta veio do germe,
vieram todos os mares.
Eu cavo, tu cavas, e cava também o verme.
e o cantor ali diz: que eles cavem.

Oh alguém, oh ninguém, oh tu:
Para onde foi, se não há lugar nenhum?
Oh, tu cavas e eu cavo, e eu me cavo até ti,
e no dedo o anel nos desperta assim.

(Paul Celan, em tradução minha.)

Teoria Geral dos Sentimentos

2007-07-03T17:15:00.000-03:00

ouvindo: The Smiths - Girlfriend in a Coma
frase do dia: "De todas as formas de cautela, cautela no amor é talvez a mais fatal para a felicidade verdadeira" - Bertrand Russell

Teoria desenvolvida em conjunto com Marcelo Pietragalla.
Uma pessoa prática nos ajuda com os problemas da forma mais rápida possível. Um amigo nos faz crescer e nos tornar pessoas melhores para superá-los de frente, ainda que seja mais doloroso. Thanks, bro'.

Os sentimentos, em níveis fisiológicos, não são uniformes e sequer deveriam ser agrupados sobre o mesmo rótulo de "sentimentos", pois variam em formação e funcionamento. As conseqüências em nível prático de cada um se parecem, embora sua gênese seja diversa. Geralmente, caracterizam-se por estados de consciência em que todo o organismo trabalha em prol de um objeto, procurando reagir de forma coordenada e harmônica ao objeto engatilhador.

Os sentimentos mais primitivos do homem são a raiva, a tristeza, o medo e a alegria. Desses quatro, os três primeiros são considerados "negativos". Apesar disso, são sentimentos de sobrevivência, necessários ao homem. Apesar da visão de vida confortável contemporânea, a Natureza dá uma existência razoavelmente dolorosa ao homem. A vida é feita mais de trabalho e sofrimento do que prazer e desfastio. A existência individual é apresentada ao animal através da dor física e ao homem, da mentira. A alegria, o sentimento que resta, tem um propósito motivador, apenas. Ao experimentá-la uma vez, busca-se superar-se em outros desafios para ter novamente a sensação de recompensa.

Há-de se notar, entretanto, que esses sentimentos não são "criados" com um objetivo pela Natureza - são, sim, conseqüências diretas do aparelho humano criado com outras funções, mas que só conseguem estar em pleno funcionamento fazendo o ser humano sentir algo para ativação dessas funções. Temos, portanto, um organismo voltado para tarefas e sensações não-condizentes com a vida atual, que ainda busca carcaterísticas físicas e psíquicas no sexo oposto (e até no mesmo sexo) medindo sua capacidade para procriação, como o Homo erectus fazia.

Alguns sentimentos mais complexos, como a angústia, a preocupação, o rancor ou a mágoa são um misto de sentimentos mais primitivos, surgindo em conjunto por diversos fatores, nem sempre concatenados. Estar triste e enfrentar uma situação de projeção do indivíduo no futuro, quando as circunstâncias não garantem sua segurança, pode aumentar uma preocupação que já seria grande por si só.

O que chamamos "sentimentos", dessarte, são sempre reações do organismo a fatores externos. Não obstante, ao distender esses fenômenos no eixo temporal, a existência de um sentimento já é um fato, em si, para que outros sentimentos reajam a ele. Uma criança que está feliz com o seu brinquedo e tem seu acesso a ele negado não "transforma" sua alegria em rancor - o fato de ter um sentimento (a alegria) ligado a um objeto também é um fato, já tornado "externo", a qual o próprio organismo reage, e, graças à alegria primeira, a raiva sentida ganha uma carga de mágoa pela alegria negada.

Como fenômenos ocorrem nos limites do tempo e do espaço (e sentimentos estão mais ligados ao tempo que ao espaço), a própria temporalidade da existência gera novos sentimentos que o animal ignora, por não ter a abstração e a projeção temporal que o homem possui. A preocupação, nitidamente, joga o medo para possibilidades futuras que podem ser malogradas, e antecipa a tristeza que pode advir dessa falha. A mágoa também não existiria sem a temporalidade - dessa vez, o presente continua sem fatos novos para se reagir, mas o passado possui uma carga negra envolvida que impede a tranqüilidade feliz no presente.

Há muito de racional presente nos mecanismos que colocam os sentimentos em ação. Alguns são mais primários e diretos, como o medo e a raiva - imperativos de reação direta e, muitas vezes, imediata - enquanto outros possuem ligações intrínsecas mais complexas e abstrações que exigem boas doses de refleão - é impossível conceber um autista com muitas preocupações futuras, por exemplo. O sentimento com liames mais estreitos com essas reflexões é o amor.

O amor distende-se no tempo de tal forma que é inconcebível tratá-lo com a imediatez dos outros sentimentos: "Eu tenho raiva agora" é suficientemente lógico, mas "Eu amo agora" não faz sentido algum. O fato de um ente amar alguém é também um imperativo de reações que esse terá ao mundo exterior, mas não de reações diretas. Assim como a preocupação tem seu objeto no futuro e a mágoa no passado, o amor possui uma temporalidade própria - mas que não segue o tempo-do-mundo (Weltzeit, ou kronos para os gregos), e sim o tempo-do-eu (Ichzeit, ou kairos). Se João tem raiva de Maria, ele, agora, reagirá de uma maneira específica à ela. Se Fábio ama Bianca, contudo, não se pode dizer que ele deixa de amá-la por estar trabalhando ou dormindo, nesse momento. É um imperativo de ações mais genérico, com tempo próprio.

O amor que chamamos aqui inclui deixar a felicidade nas mãos do outro, por essa felicidade, no conhecido processo de sinergia, ser maior ao se completar com o outro ente do que apenas a felicidade dos dois, separados. A paixão, apesar de gerar algumas reações idênticas e mesmo poder levar ao amor, configura-se não pela posse do outro, mas pelo possuir - uma vontade de querer que o outro entre em seus conformes e satisfaça alguns de seus desejos.

Ainda há-de se notar que o amor continua sendo uma reação - assim, sem o combustível que o alimenta, ele esmorece como os outros, apesar de sua própria temporalidade. Contudo, esse imperativo, por não ser direto, influencia até mesmo quais serão as reações (e os sentimentos mais diretos que surgirão) em relação ao ente amado. Por ampliar a sensibilidade, os pequenos gestos que o amado faz ao amante garantem uma alegria muito maior do que os fatos em si, assim como suas falhas carregam uma decepção e uma tristeza que se prolonga por muito mais tempo.

O amor, contudo, é o único sentimento que faz os humanos se organizarem em relações apenas em seu nome. A relação amorosa constitui em "acordos" e organizações racionais entre as partes envolvidas, nem que seja apenas para aparar as arestas do que um não gosta e aceita com prazer no outro. Contudo, enquanto o sentimento é que impõe tais atos, ainda que esse eixo epistemológico vá contra o eixo axiológico dos entes envolvidos, o que mais conta de fato é a vontade de se entregar, se doar ao outro - mais do que o quanto ele consegue se lograr em atingir seus objetivos ou não.

No amor, para os efeitos mais longínquos, não há "errado".

(25.03.2007)

Entrevista com Bruno Tolentino

2007-06-29T17:01:00.001-03:00

ouvindo: Diary of Dreams - Haus der Stille (pra provar que gosto de música como entretenimento)
frase do dia: "O sentimentalismo é uma superestrutura que encobre a brutalidade." - Carl G. Jung

Morreu, nessa semana, o poeta Bruno Tolentino. Não se considere ignorante: ninguém nunca ouviu falar dele mesmo. O homem que lecionava literatura em Oxford, Essex e Bristol diz só poder entrar numa faculdade nesse país disfarçado de cachorro.

O motivo? Bruno Tolentino toma a literatura como coisa séria. Arte das mais belas. Não é um pregador de panegíricos a figurões da MPB movidos a Rede Globo (e o que fizeram durante o exílio? música de protesto ao sistema, é claro!), não acha justo que uma Universidade como a USP trate Homero e Caetano Veloso como dois objetos de estudo praticamente idênticos, como se a axiologia fosse completamente definida por "subjetividades" do leitor - estranhamente, esse argumento para generalizar a tradição não parece ser usado pelos próprios academicistas quando são obras de seus "inimigos"...

Um estudante de Letras, na USP, conhece músicas de todo o alto escalão da MPB, conhece os "Brother Fields", Leminski, Chico Alvim e outros poetas que se confundem com pichações de banheiro como a palma da mão. Poucos, entretanto, conhecem Raymond Chandler, William Faulkner, H. L. Mencken, Louis-Ferdinand Céline, Merleau-Ponty ou Arthur Schnitzler. Alguns já leram o Paraíso Perdido, Os Lusíadas, Fedra ou o Quoelet - seus comentários, muito mais do que via de regra, são algo como: "Surpreendente! Lembro-me de no máximo umas três frases, mas é mesmo genial."

Em março de 2006, há pouco mais de 11 anos atrás, Tolentino deu uma entrevista à Veja. Para o estudante de Letras, para quem quer entender o panorama de poesia e para quem quer saber como ler a tradição e adqüirir cultura, ouçam o conselho desse leigo: é leitura obrigatória. Deixem a preguiça de lado. As palavras falam o que querem. E vejam lá: ele não cansa de elogiar alguns nomes que eu, transbordo em sinceridade, tenho ressalvas que não são poucas nem pequenas. Leiam, discordem - mas argumentem consigo próprios.

Um último adendo: ouvi diversas críticas a seu trabalho (como poeta não me atrai muito) e, sobretudo, sua forma de lidar com a intelectualidade. Qual o conteúdo de tais paneleirices? Alguns reclamam dele ser amigo do Olavo de Carvalho. Outros, de ter "falado mal" da cultura brasileira, representada por Caetano Veloso e sua trupe. Nenhum outro argumento foi encontrado. Responda rápido: quem são os reacionários e quem são os revolucionários?

Segue-a.

...

Por Geraldo Mayrink

Bruno Lúcio de Carvalho Tolentino, menino carioca de família aristocrática, gosta de dizer que é de um tempo em que rico não roubava. O avô foi conselheiro do Império e fundador da Caixa Econômica Federal e seus tios eram intelectuais, como os escritores Lúcia Miguel Pereira e Otávio Tarquinio dos Santos, além dos primos Barbara Heliodora, a crítica teatral, e Antonio Candido, o crítico literário. Ainda era analfabeto em português quando duas preceptoras, mlle. Bouriau e mrs. Morrison, o ensinaram a conversar em francês e inglês dentro de casa.

Tolentino saiu do Brasil em 1964 e, no estrangeiro, ocupou-se de árvores genealógicas de origem erudita. Orgulha-se de ter filhos com mulheres descendentes do filósofo Bertrand Russell e do poeta Rainer Maria Rilke. O mais novo, Rafael, de 8 anos, nascido em Oxford, Inglaterra, onde o pai ensinou literatura durante onze anos, é filho da francesa Martine, neta do poeta René Chair. Bruno publicou livros de poesia em inglês e francês. Em 1994, lançou no Brasil As Horas de Katharina, e no fim do ano passado mais dois, Os Deuses de Hoje e Os Sapos de Ontem — todos ignorados pela crítica, pelo público e pelos curiosos.

Aos 56 anos, já de volta ao Brasil, Tolentino tem feito força para tornar-se herdeiro do embaixador João Guilherme Merchior, intelectual de boa formação e polemista musculoso. Tem conseguido aparecer. Brigou com os poetas concretos, depois com o que considera máquina de propaganda de Caetano Veloso e sua turma. Em seguida, com os críticos literários e os filósofos, elevando ainda mais o tom numa entrevista publicada por O Globo, duas semanas atrás. Fora do país, Tolentino ensinou em Oxford, Essex e Bristol e trabalhou com o grande poeta inglês W.H. Auden. Conheceu celebridades como Samuel Beckett e Giuseppe Ungaretti. Horrorizado com a possibilidade de ver o filho mais novo crescendo em escolas que ensinam as obras de letristas da MPB ao lado de Machado de Assis, abriu fogo contra o que considera o lado ruim de sua pátria, como explica em sua entrevista a VEJA:

VEJA — Por que tantas brigas ao mesmo tempo?
TOLENTINO — Para ver se o pessoal cai em si e muda de mentalidade. O Brasil é um país vital que está caindo aos pedaços. Não quero sair outra vez da minha terra, mas não posso ficar aqui sem minha família, que está na França. Não posso educar filho em escola daqui.

VEJA — Por que não?
TOLENTINO — Foi minha mulher quem disse não. Educar um filho ao lado de Olavo Bilac, última flor do Lácio inculta e bela, que aconteceu e sobreviveu, ao lado de um violeiro qualquer que ela nem sabe quem é, este Velosô, causou-lhe espanto. A escola que ela procurou para fazer a matrícula tem uma Cartilha Comentada com nomes como Camões, Fernando Pessoa, Drummond, Manuel Bandeira e Caetano. O menino seria levado a acreditar que é tudo a mesma coisa. Ele nasceu em Oxford, viveu na França e poderá morar no Rio de Janeiro. Ele diz que seu cérebro tem três partes. Mas não aceitamos que uma dessas partes seja ocupada pelo show business.

VEJA — Qual o problema?
TOLENTINO — Minha mulher já havia se conformado com os seqüestros e balas perdidas do Rio, mas ficou indignada e espantada pelo fato de se seqüestrar o miolo de uma criança na sala de aula. Se fosse estudar no Liceu Condorcet, em Paris, jamais seria confundido sobre os valores do poeta Paul Valéry e do roqueiro Johnny Hallyday, por exemplo. Uma vez entortado o pepino, não se desentorta mais. Jamais educaria um filho meu numa escola ou universidade brasileira.

VEJA — Não é levar Caetano Veloso a sério demais? Ele não é só um tema de currículo, entre tantos outros?
TOLENTINO — Não. Ele está também virando tese de professores universitários. Tenho aqui um livro, Esse Cara, sobre Caetano, uma espécie de guia para mongolóides, e a mesma editora desse livro me pede para escrever um outro, sob o título Caetano Se Engana. É preciso botar os pingos nos is. Cada macaco no seu galho, e o galho de Caetano é o show biz. Por mais poético que seja, é entretenimento. E entretenimento não é cultura.

VEJA — O que você tem contra a música popular?
TOLENTINO — Se fizerem um show com todas as músicas de Noel Rosa, Tom Jobim ou Ary Barroso, eu vou e assisto dez vezes. Mas saio de lá sem achar que passei a tarde numa biblioteca. Não se trata de cultura e muito menos de alta cultura. Gosto da música popular brasileira e também da de outros países, mas a música popular não se confunde com a erudita. Então, como é que letra de música vai se confundir com poesia?

VEJA — O senhor não está ressentido por ele ter assinado um manifesto contra um artigo seu sobre uma tradução do poeta Augusto de Campos? No fundo, parece que o senhor está querendo aparecer à custa deles.
TOLENTINO — Não tenho ressentimento nem ciúme. Nem tenho nada contra quem assina manifesto. Se você vê um amigo seu brigando na rua, o mínimo que pode fazer é ir lá apartar. Foi o que ele fez no caso do Augusto de Campos. Só que assinou um cheque em branco. A princípio, achei que ele tinha entrado de gaiato, e lhe dei o benefício da dúvida, sobre uma questão muito delicada de tradução e de cultura que ele não está capacitado para julgar. Nem ele nem Gal Costa. Que intelectuais são esses? Se os irmãos Campos não sabem inglês, imagine eles.

VEJA — Os poetas e tradutores Augusto e Haroldo de Campos não sabem inglês?
TOLENTINO — Não sabem inglês, nem alemão nem grego. Por exemplo, traduziram Rainer Maria Rilke e criaram a frase "ele tem um pássaro", que é literal, mas que, em alemão, quer dizer que alguém tem uma telha a menos, é meio doido. São péssimos poetas e péssimos escritores. Não sabem absolutamente nada do que alardeiam saber.

VEJA — Por que só o senhor, e não outros críticos, diz essas coisas?
TOLENTINO — Na República das Letras, ainda estamos à espera das diretas-já. A usurpação do poder legal por vinte anos deixou-nos seus legados nas patotas literárias que desde então controlam a entrada em circulação, ou a exclusão pelo silêncio, de livros, autores, obras inteiras. Nas redações dos jornais como nas universidades, prevalece a censura, e o único critério para sancionar uma obra parece ser o bom comportamento do neófito, sua genuflexão aos ícones da hora. Nossa crítica suicidou-se, matando o diálogo, o debate e a polêmica. Mascarados de universitários, esses anõezinhos conseguem dar a impressão de que a inteligência nacional encolheu, de que, em Lilliput, só se sabe da cintura para baixo. Quem já ouviu falar de Alberto Cunha Melo, que vive escondido no Recife, e é nosso maior poeta desde João Cabral? São dele estas palavras: "Viver, simplesmente viver, meu cão faz isso muito bem".

Mas José Miguel Wisnik ora é crítico, ora é letrista e compositor, portanto é catedrático. Os violeiros empoleiraram-se nas cátedras, e Fernando Pessoa virou afluente da MPB. Não é à toa que até em Portugal os brasileiros viraram piada. Ouvi uma que provocava gargalhada logo à primeira frase: "Um intelectual brasileiro ia começar a ler Camões quando a banda passou e..." É preciso perguntar dia e noite: por que Chico, Caetano e Benjor no lugar de Bandeira, Adélia Prado e Ferreira Gullar?

VEJA — Por que o senhor acha os críticos brasileiros ruins?
TOLENTINO — O que os críticos disseram sobre meus trinta anos de poesia? Só, desonestamente, que minha poesia é arcaizante e não suficientemente progressista. Que eu, o escritor Diogo Mainardi e — como é mesmo o nome do marido da Fernandinha Torres? — o diretor Gerald Thomas somos figurinhas carimbadas porque somos amigos de gente famosa. Quer dizer, chamam a atenção para a pessoa e não para a obra. E toda pessoa é discutível. Eu sou meio apalhaçado mesmo. A minha biografia é interessante, meio cinematográfica, e assim é como se eu não tivesse escrito nada. Uma espécie de Ibrahim Sued das letras.

VEJA — Mas o que aconteceu com os críticos para que se tornassem tão incapazes, na sua opinião?
TOLENTINO — A crítica brasileira não existe mais. Cometeu um haraquiri muito bem pago. Trocou sua independência por cátedras e verbas. É uma gente venal, vendida, que controla as nomeações para as cátedras, bolsas e verbas. Vão se meter com um maluco como eu? Todos, de Roberto Schwarz a David Arrigucci, foram formados pelo meu primo Antonio Candido, que é um geriatra nato.

VEJA — Caramba... Não sobra nenhum crítico brasileiro?
TOLENTINO — Sobra, evidentemente, Wilson Martins, que não tem lá muito gosto poético, mas enfim...

VEJA — O senhor também não sobra?
TOLENTINO — Em vários sentidos. Não tenho onde escrever. Sou herdeiro, e me considero assim, da combatividade crítica de José Guilherme Merquior. Crescemos e fomos amigos juntos, tínhamos idéias convergentes embora nem sempre coincidentes. Quando ele morreu, em 1991, houve um grande suspiro de alívio entre nossos críticos e poetômanos. Infelizmente, ele era embaixador. Eu não sou embaixador de nada. Essa gente está morta de medo de que eu venha a ter uma tribuna. Não me importa ser celebrado lá fora. Não faço falta lá, há muitos outros como eu. Aqui, com esta independência, cultura, erudição e combatividade, não tem outro que nem eu.

VEJA — Sem embaixada, o senhor vai ser só poeta?
TOLENTINO — Minha obra poética está basicamente terminada. Escrevi poesia por mais de trinta anos e não conheço nenhum outro poeta, além de Manuel Bandeira, que tenha conseguido escrever bem além dessa média. A partir daí, decai. Estou transferindo o meu esforço para o ensaio. Falar, por exemplo, dos males que a ditadura causou ao país me parece cada vez mais um sintoma do que uma causa. É um sintoma do Febeapá, vem no bojo dele. A imbecilidade já crescia. A ditadura simplesmente institucionalizou a falta de respeito pela realidade, pelo próximo, pela legalidade. A verdade foi substituída pela verossimilhança, a literatura, pela imitação da literatura.

VEJA — O senhor poderia dar exemplos disso?
TOLENTINO — Foi Wilson Martins quem levantou essa idéia, ao dizer que as obras de Chico Buarque e Jô Soares eram imitações da literatura. Auden, o Drummond lá dos ingleses, também dizia algo parecido. A gente lia um cara e concluía que ele era muito ruim. Auden discordava, dizendo que ele era muito bom. "Faz a melhor imitação de poesia que já li", dizia. Parecia piada, mas não era.

VEJA — O senhor acha que a imitação é ruim?
TOLENTINO — A imitação da literatura se dá quando se fecha no círculo de ferro na modernidade. Ela obriga o leitor a seguir moda, busca efeito imediato, como se tudo começasse por você, naquele momento. A verdadeira literatura está sempre acuando tudo que a precedeu. Quincas Borba, de Machado, contém toda a novelística russa, e também Balzac. Wilson mostrou com muita acuidade e mordacidade que os romances de Chico são uma reedição do nouveau roman, que já morreu. Agora morreu a última representante dele, Marguerite Duras. Conheci toda aquela gente do nouveau roman, Alain Robbe-Grillet, Michel Butor, e saí correndo. Chato existe em todo lugar, não só no Brasil. Mas Wilson foi injusto com a imitação do Jô. É uma coisa que não pretende ser mais do que aquilo mesmo, divertir.

VEJA — Por que o senhor não vai ensinar o que sabe nas universidades?
TOLENTINO — Só entro numa universidade disfarçado de cachorro ou levado por uma escolta de estudantes. Sou um vira-lata muito barulhento. Não vão me convidar para nada porque eu quero acabar com os empregos e mordomias deles. Quero que eles passem por todos os exames de Oxford para ver se sabem mesmo alguma coisa.

VEJA — Então as universidades não servem para nada?
TOLENTINO — A escola pública desapareceu. A fórmula de sobrevivência do país é a trilogia emprego público, de preferência com aposentadoria acumulada, condomínio fechado e plano de saúde. Esse é o apartheid construído por uma elite analfabeta e totalmente irresponsável que entregou nossa cultura. Nem estou falando da nossa classe média, que tem dinheiro para gastar em boates e shows e sair de lá gargarejando cultura.

VEJA — O senhor tem acompanhado a produção intelectual das universidades brasileiras?
TOLENTINO — O departamento de filosofia da Universidade de São Paulo nunca produziu filosofia nenhuma, não por inépcia ou preguiça, mas por um estranho espírito de renúncia parecido ao espírito de porco. Cultivavam a crença de que só poderia nascer uma filosofia no Brasil "ao término de um infindável aprendizado de técnicas intelectuais criteriosamente importadas", como diz um professor de lá. Mais urgente do que filosofar era macaquear os debates dos "grandes centros" produtores de cultura filosófica. O que significava tomar o padrão europeu do dia como norma de aferição do valor e da importância do pensamento local. Imaginando ou fingindo preservar a mente brasileira de uma independência prematura, o que os maîtres à penser da USP fizeram foi apenas incentivar a prática generalizada do aborto filosófico preventivo. Não espanta que, por quatro décadas, o "rigor" (com aspas) uspiano não produziu outro resultado senão o rigor mortis de uma filosofia que poderia ter sido o que não foi.

VEJA — Mas José Arthur Giannotti escreveu um livro de filosofia, Apresentação do Mundo, que foi muito elogiado...
TOLENTINO — É, ele escreveu um besteirol sobre Ludwig Wittgenstein saudado em suplementos de várias páginas como marco do nascimento da filosofia no Brasil. É uma audácia depois de Mário Ferreira dos Santos, Miguel Reale, Vicente Pereira da Silva e Olavo de Carvalho. Nós temos uma filosofia nativa, isso sem falar da filosofia de cunho religioso, teológico, que eu não vou citar porque sou católico e vão dizer que estou puxando a brasa para a sardinha da Virgem Maria. Passei cinco meses garimpando nas páginas daquele livro e não encontrei nada que não fosse uma leitura do que Wittgenstein acha da dificuldade lingüística de compreender a realidade. Isso a gente já sabe, a partir do próprio Wittgenstein. Uma filosofia nacional não tem nada a ver com isso.

VEJA — Tem a ver com o quê?
TOLENTINO — A cultura filosófica brasileira é quase nula. Nossos professores gastaram décadas lendo Marx, em vez de Husserl. Aqui só dá o tripé Kant, Hegel e Marx. E onde está a grande tradição escolástica que vai de Aristóteles a Husserl? Isso não é lido nem discutido aqui. Mas existe uma filosofia brasileira. Reale e Olavo de Carvalho, que não se formaram em lugar algum, não perderam tempo com essa estupidez. Foram estudar e aprender as tantas línguas que falam. Eu, quando tenho dificuldade com latim, grego ou alemão, é para eles que telefono.

VEJA — O senhor não está exagerando, sendo duro demais?
TOLENTINO — Não. Não passei nenhum dia aborrecido aqui. Sempre encontro gente inteligente. Quando cheguei à Europa, não tive nenhum complexo de inferioridade. É verdade que eu conheci em casa o que o Brasil tinha de melhor. Faço parte do patriciado brasileiro. E não via diferença entre Ungaretti e Manuel Bandeira, só de língua. Era a mesma coisa. Não havia um Terceiro Mundo na minha cabeça. Eu, quando pequeno, conheci Graciliano Ramos e Elisabeth Bishop. Só havia gente dessa categoria.

VEJA — Dá a impressão de que só agora se começou a falar e a escrever besteira no país...
TOLENTINO — O besteirol, se havia, estava lá longe, nos cantos. Hoje ele está no centro. Tem razões mercadológicas, de dinheiro. Os artistas devem ganhar muito, muito dinheiro, para ir gastar em Miami. Só não é possível que esses senhores usurpem a posição do intelectual. Eles são um formigueiro com pretensão a Everest.

VEJA — Não é bom para o país ter um intelectual na Presidência da República?
TOLENTINO — Votei no Fernando Henrique Cardoso porque era uma oportunidade única, desde Rui Barbosa, de ter um intelectual no poder. E o que ele fez na sua primeira entrevista coletiva? Citou Machado de Assis ou Euclides da Cunha? Não. Citou o mano Caetano. Uma coisa tão espantosa quanto Rui Barbosa, se tivesse ganho a eleição, citasse Chiquinha Gonzaga. O Brasil que eu conheci, e do qual me recordo vivamente, era um país de grande vivacidade intelectual, mesmo sendo uma província. Não estou sendo duro com o Brasil. Quero saber quem seqüestrou a inteligência brasileira. Quero meu país de volta.

Destinos Cruzados

2007-06-28T17:54:00.000-03:00

ouvindo: Dargaard - The Infinite
frase do dia: "(...) nos quebramos em dois / e nos esmigalhamos de novo em um: / o Senhor repartiu o pão, / o pão repartiu o Senhor." - Paul Celan, 'Orvalho' (tradução minha)

Destinos Cruzados

Os corações não mudaram nesses milênios
Inda tombam destinos em memórias negras
Dos que carregam a vida e vão perdê-la
Sem um beijo antes de se fazer silêncio.

Abraçamo-nos sempre correndo o risco
De perder o companheiro para a sorte -
O passado, um lar de todos os amigos
Lega ao futuro túmulos e seus nomes.

A cada hora, perde-se um pouco menos
Num caminho onde se ouvem muitos nãos
Como feridas sangrentas em nosso cenho

Assim se traçam os rumos dos que virão:
A mão no punhal corta o fio do tempo
Fio do punhal do tempo corta a mão.

(Inverno, 2006.)

Alguém tem medo de fantasma?

2007-05-21T04:06:00.000-03:00

ouvindo: The Cure - Lullaby
frase do dia: "A fé pode ser definida, em resumo, como uma crença ilógica na ocorrência do improvável." - H. L. Mencken

Recebi isso por e-mail. Meus comentários estarrecidos procedem o texto:

CARTA PSICOGRAFADA POR JOAO HÉLIO

Nasci na Gália no ano de 22 e desencarnei na Líbia no ano 20 da era cristã.Fui oficial da legião dos leões que estava na Líbia, Núbia.Como governador de Al Katrim, me comprazia atrelar na minha biga puxada pordois cavalos velozes, crianças, homens, mulheres, novos e velhos que erampuxados através da estrada seca e pedregrosa daquela região da África.Os corpos se despedaçavam e eu era exaltado pelos meus pares... Morri emcombate com tropas egípcias e me deparei em uma região de treva profunda,talvez uma caverna. Muitos gritos e rostos aterradores me esperavam.

Fui levado a um estado de total animalidade por mil e quinhentos anos,quando servos de Maria me resgataram. Sendo levado a outro plano, fui aospoucos tendo meu perispírito reajustado, minha mente normalizada e meuspensamentos corrigidos. E compreendi os horrores que cometi. Que tristezaDEUS. Por trezentos anos permaneci em preparo para reencarnação e pedia agraça de receber para desencarne o mesmo destino dado por mim a outros.No ano do Senhor de 2001, após busca incessante por quem me recebesse comofilho, um casal tiranizado por mim aceitou. Reencarnei. Agora em comoçãogeneralizada, como irmão Joãozinho, desencarnei e agradeço ao Pai ter meatendido dando destino, nem igual ao que dei às minhas vítimas. Estou empaz, estou na luz. Resgatei um pouco do meu passado, outros momentos virão.

Confio em Deus

Titus Aelius

(Mensagem psicografada de João Hélio no Centro Espírita Leon Dennis, que ele freqüentava com os pais - eu manti os erros todos)

...

Estou de volta, e com sangue nos olhos. Não urge ser gênio para saber que essas metafísicas baseadas em conversas com os mortos são prestidigitações baratas baseadas num princípio fácil: as pessoas acreditam facilmente naquilo que as torna mais importante do que são (os mitos gregos injetados nas partes íntimas, que encerram a moral da Psicanálise, são prova disso), na metafísica mais poética, não na mais verdadeira. A Bíblia será sempre imbatível (e mesmo os espíritas correm a ela, apesar de não saberem citar livros, capítulos e versículos) por sua literatura ser melhor.

Mas até quando é melhor seguir os ditames de uma canalha ignara pronta a dar "explicações" para qualquer fenômeno com tal falta de verossimilhança que só pode ocorrer na realidade?

Allan Kardec criou, de seu próprio punho, uma metafísica que, como todas as outras, adora passar mil conceitos para tudo, mas nunca explica o funcionamento. Não explica o porquê de termos um comportamento herdado geneticamente, nem como os tribunais do lado de lá da Mortalha cuidam de separar os crimes cometidos com carga social e os de estro próprio, nem em explicar como a alma controla o corpo, e porque ela sai desse quando esse é muito ferido. Mais: sequer se preocupa em responder esse tipo de pergunta.

Espíritas só são questionadores para se defenderem de ataques e para buscar explicações sobre fenômenos que parecem desafiar a Física. Sua curiosidade pára aí - não há o arranca-rabo divertido que existe entre Calvinistas e Luteranos, por exemplo. O Espiritismo só se preocupa com uma estética: a do sobrenatural e do medo ianto da morte. Qualquer filosofia além disso faz qualquer um tergiversar instantaneamente nos meandros espíritas.

Pergunto-me: o que diabos a Líbia tem a ver com o problema de segurança pública no Rio de Janeiro? Titus Aelius poderia, ao menos, saber de quem são as reencarnações dos psicopatas que tiraram a vida do pobre João Hélio?

Buscar alguma culpa no passado ajuda em resolver os problemas do presente? Uma "Consciência Cósmica", com moral própria (como se valores não surgissem de avaliações, e avalições diferentes produzissem valores diferentes), criaria todo o ciclo vital pseudo-eterno de sua prole ominosa baseando-se em um pagamento por pecados após o esquecimento desses?

Não é muito mais inteligente ter o Deus do Antigo Testamento cometendo genocídios, assassinatos de crianças e demais carnificinas enquanto as pessoas entedem por que estão sofrendo com a cólera do seu irritadiço e totalitário Criador?

É interessante trocar o Inferno de provações eternas do Cristianismo por sua versão não-eterna, mas piorada, do Espiritismo? Ambas as concepções do novo Hades são absurdas, mas trazer parte do Inferno para o mundo material soa uma falácia. Quer-se anular uma falha cometida numa vida com um novo horror cometido milhares de anos depois. Assim, a moral espírita, ao invés de diminuir esses crimes e tornar o mundo melhor, dá um julgamento com pena que exige um novo crime material. Ao invés da conseqüência ir diminuindo, vai se alastrando.

Supondo que essa metafísica fosse mesmo assim, não era mesmo de bom aivitre abandonar o Espiritismo e viver apenas com a Justiça material, punindo assassinos com eficiência? Não teríamos cada vez menos crimes? A moral espírita não vai contra a própria evolução de que se considera arauta universal? Onde Deus colocaria os próximos espíritos a serem punidos, se a sociedade parasse de cometer crimes?

Se é tão mais importante o espírito que a matéria, porque tudo precisa ser definido nos 68 anos (40, no suposto caso de Titus Aelius) de uma vida material? Cria-se todo um mundo espiritual só de respaldo ao que se passa aqui? Não acabaremos cometendo muito mais pecados nos milênios que passamos do lado de lá para nos preocuparmos com essas quinquilharias do lado de cá?

A fila para encarnações, com a população mundial multiplicando-se malthusianamente, deve estar a mil. Não é mais fácil abolir o planeta e todos irmos viver (epa!) lá do outro lado?

Como o Espiritismo julga aqueles que nascem numa sociedade violenta por natureza, como Serra Leoa?

Acho que passaria a confiar melhor nessas psicografias se, ao invés de um "Livro dos Espíritos" eivado em falácias e respostas tervigersantes, Kardec nos legasse um belo "Código Penal Interplanário".

Solucionador de Problemas

2007-03-26T23:39:00.000-03:00

ouvindo: Death - The Philosopher
frase do dia: "Nós gastamos nossas vidas nos trabalhos que nós odiamos para comprar a merda que nós não necessitamos. " - Chuck Palahniuk, 'Clube da Luta'

Uma Fábula de Esopo

2007-03-18T00:06:00.002-03:00

ouvindo: System of a Down - B. Y. O. B.
frase do dia: "Deus nos concedeu uma enorme máquina de fliperama que está localizada entre nossas orelhas." - Padre Levedo

Era uma vez um jovem e excruciante pardalzinho que passava o dia a cantarolar War, do Burzum, de trás pra frente, e não queria deixar a Noruega no Inverno só porque todas as bandas iam fazer turnê pelo Mediterrâneo. Ficava a fustigar as pregas fazendo sons de fundo para os álbuns do Bathory até que o Inverno estivesse realmente tr00.

Um dia em que estava a fazer bases guturais para o Vintersorg, notou que o Inverno tinha ficado realmente tr00 e resolveu, finalmente, partir para o sul. A neve caía a cântaros, e um monte de gelo formou-se em suas asinhas. Em seus últimos espasmos para continuar a voar, caiu no chão de uma estrebaria. Um cavalo passou por cima de nosso herói e deu uma bela cagada sobre seu corpo.

Para a felicidade de todos, a merda aqueceu o álgido corpo desfalecido da ave, que pode então se desvencilhar das mãos congelantes da morte. Feliz e a cantar, mexendo seus músculos pouco a pouco, o pardalzinho foi avistado por um gato, que, curioso em saber a origem do som, achou o pássaro e o comeu.

Moral da História 1: Nem todo mundo que caga em você é seu inimigo.
Moral da História 2: Nem todo mundo que tira você da merda é seu amigo.
Moral da História 3: Estando quente e confortável, ainda que em um monte de bosta, permaneça com o bico fechado.
Moral da História 4: Pássaro que tá na merda, não canta.

No Limiar da Última Esperança

2007-02-14T11:03:00.002-02:00

ouvindo: Apocalyptica - Romance
frase do dia: "(...) Manter-se exposto, em outras palavras. Isso, naturalmente, equivale a se converter. É uma medida radical e pressupõe um estado de desespero. Mas se todos os outros métodos falham, como é inevitável, por que não essa medida extrema - converter-se? É só às portas do inferno que surge a salvação." - Henry Miller

dedicated to Beatriz Kavanagh, for your light and your darkness.

Perguntam-me que poetas admiro. Posso citar os óbvios entre meus prediletos: Dante, Baudelaire, Shakespeare, Goethe, Gregório de Matos, Catulo, Milton, Heine, Augusto dos Anjos, Tugore, Virgílio, Blake, Hafiz, Rimbaud, Brontë, Horácio, Golçalves Dias, Schiller, Homero, Poe (só lhe conheço 3 poemas, mas "O Corvo", a mim, é a mais perfeita e demoníaca harmonia entre inspiração e técnica que a literatura conheceu). Os maiores de diversas épocas e países, mas, ainda assim, os óbvios. Não gosto de óbvios. Se é pra surpreender, sugiro Paul Celan.

Há poetas insípidos, exsurdando a vetusta naftalina de seu claustro inatingível sem uma palavra que toque os corações e cérebros que vivem no centro do vórtice do caos daqui de baixo. Há outros que, supõe a Sociologia, são geridos e criados pela massa - e, nas raras vezes em que esta acerta, nos aponta um mau poeta. Em tempos de raras coisas novas a dizer, alguns se esmeram em espatifar a sintaxe para vê-la reconstruída por seus companheiros acadêmicos, mancomunados na propaganda literária obrigatória. Um neoparnasianismo oco, sem a linguagem dos eruditos, e usando a língua de um suposto e inexistente povo para falar-lhe nada.

Não há espaço, no mundo da Grande Guerra, para falar da poesia tranqüila, alegre, despreocupada - um simples hino para passeatas de protesto (pergunto, usando as palavras desse próprio Celan: "Para onde foram, se não há lugar nenhum?" - 'Havia Terra'). Isso é por demais cotidiano. Urge elevar-se, suspender-se (Selbstaufhebung?), transcender. A poesia é para poucos - como o é a engenharia e a medicina. Em meio ao maior conflito militar da história do mundo, não cabe mais falar buscar a arte do cotidiano e das garotas inócuas e com uma beleza vazia nas praias. O poeta não nasce do povo, nasce do mundo. Dos acontecimentos, não das pessoas. Ele está onde as coisas acontecem. Ninguém desce volitivamente para uma temporada no Inferno por falta do que fazer.

O tema da grande poesia é mudo e ensurdecedor, uma palavra com cheiro de cadáver e mãos de assassina, que ocupa toda a vida, dando cor até ao vazio e à morte. É onipresente, é obrigatória como uma trombeta apocalíptica, não tépida e imóvel como música ambiente.

"Não há anjos em trincheiras", notou Bukowski. O sentido da poesia do povo foi perdido quando o povo morreu. Adorno sentenciou: "Nâo se pode escrever mais nenhum poema após Auschwitz". Nâo se fala de corda em casa de enforcado. Não se busca mais uma conversa bizantina sobre a Idéia vaga e informe após a Shoah. Infelizmente, a notícia pode demorar e se enfraquecer por vir de longe. A arte só está no que se move, entendendo e trabalhando o caos da Guerra, justificando a vida eternamente em risco.

Adorno desafirmou seu dito graças a Celan. Nâo se trata, em Celan, do irônico desabafo político de Brecht. Aqui, o sentido abstrato reconstrói espaços. A palavra contém sua própria esfera de realidade, e o poema constrói suas próprias notas de rodapé. O sentido não está no poema, é criado pelo que está no poema. A sintaxe está no limite do inteligível, no exato limiar onde ela constrói seu espaço a partir do que destruiu. E não mais fala-se por um simbolismo enleado e com vistas a atingir sentidos como tato, olfato e paladar - mais ligados ao erotismo que os outros. A voz aqui é materialista e explosiva como um bombardeio dos ME-109 em plena Segunda Guerra.

Agora sim, é possível dizer que um poema pôde ser realizado após o horror nazista. Henry Miller disse, certa feita: "Eles sabem cantar sob tortura". No filme 'O Pianista', vemos soldados da Waffen SS divertindo-se com a música dos judeus (sempre considerada "inferior" num país com sobejante tradição musical). "Ei, toquem, dancem, vocês aí, quero ver vocês sorrirem!". Em 'Fuga da Morte', de Celan (inspiração de Polanski?), o homem "manda cavar uma cova na terra / ordena-nos agora toquem para dançarmos". Os acordes já estão nos dedos do leitor.

(para quem não a leu, veja o post anterior.)

Talvez só perdendo para 'Waste Land', de Eliot, em número de análises feitas para uma poesia do séc. XX, 'Fuga da Morte' usa a sempre difícil técnica da repetição embaralhando conceitos e palavras, adicionando e modificando idéias a cada estrofe. A mão de quem joga pôquer com a Morte (palavra masculina, em alemão). Estranhamente, recebe-se curingas.

O "leite negro" [schwarze Milch] bebido todo o tempo (obrigatoriamente) parece ser a oferenda que confunde a sanidade. Apostaria que é mais conseqüência que causa. Bebe-se enquanto cavamos uma cova nos ares. Ninguém, senão Celan, descreveu, ou reescreveu, com tão profunda inspiração ("ar fresco" seria um paradoxo vil), a tóxica existência num campo de concentração. A cova de todos está no ar, etérea, fumaça que ainda não morreu de todo. Não se rezou o kaddish. O ar é um pedaço de nossos pais, irmãos, filhos. Não se sabe onde um termina e o outro começa. Quando nos tornamos [werden] cinzas, os limites entre os corpos, a fronteira da pele é perdida. Só há "nós", impedindo o "eu", lírico ou não. Os judeus sempre foram unidos. Unem-se agora como névoa e pó. Unidos, mas apagados. A cova nos ares é de todos. Lá, "não se deita apertado". Se Nietzsche não matou Deus, o III Reich fez o trabalho.

O homem de olhos azuis brinca com as serpentes [Schlangen]. Em todas as culturas humanas é um símbolo que causa medo (nosso código genético as identifica como seres de risco). O perigo das serpentes já foi advertido nas Escrituras - a palavra hebraica 'nachash' significa tanto 'serpente' quanto 'cabeça' ("Não há veneno pior que o das serpentes" - Eclesiástico 25:22). Não foi a primeira vez que o "povo escolhido" foi perseguido por suas picadas ("Então Deus enviou contra o povo serpentes ardentes, que morderam e mataram muitos" - Números 21:6). Trata-se aqui, claro, de uma alegoria com uma cabeça sagaz, porém mortífera. "A serpente [cha nachash] era a mais astuta das alimárias dos campos de Deus" - Gênese 3:1. A razão que brincou com astros (estrelas reluzentes) e a queda de maçãs agora também brinca com Panzers e zombarias racistas (posteriormente, também brincaria com bombas atômicas).

A perseguição propagada não é só tida como natural pelo "superior" homem de olhos azuis - ela é necessária, um motivo para comemoração. O próprio sacrificado, como Isaac, deve alegrar-se ao ser preparado para o hecatombe. "Ele nos ordena tocar para a dança". A vontade Dele foi feita. Mas até os alemães terão de "respirar" o tal "problema judeu". De seus próprios corpos queimados, os judeus fazem sua resposta ao Zyklon-B.

Não obstante, não é um relato "social". Se há alguma sociologia, é a dos mortos. "Os mortos - eles ainda mendigam, Francisco" ('Assis'). É a voz de todo um povo, mas idiossincrática. Em muitas vozes, não se distingue nenhuma palavra. Em muitos gritos, ininterruptos, o terror se torna hábito. "Até a curiosidade e o terror se cansam". Assim falou Zaratustra. O retumbar da guerra produz uma tumba muda. "Fizemos silêncio sobre / silêncio de morte, grande" ('Stretto').

A tristeza, porém, não encontra lugar. É preciso um pouco de tranqüilidade para se deprimir. E os olhos, por detrás da fumaça, estão secos demais para chorar. "Olhos e boca estão por demais abertos e vazios, Senhor. / Bebemos, Senhor. / O sangue e a imagem que no sangue havia, Senhor." ('Tenebrae'). No silêncio, há sempre uma verdade. Também na morte. "A morte a todos nos torna solitários", afirmou Heidegger (chamado, por sinal, 'Mestre d'Alemanha'). Não na câmara de gás e na fornalha. Mas é no olho que se vê refletida a salvação ante a subida aos céus.

Não é "esperança", e sim verdade no futuro, quando o presente está destroçado. Um brilho dourado é visto, "teus cabelos de ouro Margarete". Há ruas de ouro no Céu. Mas o vapor que torna o leite negro também torna teu cabelo cinza Sulamita, como o guerreiro povo semita, morto e esquecido. Tal visão, que já nas últimas estrofes se confunde e se interpõe com mastins e balas de chumbo (a percursão da música da morte) só pode ser gozada se o coração não estiver pulsando na terra. Lemos também:

"Quem arranca do peito seu coração para a noite e o atira alto:

não erra o alvo,
apedreja a pedra,
a ele bate o sangue do relógio,
para ele sua hora soa o tempo na mão:
ele pode brincar com bolas mais bonitas
e falar de ti e de mim." ('Wer sein Herz')

O pulsar da vida está sobre todas as catástrofes. "A vida a tudo torna feio" (Strindberg), mas sofrer já estava previsto e revelado:

"O quinto anjo tocou a sua trombeta, e vi uma estrela que do céu caíra sobre a terra; e foi-lhe dada a chave do poço do abismo.
E abriu o poço do abismo, e subiu fumaça do poço, como fumaça de uma grande fornalha; e com a fumaça do poço escureceram-se o sol e o ar.
Da fumaça saíram gafanhotos sobre a terra; e foi-lhes dado poder, como o que têm os escorpiões da terra.
Foi-lhes dito que não fizessem dano à erva da terra, nem a verdura alguma, nem a árvore alguma, mas somente aos homens que não têm na fronte o selo de Deus." - Apocalipse 9:1-4

Com o coração mais forte que o infortúnio, não se encontra salvação, mas a luz da verdade. Com "o sangue do relógio" que pulsa e envelhece, controla-se "o tempo na mão".

"À noite, quando o pêndulo do amor oscila
entre Sempre e Nunca,
tua palavra junta-se às luas do coração" ('Nachts')

Voltamos a ouvir "eu" e "tu" individuais, então. O tempo para corrigir, para voltar atrás não há, mas aproveita-se a escuridão do Abismo para só se ver o futuro. Guiado pela luz da sabedoria (capaz de iluminar até mesmo um trecho do Inferno) e por sua musa mais nomeada que o próprio Deus, Dante descobriu seu futuro. No "Negro, como as feridas da memória" ('Schwarz'), com a esperança mais doente, tento encontrar a luz. "Salvação".

"Irrompeu-se algum raio
até mim?
Ou foi a barra
rompida sobre nós
que luz assim?" ('Luzir')

Ainda que um raio de luz cintile no escuro, uma última palavra ("tu sabes - um cadáver"), inquisitiva, resta solitária. A caliça e o pó não são capazes de ecoar lágrimas. Mas a resposta pode ser brilhante sobre as cinzas.

Teus cabelos de ouro Margarete
Teus cabelos de cinza Sulamita

Fuga da Morte

2007-02-13T11:55:00.000-02:00

ouvindo: Diary of Dreams - Rumors about Angels
frase do dia: "Não existem anjos em trincheiras" - Bukowski

Fuga da Morte

Leite negro d'aurora nós o bebemos à tarde

nós o bebemos ao meio-dia e de manhã nós o bebemos à noite

nós bebemos e bebemos

nós cavamos uma cova nos ares onde não se deita apertado

Um homem mora na casa ele brinca com as serpentes ele escreve

ele escreve quando escurece para a Alemanha teus cabelos de ouro Margarete

ele escreve e aparece em frente à casa e cintilam as estrelas ele assovia para seus mastins

ele assovia mandando seus judeus para fora manda cavar uma cova na terra

ele nos ordena tocar para a dança

Leite negro d'aurora nós te bebemos à noite

nós te bebemos de manhã e ao meio-dia nós te bebemos à tarde

nós bebemos e bebemos

Um homem mora na casa ele brinca com as serpentes ele escreve

ele escreve quando escurece para a Alemanha teus cabelos de ouro Margarete

Teus cabelos de cinza Sulamita nós cavamos uma cova nos ares onde não se deita apertado

Ele grita cavem mais até o fundo vocês aí vocês ali cantem e toquem

ele pega o ferro na cintura ele o balança seus olhos são azuis

cavem mais fundo as pás vocês aí vocês ali toquem mais para a dança

Leite negro d'aurora nós te bebemos de noite

nós te bebemos ao meio-dia e de manhã nós te bebemos à tarde

nós bebemos e bebemos

um homem mora na casa teus cabelos de ouro Margarete

teus cabelos de cinza Sulamita ele brinca com as serpentes

Ele grita toquem a morte mais doce a morte é um mestre d'Alemanha¹

ele grita toquem mais escuro os violinos depois subam como fumaça aos ares

então terão uma cova grande nas nuvens onde não se deita apertado

Leite negro d'aurora nós te bebemos à noite

nós te bebemos ao meio-dia a morte é um mestre d'Alemanha

nos te bebemos à tarde e de manhã bebemos e bebemos

a morte é um mestre da Alemanha seu olho é azul

e te atinge com bala de chumbo te atinge em cheio²

um homem mora na casa teus cabelos de ouro Margarete

ele atiça seus mastins contra nós ele nos dá uma cova no ar

ele brinca com as serpentes e sonha a morte é um mestre d'Alemanha

teus cabelos de ouro Margarete

teus cabelos de cinza Sulamita

(Paul Celan, em tradução minha)

...

1. Apesar de não gostar de mudar a ordem das palavras do original, preferi "toquem a morte mais doce" do que "toquem mais doce a morte" pois confundiria o sentido em português. O que se toca é a própria morte, como se nota no acusativo do original: ,,Er ruft spielt süßer den Tod der Tod ist ein Meister aus Deutschland".

2. Também não quis alterar as palavras, que são musicais, mas preferi usar "e" no lugar de "ele" pois 'morte' é uma palavra masculina em alemão, e "ele" se refere à morte do verso de cima, o que poderia causar confusão. No original: ,,der Tod ist ein Meister aus Deutschland sein Auge ist blau / er trifft dich mit bleierner Kugel er trifft dich genau".

My darkest Gabrielle

2007-01-23T12:20:00.000-02:00

ouvindo: Genesis - Mama
frase do dia: "Oh, sleep! 'Tis a gentle thing, beloved from pole to pole!" - Samuel Taylor Coleridge

For the one whose sleep is just a matter for dreaming.

Gabrielle in Dreams

Gabrielle, thou who be 'neath slumber fetters
Bethinkst the kiss thou left on my chest?
Thy hand in mine when world's shadow covered it -
Was it hurted by the thorns of a unreceived flower?
Canst thou feel the waitness lurked ere everything,
'Til Death ask us for names we don't have?
My darkest Gabrielle, treat me from my life awaking! -
Or shall I seek in wine my own sleep?
We casted up dark words on heart's mirror
And when it broke, we didn't know when would be our end.
Sleepst thou the rest destined to the tired ones
Or livest on and on the dead's nightmare?
I just can foresee we die at any moment.
Distant Gabrielle, sorrow unveils us the late wisdom of failure.
Gathering storms throughout thy breast,
This shining watercolor'd drop also invites me to dream.
In the Death Country mayhaps we will find God -
However can in Heaven we find a friend?
I feel these emptiness with my knife.
Gabrielle, thou wrote me a dream and I tried to grasp thy tears.
If our hearts will be still knocking, even underground,
Wherefore crying for a world bereft of tears?
Wherefore grant graves for the lillies?
We shall meet again at the end of the world
And we will lament for not in recognizing ourselves.
To thy dream I belong no more.
Thou were near when my life was fast...
My woebegone Gabrielle... My woe be gone, Gabrielle...

Lições de Auto-Ajuda

2007-01-14T15:01:00.000-02:00

ouvindo: Echo And The Bunnymen - The Killing Moon
frase do dia: "O verdadeiro renegado é o homem que perdeu a fé em seu semelhante. (...) Colocamos a nossa fé na bomba e é ela que atenderá as nossas preces." - Henry Miller

Garatujado em garrafais rabiscos manuscritos com a fonte flaviana grotesque até onde a folha possuía espaço, numa noite cálida e tranqüila, entre ecos trazidos por ventos longínquos e estrelas sorridentes num céu de um cerúleo puro - em outras palavras, um daqueles belos momentos que antecedem um suicídio:

Nenhum santo pode curar o pecado alheio.
O perdão e a sinceridade são as mais ferrenhas táticas de manipulação.
A Democracia, como a Psicanálise, são velhacas desonrosas: fazem pensar que nós as dominamos, quando dominam até nosso pensamento.
Não há liberdade que se compare às deliciosas algemas de um amor impossível.
Algumas esperanças são tão humanas quanto seqüestrar um fígado.
O caminho que faz com que o outro nos veja também como consciência, e não apenas como objeto, possui uma parada apenas para desembarque no fim da 3.ª Guerra Mundial.
Os aterrorizantes ruídos de um molho de chaves no terraço, que indicam que logo alguém chegará ao ambiente, mostram que qualquer tranqüilidade é um intervalo curto num longo período de tempo, e toda a vida continua sendo uma merda, mesmo que ter isso em mente seja acalentador.
O que as pessoas falam sobre o que é certo confunde-se mortalmente com suas próprias vontades.
A vida é entrar no mar temendo-se chegar à outra margem. Tanto a esperança quanto o desespero são âncoras.
Renúncia: eis o nome do aprendizado pelo desgosto.
Repete-se tanto que Deus é perfeito provavelmente por se duvidar um bocado disso.
Práxis: há exatas 1.347 maneiras de errar o martelo no prego; só uma de acertar.
O vale da morte não produz ecos.
Departamentos de RH sabem que o animal humano é um bem perecível, com prazo de validade vencido.
Casamento é como cagar: depois de um tempo você olha pra trás e vê a merda que fez.
A falta de oportunidade para o crime não é sinal de inocência.
A esperança no passado é tão animadora quanto um anjo num caixão.
Sob sombras de árvores, entre acordes doces, olhares apaixonados e sorrisos reluzentes que a lembrança traz, as mulheres escolhem seus homens. A morte também.
Pode-se perdoar um homem por trair, mas nunca por amar a ponto de se ferir.
Musa amada, meus versos enaltecem tua beleza. Mas a idade roubará tua beleza e tua pureza, mas nunca as de meus versos.
Relacionamento social é a seleção em laboratório dos espécimes para o relacionamento sexual.
Vencer a morte não implica vencer a vida.
Se a depressão é uma doença, o que a esperança é capaz de curar?
A religião é um sério problema social. Sugiro que as pessoas só se batizem no civil.
O que são crianças, senão larvas com o design melhorado?
A química criou o Viagra e o Prozac, mas é incapaz de curar o aniversário e o coração apaixonado.
Não sei se Deus é onipresente, mas os crentes certamente o são.
O perdão do ser amado não vale um pingo do que é a auto-aceitação. A porra do orgulho termina por foder completamente a equação.
O cachimbo dá ao sábio tempo pra pensar, e ao idiota alguma coisa pra enfiar na boca.
Não me drogo o suficiente pra viver depressivo o tempo todo.

Uma Canção Infinita

2007-01-12T12:14:00.002-02:00

ouvindo: Lacrimosa - No Blind Eyes Can See
frase do dia: "Estamos no mundo, estamos condenados ao sentido" - Merleau-Ponty

Já que estou deixando alguns alfarrábios de meus livros por aqui (o romance, a coleção de poesias e o novo, sobre o humorístico Marxismo Universitário), também vos condeno à eternidade (sic, é um dativo ético) um capítulo de meu grande projeto hiper-ultra-secreto, "Aurora do Iconoclasta" (sim, tirei da música do Dead Can Dance) - um livro em estilo bíblico, divido em livros internos, capítulos e versículos.

Eis o quinto capítulo do sub-livro "Sabedoria da Natureza", que versa sobre o conhecimento obtido diretamente do mundo. O texto (junto com outros falando sobre os quatro elementos, a luz, as trevas, o céu, a vida, a morte, etc.) fala sobre o tempo.

Dedico essas linhas (o primeiro capítulo que escrevo de que tenho certeza de que está completo) à minha amiga Nane, que tanto vem me ajudando a sincronizar tempos que correm em ritmos desiguais... ;)

Se não ganhar o Nobel com esse livro (eu quero só a bufunfa!), terei certeza de que é só porque não sou comuna.

Enjoy.

Capítulo 5: Uma Canção Infinita

1. Eu vos falo sobre o tempo, o mais antigo dos assassinos.
2. Nada está parado, e tudo pode ser perdido - quando a Morte tingiu o primeiro homem de cinza, ele pensou no tempo.
3. O dia se apaga naturalmente, levando memórias aniquiladas por natureza, sem ser um objeto natural.
4. A única existência jaz entre o berço e o túmulo. Apenas se pode medir as inescapáveis horas entre os dois. Mais duro que a morte é viver até ela.
5. O rochedo é visto, o fogo pertuba, a água afunda, o ar se respira - até a poesia é sentida. Não se atinge porém o tempo, que desvanesce até a esperança.
6. Os navios naufragam e as ondas se quebram, mas o reflexo do luar permanece inabalável.
7. Contando-se as estrelas se mede a Terra, contando-se as mortes se mede o tempo.
8. Temei deuses inexistentes, mas o único desses deuses que mata por suas próprias mãos é o tempo!
9. No infinito se conta as luas e as marés e os dias de fome antes da colheita, mas não as estrelas e grãos de areia e trigo, nem os dias após o luto.
10. O mundo gira enquanto o homem se retorce; não antes da segunda primavera que se previu o que haveria após o inverno.
11. Adiante e ao fundo, refazendo-se em tons mais negros. O tempo é a espiral que puxa tudo para o fundo do oceano, passando abaixo dos mesmos pontos.
12. E repetindo-se o riso após a lágrima, o nascer reluzente após a escura dor e a borboleta após a lagarta, o homem deixou de se surpreender com a sabedoria após a loucura.
13. No relógio, os mesmos números marcam dias diferentes. Quem entende essa partilha infinita faz ciência, quem não entende, faz profecia.
14. Repetir em padrões permite a matemática e a linguagem, e com números e verbos o homem pôde mentir.
15. Não há mais injusto que o pêndulo, e o juiz quer imitá-lo com o seu martelo.
16. Qual se queima mais rápido: o livro falso ou o verdadeiro? É preciso mais imaginação e esforço para se criar uma mentira.
17. A verdade e o aplauso demoram para serem realizados. A mentira é ligeira como o eco. Só se mente para cima.
18. O louco sonha com o futuro, a História revisa o passado - quantos puderam enxergar o seu próprio presente?
19. E quando notaram que os antigos pouco sabiam, justificaram sua insânia pois o tempo era jovem demais para ser maduro. Como se os tempos criassem homens, mas os homens não criassem tempos!
20. O corpo e a vontade se enfraquecem, a estrela e o amor se apagam, a fome e o deus morrem. A espera e a verdade, porém, são invencíveis, escondidas atrás de tudo.
21. Quantos anos vividos vale um pensamento incessante? Muitas vidas são medidas, mas nunca nenhuma morte.
22. O seu tempo contará o que o nosso tempo escondeu.
23. Para o sono não ser o exórdio da morte, é preciso sonhar ou não mais acordar.
24. Os mares não carregam as horas, indo e vindo, sobre suas ondas. Mas os corações possuem alguns ponteiros cravados, afundando os mesmos instantes.
25. A areia da ampulheta vem do deserto, também medindo o incontável, que está entre tudo, sem antes e depois.
26. O infinito distribui fins sem cessar. Aqueles que perdem o tempo, porém, dificilmente reencontrarão a si próprios.
27. Alguns não se cansam de perder tempo, e outros não suportam ainda o possuir. O tempo se cansará e não suportará nenhum dos dois.
28. Poucos que reclamam mais tempo merecem os ensejos que perderam. Quem é seu amigo não exige muita amizade.
29. Aquele que mata o seu tempo é o mais espúrio suicida.
30. Para quem vive o suficiente para haver uma morte, a vida eterna seria insuportável.
31. As engrenagens dos relógios dos corações não possuem a mesma medida, entre si ou com as ampulhetas e clepsidras. Quantos amores não abreviaram suas verdadeiras horas finais por contar apenas um tempo!
32. Nem toda enfermidade deixa marcas, nem todos os marcados são enfermos. A delonga destrói enfermidade e enfermo, deixando suas próprias marcas.
33. A idade não paralisa o sangue, apenas apascienta o coração.
34. Todos os dias, o sol ilumina ambos os campos: dos vencedores e dos vencidos.
35. Quem possui mais vida: o velho escravo ou o jovem príncipe?
36. A espera, o ócio, a desídia: todos tornam negros e breves momentos mais eternos que a morte.

O Capengal: O Livro (bem) Vermelho do Marxismo Universitário

2006-12-08T20:01:00.000-02:00

frase do dia: "A diferença fundamental entre Direita e Esquerda é que a Direita acredita cegamente em tudo o que lhe ensinaram, e a Esquerda acredita cegamente em tudo que ensina." - Millôr Fernandes

Rotos que me estão a ler! Eis aqui a apresentação do primeiro capítulo, ou melhor, do primeiro item do primeiro capítulo do meu mais novo livro - "O Capengal: O Livro (bem) Vermelho do Marxismo Universitário".

Trata-se de uma análise sociocrítica, sociohistórica, sociolingüística, sociopata, sociogenética e mais um monte de esquerdismos canhestros com "socio" no nome de uma força cada vez mais onipresente nas Universidades brasileiras: o MBM - Movimento Bolchevique Mauricinho.

Para quem estiver interessado, é uma renúncia fiscal de apenas 30 mais-valias, e vão fazer um universitário solitariamente reaça feliz! \o/

Aí está:

A Pré-História e Marx: a dialética sem diálogo

No princípio era a verba. Havia homens, mulheres e criancinhas – o homossexualismo, como se sabe, é uma perversão esquizofrênica da futura sociedade capitalista. Ninguém tinha inventado a aritmética, e não foi possível dividir as terras igualmente logo de cara, embora tudo fosse coletivo. Todos utilizavam o que era de todos – pelo menos de acordo com os livros de História – e, ao que parece, ninguém sabe se isso também valia para vocês-sabem-o-quê.

Um certo macho, muito provavelmente branco e americano, foi pegar na foice e no martelo para dividir os lucros com todos, bonzinho que era, e deixou a mulher na caverna. A mulher foi passear no bosque e acabou dando de cara com uma Cobra – alguns boatos afirmam ser um dos codinomes de Silvester Stallone. A Cobra quis enganar a mulher, fazendo-a se traumatizar com vermelho, e lhe mostrou uma maçã. Disse-lhe: “Eva, esse troço aí é coisa boa, mas é da árvore do conhecimento do Ben e do Mao. De qualquer forma, tirando alguns companheiros demitidos da Apple, isso nunca matou ninguém.”

A mulher comeu e gostou, mas passou a notar que estava nua – bem, isso é intriga de direita, mas estava usando coisas de segunda mão. Deu ao seu marido (a maçã) e esse também começou a ter idéias revolucionárias, sobre livre-concorrência e iniciativa privada, e como também notou que estava molambento, resolveu esconder as vergonhas com folhas. E assim, surgiu a primeira grife da história.

(Os marxistas, digo, as marxistas ligadas à linha Simone du Beauvoir insistem em dizer que foi o macho quem fez a cagada e só botou a culpa na mulher. É um comportamento tipicamente masculino, admitamos, mas essa de conversar com Cobra já é meio suspeita.)

Ora, assim sucedeu que o Paraíso inicial, onde o Estado bonzinho controlava tudo, foi abaixo com toda a pouca vergonha de se usar roupas de qualidade, e Deus, ou melhor, o gentil companheiro que cuidava dessas burocracias chatas teve de expulsar o casalzinho subversivo da maravilhosa ilha de bonança que era a sociedade livre, em que o Estado escolhe tudo por você. Eles foram pra leste do Éden e formaram um lugar que é um verdadeiro inferno, unindo as 12 tribos de Canaã num lugar chamado “Estados Unidos da América”. O Paraíso continuou sendo a ilhotinha onde tudo começou, e onde o Cara Lá de Cima continua governando até hoje, com sua barba, sua farda e seus discursos.

Uma Noite Antes da Guerra

2006-12-06T17:28:00.000-02:00

ouvindo: Dead Can Dance - Persian Love Song
frase do dia: "Aqui, os soldados são como água derramada - a areia os engole." - Alberto Vazquez-Figueroa, 'Tuareg'
outra frase do dia: "O amor é a distância entre a realidade e a dor." - Robin Hitchcock

Um dia de guerra merece um gazel militar:

Uma Noite Antes da Guerra

Dizes-me que lutas em razão da amada
Eu te digo que ames mais tua espada

A lembrança não te faz vencedor da guerra
Alma ou arma - qual trazes mais afiada?

Golpes apaixonados não são mais certeiros
E um guerreiro sem lâmina não é nada

Sangue quente pede para ser derramado
Sem apagar as chamas de tua morada

Se o inimigo atalhar tua sorte
Tua senhora prantará a estocada

A cáfila trará teu corpo sem vitória
Ceifado pela morte desembainhada

Amigo, atente bem às minhas palavras:
A mulher do soldado é sua espada.

(04.12.2006)

A Trama que Levou à Corrupção

2006-10-17T15:31:00.000-03:00

ouvindo: Shape of Despair - Quiet These Paints Are
frase do dia: "Marina, essa coisa de meio ambiente é igual a exame de próstata, não dá para ficar virgem a vida toda. Uma hora eles vão enfiar o dedo no cu da gente. Então, companheira, se é para enfiar que enfiem logo." - O Presidente Lula, para a Ministra do Meio Ambiente, Marina Silva, em época não-eleitoreira, quando ainda não precisava passar a impressão de que era contra a transposição do rio São Francisco.

Chega a doer. Como se já não me bastassem milhares de mensagens que recebo copiasamente, dia após dia, xingando o governo FHC (vá lá...) e defendendo a candidatura de Lula (agora não desce!), sou obrigado a entender que o brasileiro, no fim das contas, tem mesmo é que ter seu dinheiro rapelado sem piedade.

Todo o pessoal de esquerda tem um único discurso: todas as mazelas do país são causadas exclusivamente por causa do Eixo do Mal, a Tríplice Entende Veja-Globo-PSDB. Lula foi eleito e passou a ser o presidente que mais fez pelo Brasil, pelos pobres, pela Economia, o mais honesto, o mais inteligente, o mais perfeito, o mais humilde. Qualquer coisa de ruim que aconteça em seu governo é arapuca e macumba braba dessa Trindade Demoníaca.

A capa da Carta Estatal, digo, Capital dessa semana mostra como adoram falar mal da Veja por ela se declarar neoliberal, mas não existe imprensa mais imbecilizante do que esses papéis-higiênicos de esquerda (e nem me refiro apenas à qualidade do papel...). A “grande imprensa capitalista”, como adora dizer o PCO, falou mal de FHC, revelou os bastidores de crises que nenhuma imprensa esquerdista sequer descobriria, mostrou falcatruas tucanas, explorou o caso da dengue que deixou Serra em maus lençóis contra Lula. Aliás, exemplos abundam:

Fato é, como se diz em bom latim, Lends picantis in anus outrem ki sucus est. Assim como nossos funcionários públicos (bem mantidos e expandidos pelo governo Lulla, pois só esse tipo de emprego ele foi capaz de criar), nossa imprensa também ganha para ser incompetente. Nenhum veículo conseguiu tantas denúncias em sua história quanto a Veja - mas, para nossos companheiros da esquerda, só vale quando a denúncia não atira na direção deles.

A partir do segundo semestre de 2001, Diogo Mainardi começou a ficar famoso com suas colunas pessimistas e anti-Lula, a revista publicava semana a semana em sua capa Lula, e todos os escândalos envolvendo o PT na época - sempre reclamando da situação econômica, que, graças à especulação causada pelo medo de um possível governo petista, deixava o risco-país beirando as raias do infinito -, falava da prefeitura de São Paulo, falava de tudo. Os esquerdistas não gostaram. Mas nem se deram ao trabalho. Caros Amigos, Carta Capital, A Hora do Povo e, na época, O Pasquim (revitalizado por um curto período de tempo por Ziraldo) se calaram, ignoraram e apenas comemoraram o já óbvio reinado Lula.

Acontece que, para a mídia de esquerda, escândalo só existe quando está no quintal do vizinho. Tudo o que aconteceu no governo Lula deve ser ignorado, por mera birra de haver novamente um governo tucano. Fato esse que levou a Folha, no meio do ano passado, a colocar na capa um pedido de desculpas, em pleno fórum de Filosofia de São Paulo, por ocultar tanto o descaso com a administração pública do petismo. Ainda assim, intelectuais apoiadores do PT, como Marilena Chaui e Chico Buarque, se calaram, quando até Zezé di Camargo e Luciano reclamavam do presidente assistir a uma cópia pirata de "Dois Filhos de Francisco", e ainda dormir no meio do filme.

Para a Carta Capital, o fato dos tucanos obterem informações sobre o dossiê fraudulento contra Serra e Alckmin (trata-se apenas de vídeos mostrando os dois distribuindo ambulâncias, e uma entrevista posterior com um dos petistas presos dizendo que eles teriam participações no esquema petista das sanguessugas) é um pecado. Devem calar-se, afinal, é uma tramóia legítima, por ser de esquerda. Nunca foi vista uma apologia ao crime tão deslavada: mostrar as fotos dos 1,7 milhões de reais (tanto dinheiro assim não iria ser usado em propaganda política fraudulenta? Lula não sabia de nada?!) é considerado errado! Nunca, em toda a história da imprensa brasileira, foi visto tão acintosa declaração favorável à lavagem de dinheiro.

Alckmin deve espernear e explorar, sim, a história do dossiê. Afinal, ele não tem nada com isso. Foi atacado. E tem o dever, não só como vítima, mas como pagador de impostos, de exigir respostas desse dossiê fajuto. Eu também quero. E nem fui atacado por ele. Todos sabem que isso é uma tramóia com o erário público.

Votar em Lula só porque ele é de esquerda é uma birra infantil. Lula só cria empregos públicos (que deveriam ser cada vez mais limados, visto que não fazem o Brasil crescer, apenas gera aumento de impostos), fez a economia estacionar (o pior crescimento brasileiro-sobre-mundial, só perdendo para desastrosa gestão Collor, nos últimos 40 anos), fez tanta corrupção que fez FHC e Collor serem julgados no tribunal de pequenas causas.

FHC privatizou tudo. Se Lula fizesse esse discurso de "ser a favor de estatais" na Europa, não iria receber um único voto. Mas quem hoje trabalha na Tim, Claro, Vivo, Oi, Brasil Telecom, Engibrás, Vale do Rio Doce e tantas outras empresas que só existem por causa da administração tucana, não têm os seus empregos contabilizados na lista de "empregos criados pelo PSDB". Por quê? Não são bem mais que os míseros 4,5 milhões de Lula?!

Lula, por acaso, conseguiu independência de gás e do FMI sozinho? Não usa, por acaso, o mesmo modelo econômico de Armínio Fraga, só que com mais ortodoxia? Conseguiu ele, sozinho, acabar com a inflação, que ficou apenas 1% mais baixa que todo o período FHC junto? Não vai terminar o primeiro mandato com crescimento econômico de 0,6%, mais baixo que o período mais baixo de FHC (e, pior, pela segunda vez)? Acaso Lula corrigiu o país inteiro sozinho? Também foi ele que criou o Plano Real, talvez?

Mas os tucanos, apesar de fazerem mais, se granjeiam como neoliberais. Lula, adora se dizer "do povo". E, com isso, um povo idiota ainda gosta mais dele. Apoiar um crime é concordar com ele. Votar num criminoso pode, um dia, fazer alguém ser preso por formação de quadrilha.

Um trecho do meu livro

2006-07-05T13:33:00.000-03:00

ouvindo: Slayer - God Send Death
frase do dia: "Nunca diga nada a não ser que tenha certeza de que todo o mundo pensa o mesmo" - Homer Simpson, o Filósofo

Às vezes, ou melhor, muito raramente, alguma alma, possivelmente com problemas de parafusamento, me reclama que eu estava a escrever um livro e o chutei pra escanteio. Já ouvi até uma vez (claro, só uma) que gostariam de tê-lo lido, ao menos o que escrevi antes de tê-lo dado de presente às traças da minha nova cômoda.

Pra não fazer dele um monte de papelada inútil, e transformá-lo em um monte de bytes inútil, poupando árvores que já foram cortadas e desperdiçadas, resolvi deixar aqui um trechinho com boa dose de "auto-biografia" (trata-se de um trecho em que um personagem, após dias tendo de visitar pessoas esquisitas em seu trabalho de técnico de informática, entra numa lojinha para comprar seus suprimentos de banheiro).

Bem, sei que muita gente detesta meu jeito pouco lacônico de ser, como escrever 3 parágrafos só de introdução, então, quem quiser leia, que leia, quem não quiser... bem, pergunto-me o que diabos quis cheirar aqui. Não sei o que farei com esse livro, talvez tudo o que escreva por inteiro mesmo seja minha própria auto-biografia sobre mim por eu mesmo, que publicarei postumamente, ou se sobreviver até os 70 anos, com o provisório título de "Vovós Que Comi Quando Eram Netas".

Ei-lo:

...............

Mark entrou numa lojinha e uma vendedora com um horroroso sotaque do interior se apressou a lhe perguntar: “Quer ajuda?” – seu sotaque era tão ridiculamente desagradável que esse anátema em forma de caridade comercial – “Quer ajuda?” – se repetiu na cabeça de Mark, martelando sua razão, por dias afinco.

Após declinar rapidamente o ominoso convite a ter sua macambúzia estada na vendinha acompanhada por uma “gente” do interior, Mark foi pegar o que queria comprar, ansioso por dar o fora. Ao se virar para se ir, o que assumia o simbolismo da liberdade revolucionária de ir-se embora e voltar a pensar por si próprio, sem embalagens nem vendedores para tomar sua razão, uma gorda que conversava aos berros com outra vendedora, velha, passou na sua frente na fila quase o atirando longe, correndo para o caixa, portão de São Pedro guardando o Paraíso da rua.

Já percebendo que perderia mais alguns preciosos momentos de sua vida dentro da loja, armou o escudo de ficar de costas para a jovem vendedora de sotaque nojento, caso ela investisse mais uma vez em oferecer seus prestimoniosos serviços novamente – como, por exemplo, andar dois passos, ou um e meio, e mirar a prateleira de shampoo, mantendo-se hirta ao seu lado a observar se ele compraria o modelo para quem tem caspa, piolho ou simplesmente cabelo ruim.

Escudo funcionando, gorda sem berrar (tanto) por estar enfrentando problemas para encontrar as moedas no fundo da bolsa e concluir alguma conta de somar com as que conseguiu encontrar, Mark percebeu a TV ao fundo, ligada no jornal do meio-dia, que começa às 13 (o mesmo jornal que a anfitriã de ontem anunciou gostar por causa “das reportagem”). O repórter apresentava o fascinante caso de uma cidade do interior cujo cemitério público ficou tão lotado, sem disponibilidade extra em nenhuma cidade próxima, que o prefeito teve a insólita idéia de proibir os habitantes de morrer.

“Saramago iria adorar essa”, Mark pensou, mais próximo da liberdade pela passagem inexorável e irreversível dos 50 segundos em que a gorda finalmente se desvencilhava das moedas e agora ia embora, não sem antes se despedir da vendedora velha e da interiorana, mandando lembranças a pessoas de nomes risíveis e profetizando que passaria depois, com mais tempo, para conversarem melhor.

“Talvez queira dizer que virá com dinheiro graúdo, sem moedas para ter de ficar contando”, concluiu Mark. Enquanto passou no caixa (tempo total da manobra: 27 segundos, sendo 8 para o vendedor lhe dar “bom dia” sem se tocar que já era 13:17 e mais outros 15 para o dito lhe entregar uma moeda de troco, pois Mark já estava com o dinheiro quase exato previamente separado), ouviu de longe o aprofundamento da importantíssima reportagem televisiva, no qual o repórter anunciava que a câmara de 12 (!!!) vereadores da cidade estava em dúvida sobre qual dia marcar a reunião para decidir qual seria a pena dos infratores que viessem a desrespeitar a lei de não-morte.

Sem se preocupar em se irritar imaginando o que 12 “gentes” faziam tão ocupadamente com dinheiro público numa cidadezinha de 2 mil pessoas em que nada acontecia para estarem discutindo tão avidamente sobre qual dia marcar tão difícil reunião (em que, no mínimo, 50% delas teriam a difícil missão de comparecer e trabalhar no mesmo dia), Mark objetou: “Será que é desse fim de mundo que a vendedora interiorana vem?”. Já é tão difícil demonstrar a essas “gentes” que elas estariam melhor se estivessem mortas, e ainda lançam uma lei que parece até interessante por fazerem-nas ficar mais acostumadas com a joie de vivre...

Fugiu para a liberdade. Freud possivelmente chamaria sua angústia, dentro da vendinha, de “Complexo de Ulisses preso em Circe”.

Dois Filhos de Francisco

2006-02-14T21:13:00.000-02:00

ouvindo: Slayer - Seasons in the Abyss
frase do dia: "Você pode evitar descendentes. Mas não pode evitar antepassados." - Millôr Fernandes

Geralmente, nem explico muito como chego às situações bizarras que me fazem escrever nesse blog. Desta feita, o negócio é mais sério, portanto, melhor explicar direitinho.

Estava eu fazendo um treinamento numa empresa. Esses treinamentos são ministrados por pessoas que quiseram escrever um livro de auto-ajuda mas não conseguiram soletrar o nome na capa. Ao invés de se falar sobre técnicas de venda, especificações do produto ou coisas mais pragmáticas e funcionais, esses treinamentos funcionam como centros espíritas: usando palavras como "motivação", "atitude positiva", "esperança" e demais zen-budismos canhestros.

Como estava com medo de que logo tivéssemos de praticar movimentos de yoga pela sala e abraçar o chão para sentir os chakras vibrando, fiquei até feliz com o velho esquema de ver um filminho cretino como exemplo para o que estávamos... ahn... estudando.

Só não sabia que o filme escolhido seria "Dois Filhos de Francisco"... ¬¬

Mas tudo bem, foi só um trechinho. O trecho é mais ou menos o seguinte: O sr. Francisco, pai dos futuros "Zezé de Camargo" e "Luciano", atuais parceiros do sertanejo Chico Buarque, é apaixonado por música, mas é um retirante pobre e fodido. Pra isso, faz o filho cantar uma música num festival popular perdido no interior do Brasil sem saber cantar, e este passa uma vergonha do caramba, como era de se supor.

Logo após, vemos o seu Francisco (não o Buarque, o outro baianão) trocando toda a sua colheita de um mês por um violão e um acordeão (ainda não descobriram quem foi o maldito que inventou esse troço?!) - e, depois, pegando todo o seu salário e investindo em fichas (é, eu também não entendi) para a gravação do CD dos filhos.

Tudo culmina com "É o Amor" sendo tocada no Olympia, após vender mais de 1 milhão de cópias. É, isso mexe com minha cabeça e me deixa assim...

Enfim, esse trecho foi passado para nós para explicar como devemos "acreditar" no nosso trabalho, "investir", e mais toda aquela papagaiada que, supostamente, nos fará vender mais.

Claro, estava quase dormindo, e no Coffee Break nem tinha café (!!!), mas isso me incitou alguns questionamentos filosóficos:

O Sr. Francisco (o pai da dupla caipira, não o terceiro caipira na dupla), tido como um exemplo a ser seguido, é uma gota d´água num oceano em que quase nada floresceu. Vejamos: o cara era apaixonado por música caipira e fez os filhos aprenderem na manha (quase na porrada), aliás, até os fez passar vergonha sem aprenderem nada sobre música antes disso. Imagine se o Sr. Francisco (o mentor, não o acompanhante) fosse apaixonado mesmo era por uma boa safra de cacau, e fizesse os filhos ficarem pisando em cima daquela porcaria o tempo todo? Todo mundo acharia bonito e mandariam um filme feito sobre isso para ser julgado pela Academia do Oscar?

Pior: é bem claro que nesses fins-de-mundo (no rancho fundo, etc, etc..) ninguém tem muita personalidade - para se ter personalidade, só nascendo filho de rei do gado. Mas daí a aproveitar um exemplo frutífero, que transformou dois caipiras fodidos (aliás, nem tanto assim) em dois caipiras fodedores e achar que isso é uma lição de moral a ser levada adiante é de doer.

Um exemplo do que quero dizer: no interior perdido deles, é até natural que todo mundo queira mesmo é virar astro da música sertaneja, como é comum que nos morros do Rio, ou se queira virar astro da MPB ou chefe de bando do narcotráfico. Mas já pensou se fosse diferente? Num mundo rural, onde todos estão mais próximos de ser pequenos animais agindo por instinto, suponhamos que um dos filhos de Francisco (o da música caipira, não o da música popular brasil... ahn, deixa essa pra lá) resolve virar dançarino de ballet? E vai que o desgraçado ainda tivesse talento pra isso! Será que ele obteria o mesmo incentivo?

Ou pode ser que a música caipira-romântica-dor-de-corno não fosse mesmo "o tchan" pros caras... como é que seria?

- Filhinho, te comprei esse acordeão e você vai aprender a tocar, pois vai crescer e será um grande sucesso da música sertaneja!
- Mas papai, eu quero mesmo é uma guitarra com distorção no pau...
- Mas para quê, meu filho?!
- Oras, eu quero tocar Morbid Angel e louvar a Satanás...
- Como assim, não vai realizar o sonho do papai de ser rico, famoso e pagar meu asilo?!?!
- Não, eu curto um som porrada, música sertaneja é o caralho, eu quero tocar é death metal...

Dá pra imaginar como seria o comportamento desse povo, "que serve de exemplo", em situações, digamos, delicadas, como essa.

Afinal, é o sonho do pai, na vida do filho. E se fossem coisas incompatíveis?

Pra completar, pior seria se o sonho de Francisco (o que só tem filhos reconhecidos) desse errado. Aliás, quantos não dão, para eles pegarem o único exemplo que deu certo numa seara pouco vasta como o interior do Basil e dizer que "quem agir como eles, consegue"? Imagine só o sr. Francisco (o que tem um salário que dá pra contar) investindo toda a sua suada bufunfa de um mês no disco dos filhos, que se torna um fiasco de vendas? O lema não é "acreditar" e "pensar positivo"? Afinal, quantos "srs. Franciscos" fizeram isso Brasil à fora e tomaram na bunda?

Só mesmo concluindo com uma análise semiótica sobre "É o Amor" tocada no Olympia, atualmente vendido para a Igreja Universal, como uma conclusão em que os caipiras atingindo o alto do monte grego onde até o Lacrimosa já tocou só significa que o amor é lindo. Deve ser por isso que todas correm atrás do amor de Francisco. (dessa vez, do outro Francisco.)

Vendendo o peixe

2006-01-19T20:57:00.000-02:00

ouvindo: Great Big Sea - Ferryland Sealer
frase do dia: "Por mais bem feito que seja o seu trabalho, o patrão sempre achará onde riscá-lo." - Desconhecido

ATENÇÃO: Todos os personagens reais dessa crônica são fictícios. Qualquer semelhança com qualquer pessoa real é uma cagada. Para evitar que os personagens fictícios dessa ficção me achem no orkut, meu nome estará temporariamente em grego.

Enfim, achei a causa honoris que me fez ressuscitar esse blog: um maldito emprego (isso também responde meu sumiço desde Outubro). E nada melhor que um primeiro dia para reanimar o mau humor de qualquer um. Em detalhes picados, adiante.

A Entrevista

Chego bem mais tarde do que esperava. Ainda no longo horário que me permitiram, mas achar aquele lugar foi um inferno. Acho que estou bem vestido. Acho que meu cabelo não resolveu se auto-destruir no meio do caminho. Enfim, chego lá, com meia hora de antecedência para o fim do horário. O espelho do elevador me dá o aviso na última hora: sim, meu cabelo está o lixo monstruoso em formato de floresta de arame farpado que se arma grotescamente, e já estou quase chegando. Agora, resta pouco a fazer, o que, a essa altura, significa nada. Meu aspecto assemelha-se morbidamente a uma mantícora despenteada.

Entro na sala. Atendentes operando telemarketing. Todas elas feias. Ninguém com cara de chefe a vista. Logo, identifico o perigo à minha frente: o chefe é muito novo, o que indica que a empresa é muderna e não vai gostar muito de eu parecer ter acabado de sair do primeiro dia da Terceira Guerra Mundial.

Minhas mãos estão tão suadas que não consigo segurar a caneta, de uma forma que nunca aconteceu. Acho estranho pois não estou nervoso - já abandonei qualquer esperança depois do espelho, espelho meu - assim como Caronte diz para qualquer navegador abandonar sua esperança ao cruzar os portais do Inferno. Noto o problema: está um tamanho calor, que suo de verdade, não por nervosismo. Minha testa está quase pingando. Apesar do banho de perfume triplicado, acho que o suor já é indisfarçável. A coisa vai mal.

Entro na sala, após entregar a ficha quase em branco - que eu posso fazer, sendo que ela quase inteiramente foi dedicada à minha passada experiência profissional inexistente? Após uma série de perguntas, percebo que esse chefe não reclamou da minha cara - o que estranho, visto que ele não parece com muita vontade de me mandar pro diabo. Enfim, tudo parece certo, no fim.

A Equipe Alfa

Dia seguinte. Alguns vendedores, junto comigo, sofrerão treinamento. Entristeço-me logo de cara ao perceber que iremos trabalhar em equipe - como se já não bastasse a aporrinhação, ainda vou dividir minhas difíceis e baixas comissões?!

A equipe consiste em um perdido numa noite suja de 19 anos que foi expulso do maternal, com a maior cara de office-boy, aliado a um japonês mais perdido que namorada de gêmeo (japonês). Eles parecem muito entusiasmados. É uma péssima notícia. Eles passam telefones de conhecidos que querem comprar o produto (pacotes de telefonia com redução de custos). Tudo pelo bem da "equipe". Ótimo. Clientes gratuitos. Ao menos, uma boa nova.

Após as rápidas explicações mais detalhadas de um dos pacotes, os chefes saem todos em reunião. O resto, é discussão do que vamos fazer, entre nós. Engraçado que sinto que estou quase dando uma aula para os dois goiabas. Na maior cara dura, um deles me pergunta se entendi bem o último modelo. Chego a me levantar, pegar a caneta e ficar explicando tudo na lousa. Logo, me pergunta do antepenúltimo, e assim vai, até o primeiro. O outro quase chega a tomar notas. Estão perdidos. De qualquer forma, foi uma ótima tática dele de perguntar sobre tudo sem admitir que não entendeu nada.

Sinto que a equipe é uma catástrofe.

A Equipe Beta

Mais um dia. Vamos pra campo. Treinamento na rua, porta-a-porta. Sinto-me um vendedor de Enciclopédias.

Estou com outros vendedores no Brás (bairro abarrotado de lojas de roupas populares). Há mais 3 vendedores junto com os dois baianinhos iniciais.

O primeiro novo vendedor parece gente boa e bom vendedor - tentarei ir com ele, já que iremos em dupla. Possui boa aparência, faixa dos 30 anos, deve ter experiência em vendas de remédios. Usa camisa polo, calça jeans e tênis, o que mostra que é um cara, como se diz, "dinâmico". Preciso mesmo de um cara dinãmico. Não trocamos uma única palavra.

A segunda nova vendedora é uma adolescente pós-paty, chata e viciada em Tíbia. Fala pelos cotovelos todas as futilidades possíveis. Reclama de Deus e o mundo na frente do chefe. Anda pelo escritório como se fosse a sua casa antes de irmos pra rua. Apesar de tudo, consegue ser metida. Sinto que não venderá nada nem que pague por isso. Fujo dela como o diabo da cruz.

A terceira nova vendedora estava na sala de "reuniões" com a minha "equipe" antes de eu chegar. Não olho sequer no seu rosto. Sua função metafísica é deixar o ambiente mais carregado e incitar a desordem pelos acidentes pelos quais não irá admitir nenhuma culpa - a inocência é um perigo de ordem mundial. Sua função social é tornar o ambiente pesado sem precisar de muitas palavras pra isso.

Em campo

Já na rua, dividimos as duplas. O baianinho do dia anterior se interessa por mim e pergunta se não quer que eu o acompanhe. Fico feliz em poder rejeitar, visto que quem escolhe são os chefes. Mas, na verdade, só há uma opção melhor que ele, visto que os outros, parece, estão "um pouco inseguros". Um dos chefes diz que eu e a terceira vendedora estamos mais (*faz um sinal pra baixo com as duas mãos, querendo indicar que estamos mais firmes - a posição a que ele chega a fazer é quase a conhecida "cagar no mato"*). Resolvo olhar pra cara da minha dupla. Ela se assemelha desesperadamente com uma baianinha que eu não suportava no meu curso de teatro. Até a voz assemelhando-se ao som de uma araponga na menopausa é idêntica. Seu rosto deformado com protuberâncias na testa me lembra um maracujá de gaveta. Quero morrer.

Nada contra os baianos, tudo contra a bainice! "Os baianos invadiram Ipanema para cantar 'Ai, que saudade da Bahia!'. Bem, se é por falta de despedidas, PT Saudações." - Paulo Francis

Nas primeiras vendas, apenas noto que ela fala muito devagar, ou atropela tudo para falar do produto. Parece que foge do ritmo correto de propósito. Não tem postura, e não parece tão "posição de cagar no mato de firme" assim. Temo entrar em desespero em breve.

Tomo a dianteira nas próximas. Lembro-me tardiamente de distribuir cartões. Mais tardiamente ainda, de que preciso anotar meu nome neles - e como vou ganhar por comissão sem essa droga, afinal?! Meu discurso parece mais convincente, mas ela luta bravamente para me interromper o tempo todo, como se temesse o que eu falo. Os possíveis clientes sentem que estamos nos degladiando nas entrelinhas. Uma delas chega a rir.

Num bar, ela começa a apresentar aos fregueses, enquanto falo aos donos, dos novos planos da TIM, que são, na verdade, antigos e não servem para Pessoas Físicas. Percebo que ela não sabe o que está vendendo, nem sequer como receber por isso - e, claro, ela sequer pensa nisso. Tardiamente, percebo que só não foi pior que ter ido com a pós-paty, que destila futilidades como um modo ôntico especial para suportar a existência. De qualquer forma, me convenço imediamente que não efetuarei nenhuma venda hoje.

Enquando uma vendedora nos dá uma canseira esperando pelo patrão, apesar de ter sorrido e demonstrado certo interesse, minha colega de dupla me faz perguntas. Pergunta-me se já trabalhei com isso. Onde moro. Coisas imbecis típicas de quem gosta de passatempos inúteis como conversar. Percebo, depois de uns instantes, que ela quer que eu demonstre a mesma curiosidade com ela. Sinto mesmo vontade de lhe perguntar algumas coisas.

- Vanessa, você gosta de quinas? E de furadeiras, você gosta? Não aprecia um bom veneno, não?

Sua aparência me lembra morbidamente um maracujá de gaveta.

Se apresentando a uma cliente, sem dar tempo dela dizer "oi", a maracujá pergunta se a cliente já possui um plano corporativo, sem nem explicar que esá tentando vender planos de celular. Fico imaginando a cliente responder:

- Plano corporativo? Ah, me desculpe, eu cancelei minha filiação à KGB há 3 meses...

Em outra ocasião, uma cliente fica mesmo interessa e faz perguntas importantes. Resolvo tomar a voz, apesar da minha companheira se desesperar para evitar isso. Responde à cliente com frases prontas que nada tinham a ver com o que ela perguntava. Interrompe mesmo a cliente. Chego a ouvir a cliente tentar terminar uma mesma pergunta cerca de 8 vezes. Após um tempo, percebo que ela sente pena de mim. Sim, minha querida, compre o que quero e sinta pena de mim. Nada feito. Ela só diz que vai pensar.

Minha companheira sequer percebe que precisa avisar às pessoas de que a venda tem de ser efetuada por nós - afinal, estamos trabalhando de graça? Chega mesmo a pedir que um cliente acesse o site da Embratel - que fala pouquíssimo do produto. A propósito, pergunto-me quem faria uma compra através de nós entrando no site da Embratel. Acho que ela está preocupada com a forma como eles pagarão o cachê da Ana Paula Arósio.

Noto mesmo que suas frases, apesar de alguma ordem no começo, logo se transformam num tiroteio aleatório demoníaco. Meu estômago urra de fome. Meus cartões com meu nome acabam - a única forma de obter alguma recompensa por essa tortura. Após um cliente avisar que não gasta nada com celular, ela imediatamente o lembra que também trabalhamos com prudutos da TIM. Manipulo para ver se podemos simplesmente sentar e esperar pela morte.

No fim, mesmo quando algum interesse aparecia, ela afungentava clientes como se fosse dotada de cascos e bafo de enxofre. Acho, aliás, que só não sinto isso pois estou no Brás. Desespero.

O dia só é válido pois minha fome é avassaladora, gasto que só o cão. Felizmente, meus chefes são bonzinhos e pagam a conta. Oras, pra quem não me paga nada para caminhar no Inferno, era o mínimo que poderiam fazer.

Resultado: quem quer se livrar das altíssimas contas de telefone, chega fixo ou móvel, favor falar comigo!!

E para quem estava no mesmo desespero que eu, até pouco tempo atrás, não se esqueçam disso.

Fazendo uma cagada

2005-10-29T21:12:00.000-02:00

ouvindo: Iced Earth - Dante´s Inferno
frase do dia: "Nunca me casei porque nunca precisei. Tenho três bichinhos em casa que, juntos, perfazem um marido: um cachorro que rosna de manhã, um papagaio que fala palavrões o dia inteiro e um gato que volta de madrugada pra casa." - Maria Corelli

Só pra provar de uma vez por todas que é completamente impossível fazer alguém rir sem mau humor em doses diabólicas, uma placa achada alhures:

No escurinho do cinema

2005-10-29T20:30:00.000-02:00

ouvindo: Therion - Feuer Overtüre/Prometheus Entfesselt
frase do dia: "Não confio em produto local. Sempre que viajo levo meu whisky e minha mulher." - Fernando Sabino

A mensagem que deveria estar na abertura de todos os filmes de todas as salas de todos os cinemas: (ouça o que se segue com uma voz melíflua sem ser tão sexy)

Seja bem-vindo à nova sala do Cinemark!

Antes do filme começar, alguns lembretes:

Nosso cinema está equipado com todo o equipamento de segurança necessário para você assistir ao seu filme de ação sem medo do fogo se propagar pra fora da tela.

As saídas de emergência ficam no fim do corredor, à direita. Caso o filme for ruim, há sacos de vômito nas costas do assento à frente.

Se você sentou na primeira fileira, problema é teu.

Não é permitido filmar ou fotografar dentro de nossas instalações.

Pipoca e refrigerante fazem parte da festa.

Desligue pagers e celulares.

Desligue pagers e celulares.

Desligue o seu celular.

Desligue. O Seu. Celular.

Desligue. o SEU. Celular.

É com você mesmo. Desligue o SEU celular.

Desligue a porra do celular.

Desligue. A porra. Do celular.

Desligue essa PORRA desse celular!!!

Se for pra deixar seu celular ligado, favor enfiá-lo na bunda e só com o vibra-call disponível.

O ator principal aqui, é você!!

Poesia no Banheiro (pt. 3)

2005-08-25T16:49:00.000-03:00

ouvindo: Suidakra - Last Fortress
frase do dia: "Os bebês são tão humanos - às vezes me lembram macaquinhos." - Saki

Demorou (muito), mas só para finalizar, aqui vão as últimas pequenas pichações que encontrei pelos banheiros FFLCHianos. Tem algumas dos banheiros femininos que, infelizmente, eu não pude entrar - foram minhas amigas que me contaram. Aqui vai um best of:

Educação Física:

Ouvi o primeiro "gostoooooooso!" depois de 3 meses e 1/2 de academia! Uhu!!

Teologia:

Deus é um filho da puta!!

-> Você, um filho de Deus!!

Inferno de Dante:

Faxineira da FFLCH, queria muito te comer. Imagina você só de calcinha cinza e galocha apoiada na privada. Que delícia!

Sexo animal:

A boca dele cabe direitinho no bico do meu seio, mas seus olhos não cabem em mim.

-> Você namora um tamanduá ou um hamster?

Política Brasileira:

Todos os neonazistas pagam boquete!!

-> Todos os não-neonazistas não pagam boquete?

Se fizer pergunta, também paga!!

-> Não fala em pagar que o PT já aparece!

Reforma Política:

MSTalin.

Poesia na Carteira da Aula de Lingüística:

Perca tempo
É no lento
Que a vida acontece.

- Tô fazendo isto agora.

Assinatura Final:

Eduardo, o cara que não quis enfiar o dedo no cú! (sic)

(eu juro que só li isso e não sei absolutamente do que se trata.)

Poesia no Banheiro (pt. 2)

2005-08-12T17:40:00.000-03:00

ouvindo: Moonspell - Opium
frase do dia: "Que seja eterno enquanto duro." - Vinícius de Morais

Antes de publicar minha "parte 3", vou deixar aqui as fotos maravilhosas que meu amigo Roska tirou da FFLCH, além daquela do post de baixo. É só para mostrar como temos mesmo os banheiros mais porcos, porém mais poéticos, de toda a USP.

Valeu mesmo, Roska!! :)

Papo Cabeça.

Cabeça não exatamente no papo...

Sabedoria popular.

Crise econômica, PT e 100 mil dólares na cueca.

Poesia no Banheiro (pt. 1)

2005-08-04T20:29:00.000-03:00

ouvindo: Morbid Angel - Summoning Redemption (sutileza é uma coisa linda, não?)
frase do dia: "A melhor solução para um amor platônico é uma trepada homérica." - Anônimo

Volta às aulas é isso aí. Tive de brigar muito com minha insônia para conseguir voltar a acordar as 5 a. m., e não o contrário. Mas descobri um sonífero mais agradável que tentar entender Chomsky de madrugada: black metal no último volume do disc-man. Pá e pum!! Dormi como um anjinho negro e ainda consegui acordar com o melhor torcicolo da minha vida!!

Mas consegui reunir mais um pouco de corpus para meu longo trabalho artístico sobre as pichações que rolam pela USP. Se a Letras é composta por um bando de pé-rapados que acham que discutir entre dialetos jâmbio e ático leva a algum lugar, ao menos garanto que temos as melhores pichações de qualquer faculdade!

Selecionei algumas e exponho-as em tópicos. Como acontecem alguns diálogos vez ou outra, deixo-as unidas e com fontes diversas, entendeu?

É claro que a maioria desses tratados sobre arte foi tirado das paredes dos banheiros porcos de nossa amada FFLCH...

Romantismo:

Sugue minha dor líquida.

Matemática Pura:

Você roncaria na aula do Roncar? Dados comprovam: 75% roncariam.

Biologia Evolucionista:

Fodam-se as formigas sem antena.

Biologia Ecológica:

Se veado fosse normal, Deus teria criado Adão e Ivo.

-> Veado: marido da corsa.
Viado: estudante de Letras.

-> Ela não tem marido, ô jumento!

Adendo - Assinatura Letranda:

Henrique, a bicha-grila.

Lógica Direta:

Se puta fosse flor, a Penha era um jardim.

Biologia - Ana(l)tomia:

O pum é um funcionário
Que vem do intestino
Pra avisar a chula bunda
Que a merda está a caminho

Biologia - Ana(l)tomia 2:

O peido é a alma do feijão subindo aos céus

Mais Biologia Escatológica:

"O pum, (sic) é uma coisa que vem das tripas caganais, avisando a Dona Bunda que a merda vem logo atrás!!!"

-> VAI, CORINTHIANS!

(Nota pessoal: nenhum "que bosta!"??)

Política:

Free Roberto Jefferson!

Política Racial:

NEGROS NA UNIVERSIDADE
Cotas Já!!!

-> Cotas em cursinho, vagabundo!

Primeira(?)mão:

Vende-se colchão casal semi-novo + camisinhas R$100

Burlando o Transporte Público:

Atenção: Você que mora na região do Capão Redondo ou nas mediações (sic), faço frete todos os dias com Pirua Kombi, e o custo da viagem por pessoa é de R$2,00. -> Aceita Bilhete Único?

[seta puxada do "Pirua"] -> Glú! Glú! Glú!

English as a Second Fucking Language (nota: isso estava digitado. o que escreveram à caneta por cima está em azul-bic):

English Classes - for beginners and students who have tried to learn English for a long time... and have not gotten it.

If you want to learn English...
If you need to learn English...
If speaking English is your goal...
But you have problems...
And have been in troubles... [nota: poético, não acham?]

I can help you a lot.
Private classes or in groups

Call me 91175154 Francisco Silveira

An experienced teacher who have (has) developed an efficient methodology based on psychologies techniques

E, por último, como estamos falando dos banheiros de uma faculdade de Letras, não poderia deixar de manifestar meu apreço pelas sábias palavras do ânonimo que me fez contemplar isso ao ir dar um mijão antes de uma aula de Clássicos:

Tô cagando pra Literatura.

Em uma palavra: arte.

A Mosca

2005-07-15T19:28:00.000-03:00

ouvindo: Kreator - Violent Revolution
frase do dia: "O melhor amigo do homem é o whisky. O whisky é o cachorro engarrafado." - Vinícius de Moraes

Já que ando tirando notícias de tudo quanto é canto e postando por aqui, aqui vai uma bizarra e científica (isto soou redundante...), que eu juro que tirei de uma antiga Folha Ciência, e não de um Roteiro de Filme B americado:

Quando a mosca geneticamente modificada foi solta e começou a voar na câmara de observação, fez o que qualquer galanteador faria: perseguiu uma fêmea virgem. Tocou a moça gentilmente com sua pata, cantou uma canção (usando as asas como instrumentos) e só então ousou lamber a genitália dela. Os cientistas viram tudo aquilo incrédulos: o "galã", na verdade, era uma fêmea.

O inseto "homossexual", na verdade, tinha recebido artificialmente a versão de um gene exclusiva dos machos. Esse único trecho de DNA, afirma um estudo publicado na edição de ontem [3 de Junho] do periódico científico "Cell" (www.cell.com), seria aparentemente capaz de criar os padrões de comportamento sexual.

Numa série de experimentos, os pesquisadores descobriram que as fêmeas que recebem a variante masculina do gene agem exatamente como machos durante o acasalamento [nota pessoal: isso inclui limpar o pingolim no lençol?!]. Já os machos que ganharam a versão feminina ficaram mais passivos e passaram a se interessar por outros machos.
"Mostramos que um único gene da mosca-das-frutas é suficiente para determinar todos os aspectos do comportamento e orientação sexual", disse o autor principal do estudo, Barry Dickson, do Instituto de Biotecnologia Molecular da Academia Austríaca de Ciências, em Viena. "Isso sugere que comportamentos instintivos podem ser especificados por programas genéticos, assim como acontece com o desenvolvimento de um órgão ou de um nariz".

Os resultados devem influenciar os debates sobre o poder dos genes e do ambiente para determinar o que as pessoas são, como agem e, especialmente, como desenvolvem sua orientação sexual. Especialistas se disseram impressionados e chocados com as descobertas. "Os resultados são tão claros que todo o campo das raízes genéticas do comportamento vai avançar de modo tremendo", disse Michael Weiss, da Universidade Case Western Reserve, em Ohio, nos Estados Unidos.

"Espero que ele tire a discussão sobre preferências sexuais da esfera da moralidade e a leve para a da ciência. Nunca escolhi ser heterossexual: simplesmente aconteceu. Mas os humanos são complicados. Com as moscas, podemos ver de forma simples e elegante como um gene influencia e determina o comportamento."

Os cientistas sabem há anos que o gene estudado, conhecido como "fruitless" ou "fru" [nota pessoal: será que eles sabem o que isso significa em português?!], é central para o acasalamento, coordenando uma rede de neurônios (células nervosas) que estão envolvidos no ritual de corte dos machos. Na verdade, tanto machos quanto fêmeas possuem o mesmo gene. Contudo, ao ser transcrito para mRNA (RNA mensageiro, a molécula que faz a ponte entre os genes e a fabricação das proteínas que eles representam), o gene é "editado" de forma diferente dependendo do sexo.

Todos os pesquisadores alertaram que os comportamentos inatos também podem ser modificados pela experiência. Machos rejeitados pelas fêmeas, por exemplo, tornam-se menos afoitos em seus avanços sexuais.

Bem, me abstenho de comentar o lado prático da versão científica das opções sexuais. Mas aí me vem à cabeça: se cientistas mexem com um gene num ratinho fofinho de laboratório, todas as organizações caem matando. Quando modificam com uma chatíssima mosca-de-fruta, ninguém nota. Por que será?!

What the porra is that?!

2005-07-07T21:33:00.000-03:00

ouvindo: Lacrimosa - Das Schweigen
frase do dia: [quando perguntado por Playboy se não achava seu humor vulgar demais]: "Porra nenhuma!!" - Mel Brooks

Conversas pelo MSN:

Master Zeh diz:
falando em Porra... ce viu o nome do novo baixista do Stratovarius?

Morning Star - "Beatrice, In te ravviso il sogno ch´io vorrei sempre sognar!" diz:
qual é?

Master Zeh diz:
Lauri Porra

Master Zeh diz:
tocava no Sinergy

Morning Star - "Beatrice, In te ravviso il sogno ch´io vorrei sempre sognar!" diz:
tá zuando!!! hahahahah!!

Master Zeh diz:
não!!!

Master Zeh diz:
hehe

Master Zeh diz:
será que esse porra toca mesmo??

Master Zeh diz:
toca porra!!!

Master Zeh diz:
esse baixista é um porra

Morning Star - "Beatrice, In te ravviso il sogno ch´io vorrei sempre sognar!" diz:
solo da porra...

Master Zeh diz:
e se o cara sai da banda, "O Tolkki vai ter que engolir o porra"

Morning Star - "Beatrice, In te ravviso il sogno ch´io vorrei sempre sognar!" diz:
mas que porra! quem foi o infeliz que deu essa porra de nome pra ele?!

Master Zeh diz:
a porra da familia dele, ué?

Morning Star - "Beatrice, In te ravviso il sogno ch´io vorrei sempre sognar!" diz:
ah, é! porra é genético!

Master Zeh diz:
justamente

Master Zeh diz:
e todos descendentes recebem a mesma carga de porra desde o inicio da familia

Morning Star - "Beatrice, In te ravviso il sogno ch´io vorrei sempre sognar!" diz:
porra! também quero uma família da porra assim!

Isso até pareceu uma conversa do Paulo César Peréro, PORRA!!!

Morning Star vai ao médico

2005-07-05T21:23:00.000-03:00

ouvindo: Borknagar - The Weight of the Wind
(outra) frase do dia: "Uma das causas mais comuns de todas as doenças é o diagnóstico." - Karl Kraus

Odeio muitas coisas. Crianças, esperar e hospitais estão no meu Top 10. Crianças para todos os lados na sala de espera de um hospital é uma tortura chinesa. O maldito pediatra tinha que ter uma sala do lado do Clínico Geral... cazzo. Pior é ficar agüentando na fila toda a sorte de mulheres (é raro ver um homem agüentar os filhos a ponto de levá-los no médico) comentando imbecilidades com seus respectivos monstrinhos. Se fôssemos levar seus elogios a sério, cada bairro de São Paulo teria promissores 300 novos modelos tipo exportação.

- Olha aquela japonezinha de touquinha ali... não parece uma esquimózinha?!

Claro, minha senhora. Também parece um foguete com essa cabeça pontiaguda. Vou botar fogo embaixo dela pra ver se ela voa longe.

Mas o pior é quando alguma energúmena resolve falar comigo. Meu Deus, por que as pessoas têm essa mania ridícula de falarem umas com as outras?! Não serve pra nada, mesmo!!

- Moço, o senhor está na fila do Pediatra..?

Fila do Pediatra?! Estás a delirar, senhora! Eu já tenho 20 anos, não me trato mais em médicos com imagens do Mickey de fraldas na parede e também, graças ao bom Deus, não tenho filhos prematuros!! Só estou aqui pois não há espaço o suficiente pra eu fugir dos seus filhos! Pediatria é o cacete!!

Tudo bem, depois de toda a sala se esvaziar, consigo entrar na sala e ver minha médica. Uma japonesa gorda que não parecia muito acostumada a atender gente tão altivamente mal-humorada quanto eu. Perguntinhas de praxe: que hemorróida te traz aqui, criatura do Mal?

- Hum... gastrite nervosa, minha pele que não se ajeita nunca e a insônia que só piora...
- Insônia? Você não pode passar nervoso...

Eu tenho ganas de dar um murro na cara dessas médicas e arrancar cada pêlinho de seus bigodes quando dizem isso. Pagar um spa em Curitiba, ninguém quer, né?!

- Usa alguma droga?

Windows. Tira o sono de qualquer um.

- ...Álcool, cigarro...?

Drinking: socialy. Smoking: occasionaly.

- É, tem bebida que tira o sono e tem bebida que chama o sono. Bebe muito café?

Lá vem!!

- Bebo!
- Bastante? Mais de 5 xícaras por dia?
- Cinco é "bastante"?
- Quanto você bebe?
- Ah, umas... 12 por d...
- DOZE?!?! Você vai ter de diminuir esse café...

Ah, não! Por que não me pede pra parar de respirar, logo?!

- Não vou te receitar muita coisa, mas sua insônia tá grave... tome esse aqui, e mais esse, e 3 desse antes de dormir.

Epa, como assim, não ia me receitar nada?! Acha estranho eu tomar 12 inofensivas xícaras G de café e me manda enfiar 5 comprimidos goela abaixo por dia antes de dormir?! Me recomendar encher os cornos de vinho antes de ir pra cama também funcionava, não é?

Volto pra recepção e a moça está enrolada com meu cartão de cadastro. Ainda tenho de ouvir:

- Flávio, o sistema aqui tá pifado... vai demorar uns minutinhos... não quer tomar um cafézinho enquanto isso?!
- Porra, é lógico que eu quero!!

Ok, ok, eu vou pra Farmácia.

- Está fechada, só abre as 9 horas.

Olho no relógio. 8:59:50.

- Bem, esperemos.

Pi, pi!

- Estranho, não abriu!

Enquanto aguardo, vejo que há uma salinha escura do lado dos banheiros escrito Expurgo. Expurgo?! Como assim, "Expurgo"?! E eu que achei que a Igreja Católica não influenciava mais a Medicina...

Ouço um choro incontrolável de criança lá dentro, como se ela estivesse dentro de uma Iron maiden, e vejo que o negócio tem o formato de um confessinário. Ehee! Disso aí eu quero brincar!!

Após a longa espera, entrego minha receita. Em menos de 8 segundos, a fatídica resposta:

- Quem é Flávio?! Ah, sinto informar, querido, mas aqui não tem nenhum desses!

Ahn. O que foi que a japinha de avental lá de cima me disse sobre "não passar nervoso", mesmo?!

Mainardi e Houellebecq

2005-07-05T20:12:00.001-03:00

ouvindo: Opeth - Silhouette
frase do dia: [Quando lhe pergutaram por que sempre voltava ao Brasil, quando podia viver sossegado nos EUA]: "Volto para me aporrinhar. Para responder a esse tipo de pergunta. Para ser um dos 5% de brasileiros que pagam imposto de renda. Para perder o apetite ou morrer de indigestão. Volto porque nunca saí daqui." - Tom Jobim

Ora, veja, Diogo Mainardi falou do Houellebecq na sua coluna na Veja dessa semana (sim, eu leio Veja! já não assisto TV nem por anátemas, se não ler Veja sabendo todas as notícias com uma semana de atraso, tava até hoje querendo saber o que é um "mensalão"). É meio engraçado quando as coisas acontecem tão perfeitamente assim, pois tudo parece meio deslocado.

Mainardi é meu atual colunista preferido. Tá, ele não nega que é um Paulo Francis piorado, mas até aí, também, é querer demais. Ele faz o seu papel de chato muito bem. Mas achei engraçado ele falar de um livro que veio parar nas minhas mãos por um acaso chamado Fábio, e que logo se tornou um dos meus livros preferidos escritos no séc. XX.

Houellebecq (ainda tô lendo a revista pra digitar essa merda direito) fala de tudo em seu livro Partículas Elementares. Manipulação genética, teoria literária, geração Beatnick, suicídio ocidental, islamismo e, como não pode faltar, amor, sexo e morte. E, claro, como excelente escritor que é, só fala mal de Deus e o mundo. Mas a ligação que Mainardi fez na sua coluna dessa semana é que ele, num curto parágrafo no livro inteiro, também fala mal do Brasil. Diz que nosso país é uma porcaria, "povoado de brutos fanáticos por futebol e por corridas de automóvel. A violência, a corrupção e a miséria estavam no apogeu. Se havia um país detestável, era justamente e especificamente, o Brasil."

Mainardi, por increça que parível, ainda usou de eufemismos. Vou até a página 146 e vejo lá o contexto todo. Bruno está num camping de nudistas/ex-hippies/qualquer-putaria-que-o-valha atrás apenas de sexo, usando as malditas meditações tântricas e outras viagens psicodélicas apenas para poder comer alguém sem ter de perguntar o telefone depois. À noite, Bruno vê a roda de danças malucas que ajunta todo o Espaço de Mudança. Aproximando-se de uma vítim... digo, de uma jovem garota com quem puxa papo, em dado momento Bruno pergunta: "Não danças?". Sophie responde: "Não, não gosto das danças africanas, é demasiado..." - interrompendo-se ao perceber que estava no limite do racismo, emenda: "Mas adoro as danças brasileiras..."

"Não era preciso mais para irritar Bruno. Começava a encher o saco dessa estúpida mania pró-Brasil. Por que o Brasil? Conforme tudo o que sabia, o Brasil era um país de merda, povoado de brutos fanáticos por futebol, etc. etc.."

É claro que o Mainardi não pode dizer o que Bruno pensou in facto. Mas vejamos ainda o que ele responde a Sophie:

"Sophie, eu poderia ir ao Brasil, em férias. Passearia nas favelas, num microônibus blindado; observaria os pequenos assassinos de oito anos, que sonham em ser chefes de bando aos 13 anos; não sentiria medo, protegido pela blindagem; à tarde, iria à praia, entre riquíssimos traficantes de droga e de proxenetas; no meio dessa vida desenfreada, esqueceria a melancolia do homem ocidental..."

É óbvio que nossa Sophie passou longe de Bruno e de suas verdades meio ébrias. Mas o que espero é a enxurrada de cartas que vai ser enviada ao sr. Mainardi na próxima semana por falar novamente "mal" do Brasil. Puta que pariu nossa pátria, quando esse povo fala mal do vizinho pinguço, da violência escancarada e matando seus filhos, da corrupção no partido do povo, da burocracia, do desemprego e de todas as mazelas que só fodem suas vidas, está tudo bem. Quando é alguém que admite com todas as palavras que esse país é uma merda, reclamam!

Definitivamente, o pior do Brasil é o brasileiro.

E já que o assunto é arte...

2005-06-29T19:50:00.000-03:00

ouvindo: Blackmore´s Night - Mond Tanz
frase do dia: "Qualquer idiota é capaz de pintar um quadro, mas só um gênio é capaz de vendê-lo." - Samuel Butler

É eu terminar minha longa tese de mestrado nos últimos 2 posts (que foram lidos por 2% das pessoas que depararam com seu tamanho) que me aparece na frente uma nota, no mínimo, bizarra na Veja dessa semana:

Vendida: Uma das telas do chimpanzé Congo, favorito do leilão. Vendidas por 14.400 libras, ou cerca de 62.500 reais, três telas pintadas por um chimpanzé, num leilão da casa londrina Bonhams. Na mesma venda, uma pintura de Andy Warhol e uma escultura de Renoir não encontraram compradores. As telas foram pintadas no fim dos anos 50 por Congo, um chimpanzé que se tornou célebre ao atrair a atenção do antropólogo Desmond Morris, que descobriu seu pendor artístico. Entre os admiradores de Congo que morreu em 1964 contavam-se Picasso, Miró e Salvador Dalí.

Meu deus, brinco com arte para burros e me aparece arte de um chimpanzé! Dali tudo bem, por ser estudante de bizarrices envolvendo a psique, mas bem se entende como Picasso e Miró eram mesmo inteligentes como um chimpanzé.

Aliás, analisando bem, até que pagaria mais pelas telas do macaco do que pelas outras mesmo... ao menos nosso amigo primata não fez nada que caia no vestibular.

"Arte" Moderna (pt. 2)

2005-05-22T20:29:00.002-03:00

ouvindo: Theatre of Tragedy - Black as the Devil Painteth
frase do dia: "O que o mundo precisa é de mais gênios humildes. Hoje restam poucos de nós." - Oscar Levant

Primeiramente, minhas desculpas pela demora com a continuação de minha destilação venenosa ao Modernismo - época de trabalhos da faculdade (felizmente, trabalhos que pouco tinham a ver com esse lixo) mais complicações com o código do blog (que eu sempre insisto em ferrar mesmo que não chegue perto dele) fizeram com que eu desconfiasse que a "Macumba de Pai Zuzé", do Manuel Bandeira, pega mesmo.

Segundamente, acabei por deletar tudo o que já tinha escrito antes por aqui (pela quarta vez) por parar pra pensar um pouco e chegar à algumas conclusões. O que chamam de "arte moderna" é, muitas vezes, bem diferente do que chamam de "Modernismo". Por mais que tenha minhas sérias ressalvas a vários deles, seria uma burrice de minha parte seguir os exemplos acadêmicos e colocar todas as escolas de vanguarda no mesmo pacote do que é chamado Modernismo. Marcel Proust, Franz Kafka, Pablo Picasso (sempre tão artístico quanto uma poça de vômito), Salvador Dali, Ezra Pound, T. S. Idiot, digo, Eliot, Max Reinhardt, a escola expressionista alemã, o impressionismo russo, e tantos outros, bons ou ruins, não podem estar lado a lado de dejetos pseudo-culturais como o que o Modernismo produziu. Sendo assim, me alço aqui apenas ao que é chamado "Modernismo" par excellence.

Munch, Rembrandt, Goya, Dali e tantos outros souberam criar um outro mundo, impositivo, que não apenas retratava a realidade, criava um outro mundo. Não há como ver "O Beijo" ou o famosíssimo "O Grito" de Munch e não dar conta de uma visão ultra-pessoal do artista, uma atmosfera impossível de escapar, um mundo criado com tons onde o preto está sempre presente, a tela como algo do qual é impossível fugir. Quando nos lembramos de que aquilo é apenas um pedaço de papel com tinta mistura em cima, entendemos do que um gênio é capaz.

Já nossos pintores modernistas, como Anita Malfatti, acharam que simplesmente pintar uma mulher de amarelo ao invés das cores óbvias era ser "visionário".

"A Boba", de Anita Malfatti

Alguma sensação estésica sublime, que faz com que um amontoado de cores em nossa frente cause torções em nossos sonhos? Ou apenas se vê que nossa querida amiga Anita desperdiça seu talento criando algo como dieta de diabético (sem sal nem açúcar), uma imagem que facilmente esquecemos assim que esses olhos tortos param de olhar para nós? Ainda lembro que foi essa a crítica que Monteiro Lobato fez à sua exposição (tudo bem, me arrisco em usar esse fato, visto que Lobato sequer foi à tal exposição): "Há duas espécies de artistas. Uma composta dos que vêem normalmente as coisas e em conseqüência disso fazem arte pura, guardando os eternos ritmos da vida, e adotados para a concretização das emoções estéticas (...) A outra espécie é formada pelos que vêem anormalmente a natureza, e interpretam-na à luz de teorias efêmeras, sob a sugestão estrábica de escolas rebeldes, surgidas cá e lá como furúnculos da cultura excessiva."

Evoco até mesmo uma brincadeira ocorrida na França, quando ataram um pincel ao rabo de um burro, misturaram as tintas, fizeram uma legítima "arte abstrata cubista/dadaísta/futurista/insira-aqui-seu-ista", deram um nome absurdo (Pôr-do-Sol em Sabe lá Deus onde) e colocaram numa exposição como a maior novidade da Arte. Não deu outra, todos amaram, até que contaram da farsa.

Arte de burros. Nada além. Arte onde tentam, uma vez, tirar uma rima. Depois, tirar a melodia. Logo, tiram todo o gênio criador e se produz apenas uma arte sem arte!

Perdoem-me pela verdade, modernistas puristas, mas não existe arte sem inteligência.

Mário de Andrade, para voltar pra Literatura, é o perfeito exemplo do anacronismo moderno. E o perfeito exemplo de que não há criação alguma por ali: apenas ataques indiretos à escolas anteriores (que se eram ruins, conseguiram soar até palatáveis perto de seus livros). "Desvairada" é uma palavra não cabível ao título de seus livros apenas no sentido iconoclasta. Também vale pela falta de propósitos de sua narrativa. É tão cheio de expressões copiadas dos falares caipiras (em plena São Paulo que abria as portas para a industrialização) que sua narrativa, tentando fluir como a voz, acaba empacando por suas letras trocadas sem nexo. Aliás, por que, já que o projeto era este, ele também não escreveu "prédiu", "normáu" e "istou", então?!

O ridículo se apiora com Oswald de Andrade. O exemplo-mor de onde a hipocrisia humana chegou. Queria mostrar que o falar do povo era o correto, ao contrário do elitismo-troglodita-imperialista de um maldito livro de gramática. Mas quando foi fazer discursos inflamados na Semana de Arte Moderna... é melhor estar com um dicionário de expressões parnasianas para entender o que quis dizer... se bem que ele não quis dizer nada.

Estudou, como Mário, muito do índio e sempre quis mostrar que o europeu, chegando em terra brasilis, só quis ferrar com ele. Mas, novamente, não quer ir viver no meio do mato e tem todo o estilo europeu de ser, mas nunca admitindo que seus modelos, na verdade, são uma lambança genérica de tudo que não é propriamente seu e, ainda por cima, são completamente desprovidos de lógica. O nosso Policárpio Quaresma, em carne e osso.

Sua mulher, Pagu, como todos os seus relacionamentos rompidos, é a mostra do servilismo modernista a um ideário perdido no Reino do Nada que... bem, só nos deixa perdidos mesmo. Artista medíocre, só teve suas obras expostas e famosas pela influência acadêmica (*náuseas*) de seu marido. Vermelha como ele, largou cegamente (como uma crente pentelha) os salões pseudo-intelectuais para uma causa maior: o Partido Comunista, trabalhando até mesmo como prostituta para dar (opa!) informações (ah!) para nossos amigos bolcheviques que, também, não fizeram nada de útil. Pergunta: se não fosse um regime ditatorial que dominou nossa política por anos a fio, todas essas atitudes insanas teriam algum valor?

Poderia passar dias digitando meus volteios sobre Manuel Bandeira, mas como o pessoal da Letras é que mais acessa essa coisa, e todo mundo está de saco cheio de fazer análises cirúrgicas de "poemas" que não dizem nada, prefiro ignorar a mijadinha do gato na pensão burguesa, o seu porquinho-da-índia e quando o "poeta" levava ele (sic) pra sala, prefiro ignorar sua tentativa pueril (no mau sentido) de imitar Debussy e suas canções infantis, sua sonífera descrição da preta Irene entrando no Céu e sua aforismática lição de vida, pois, enquanto uns tomam ecstasy e outros cocaína, ele, que já tomou tristeza, hoje toma alegria. (o primeiro arrombado que fizer ligações entre um título de seus livros e minha pessoa será empalado!!)

Prefiro me ater a um aspecto curioso de sua... "obra". Todos aqueles que a dissecam, como se houvesse um grande tesouro a ser encontrado no fim do arco-íris, a justificam. "Tal verso é assim pois a vida do escritor...", "Tal passagem evoca a infância do poeta no Recife...", "Aqui, vemos Bandeira já triste por causa da doença..." - por Pólux! Alguém precisa analisar a vida de Marlowe pra entender a grandiosidade megalomaníaca de Fausto?! Alguém consegue analisar a infância de Nietzsche para saber como ele chegou ao "Umwertung aller Werte"? Isso é coisa de psicanalista. Esses caras acham que um adulto é uma criança perdida de si mesmo.

Com tantas justificativas, vemos que tais críticos até sabem que ler isso é um erro, perda de tempo, mas tentam justificar sua "visão atual de arte" (ao invés de lerem um livro complicado mas inteligente) com tanta argumentação. Se tais poesias tivessem tanta retórica quanto seus próprios defensores, com certeza seria bem melhor!

Mas aí resta a pergunta: mesmo que Bandeira consiga "captar o momento em palavras rítmicas" e mostre todo o seu "gênio" lembrando de sua infância, o que diabos isso muda a minha vida?! Eu dormiria mais ignorante sem saber disso?! Pois bem. Pensem em como suas vidas mudaram ao lerem Bocaggio, Marquês de Sade, Moliére, Turguêniev ou Rimbaud e cheguem às suas próprias conclusões.

Mais umas palavrinhas de Lobato, ao lembrar também das ligações forçadas entre essas estéticas e os delírios dos loucos: "De há muito já que a estudam os psiquiatras em seus tratados, documentando-se nos inúmeros desenhos que ornam as paredes internas dos manicômios. A única diferença reside em que nos manicômios esta arte é sincera, produto ilógico de cérebros transtornados pelas mais estranhas psicoses; e fora deles, nas exposições públicas, zabumbadas pela imprensa e absorvidas por americanos malucos, não há sinceridade nenhuma, nem nenhuma lógica, sendo mistificação pura."

O chatíssimo João Cabral de Melo Neto nos ensinou como ser moderno é ser caipira. Estar de acordo com a arte moderna é falar como um bóia-fria. É ignorar qualquer inteligência que tenha sido produzida anteriormente (e que gerou tal "modernidade"). Um jornalista do Estado de São Paulo, também poeta, ao conversar com ele, ao perceber que ele só falava de seus parentes, achou que se perguntasse ao "poeta" pernambucano o que ele sabia sobre 15 de Agosto de 1914, João Cabral iria responder sobre o nascimento de algum afilhado, esquecendo da eclosão da Primeira Grande Guerra.

Em um encontro em Paris, houve uma discussão entre dois modernosos, João Cabral e Vinícius de Moraes. Este foi acusado por Cabral de só fazer música e poesia sobre amor, tema mais que batido. Moraes respondeu a Cabral que então, era melhor sair fazendo poesia sobre pedra, mato e barranco. Vemos como dois erros produzem um acerto perfeito pra quem está de fora.

Aliás, falar de Vinícius é complicado demais e meu parco conhecimento me obriga a calar a boca. Um compositor excepcional, é claro (raríssimos na história da música entendiam de melodia como ele), um poeta que demonstra talento... mas novamente, não consegue provocar emoções profundas em quem o lê (falando apenas do poeta) - é tudo tão "arte do momento" que não há artista, há apenas o cotidiano prosaico e desanimador que o cria.

E agora, Drummond? A novidade modernista acabou, a luz apagou, o povo enjoou, a noite esfriou, e agora, Drummond? Com certeza, só continua sendo lido pois cai no Vestibular - tinha uma questão sua na Fuvest, na Fuvest tinha uma questão sua. Eu nunca vou me esquecer desse fato: tinha uma questão sua na Fuvest, na Fuvest tinha uma questão sua! Continuando a Máfia dos Andrade, de Mário, que foi seguido por Oswald, que foi seguido por este Carlos Drummond, que foi seguido pelos filhos dos Andrade, enquanto Doistoiévski que é bom nem entrou na história.

Tal foi a encheção moderna que mesmo os setores mais burros da sociedade (geralmente, artistas de quinta que estão sempre na mídia como "insurgentes" mas nunca leram Bakunin) ficaram de ressaca. Daí pra surgir a Tropicália, com antas como Chaetano Melloso, Gilberto Gil (que conseguiu virar ministro!!) e Maria Bestânia foi um passo. Seu ideal? Sei lá! Era pegar um violão, fumar unzinho e faturar em cima de trouxas que chamavam isso de "boa música" (não é só porque Beatles é um lixo que tudo que não é Beatnick, deixa de ser). De Gilberto Gil:

"Nos meus retiros espirituais descubro certas coisas tão normais
Como estar defronte de uma coisa e ficar
Horas à fio com ela, bárbara, bela, tela de TV
Você há de achar gozado Barbarela dita assim dessa maneira
Brincadeira sem nexo que gente maluca gosta de fazer"

Boa. Se teve algo que não peguei, foi o nexo mesmo. Mas mudou minha vida. Pra que ler Camões depois desta?!

Nota: A Vara do Juíz da 69.ª Câmara de Tortura do Direito Matrimonial de Curitiba me proibiu de falar de Chico Buarque. Minhas condolências.

Algumas rápidas ressalvas, pra quem ainda está acordado. Chamar Fernando Pessoa de "modernista" é um insulto. Seu heterônimo mais conhecido por essas bandas, Alberto Caieiro, só é lido por ser, aparentemente, fácil. Não é. O molde dele é oriental. A complexidade não está na palavra, mas no pensamento que ela evoca. Assim como o autor ocidental analisa o mundo e o regurgita criado por si, Caieiro, como os orientais, pega uma gota de chuva e faz com que o leitor crie uma tempestade dentro de si. Será que seus fãs por aqui percebem isso?

Sem falar ainda nos versos de Álvaro de Campos...

"Por isso eu tomo ópio. É um remédio.
Sou um convalescente do momento.
Moro no rés-do-chão do pensamento.
E ver passar a vida faz-me tédio."

Moderno, não?

Outra mal entendida é Clarice Lispector. Tão "moderna" que começa seus livros agradecendo a Schopenhauer... o processo é o mesmo que o de Pessoa - pena que estava na hora errada e, principalmente, com as companhias erradas.

Mas o principal é Marcel Duchamp. Destruiu a arte. Dadaísta por excelência. Mas não vou falar mal dele, embora isso choque até quem esteve do meu lado até agora. A diferença aqui é que Duchamp nunca se levou a sério. Nunca se achou "reformista" da arte por pintar um bigode na Mona Lisa e escrever L.H.O.O.Q., que produz os mesmos sons, em francês, de "Ela tem o rabo quente". Nunca colocou um mictório numa exposição e disse que aquilo era arte. Ele perguntou. Duchamp não foi o problema. O problema foram seus seguidores.

Concluo tudo com os versos de uma das pessoas mais inteligentes que conheço, minha grande amiga Anya, que com um longo poema em versos alexandrinos perdeu um concurso de poesia para um grande "novo gênio" moderno, que escreveu simplesmente

Olhei,
Vibrei,
Dancei.
E a noite?
A noite parou.

Como vingança, fez a paródia genial e muito mais interessante:

Forcei,
Enrubesci,
Caguei.
E a merda?
A merda fedeu.

Não se fazem mais modernistas como antigamente.

"Arte" Moderna (pt. 1)

2005-05-15T19:40:00.001-03:00

ouvindo: Apocalyptica - Romance
frase do dia: "A arte abstrata é um produto dos incompetentes, vendida pelos inescrupulosos e comprada pelos imbecis." - Al Capp

Vocês pediram. Vocês imploraram. Vocês encheram o saco. Vocês fecharam as avenidas com passeatas. Vocês fizeram piquete. Vocês pagaram um boquete. Vocês clamaram aos céus para que eu não fizesse isso... pois aqui estou eu fazendo uma análise experimental e prática explicando porque diabos eu odeio Modernismo. Se não era isso que esperava ler, pode parar por aqui, mas devido ao tamanho costumaz de meus posts, se você veio ler alguma coisa por aqui, já sabe mais ou menos (digo, menos) o que esperar.

Estudar Modernismo é a coisa mais paradoxal que existe. Nossos amigos "artistas" queriam quebrar barreiras. Ok. Queriam fazer algo novo, conectado com a Zeitung vigente. Ok. Queriam mostrar que não é necessário escandir sonetos e fazer rimas toantes raras para se fazer algo bonito. Ok. Queriam fazer a "arte" do povo, na "língua errada do povo, língua certa do povo". Ok.

Mas então, posso saber pra que diabos queriam fazer isso apenas para aqueles com formação intelectual, e nunca no meio de sua tão amada populaça?!

No que tange a tais manifestações populistas, esperar algo conciso e coerente é como esperar que um burro pinte um quadro de arte abstrata com um pincel amarrado no rabo... opa, peraí, isso também aconteceu! Estou me adiantando demais.

Os modernistas brasileiros são os maiores culpados por toda a nossa gente ser burra, inclusive aqueles que se declamam a "elite intelectual". Nowadays, neguinho acha que ouvir Gilberto Gil no lugar de Bonde do Tigrão é um sinal de gosto elevado. Hume não conhecia esses pulhas... mas o mais espantoso é não só acharem tais vilipêndios uma forma genuína de manifestação "artística", como acharem que é o ápice da refinação estética.

Vamos analisar tudo calmamente. Essas nobres almas quiseram achar uma "identidade nacional" num país que tem como maior identidade uma miscigenação racial, intelectual e, sobretudo, cultural. É como dizer que formamos a "raça brasileira" e criar um comitê buscando "pureza racial" das pessoas por aí.

Pra piorar, quiseram quebrar lastros com a França, especialmente Paris pois, naquela época, este era o epicentro de toda a produção mental no Ocidente. Hum... peraí, o Modernismo não surgiu na Cidade-Luz francesa?! Eles não simplesmente continuaram fazendo o que todos faziam antes?! Ponto negativo novamente.

Antropofagia... essa até hoje não consegui entender. Não era o que vinha sendo feito desde... desde o Padre Antônio Vieira, afinal?!

Mas tudo bem, não vamos ser europeus, vamos ser brasileiros e obrigar os cursos de Letras (*revirando o olhar*) a terem Tupi no currículo básico. Minha pergunta continua sendo: por que toda aquela verborragia vomitada no Teatro Mvnicipal, e não na Funai ou na reserva dos Pataxós?!

Iconoclastia da pior espécie. Isso é, da espécie burra. Ser esperto é perceber que um soneto alexandrino é uma invenção humana e não é a única forma poética funcional? Genial. Mas aí pergunto: e qual o problema com o soneto? Não é só porque não é a única viável, que significa que todo soneto é inviável. Probleminha de lógica simples, até eu consigo resolver.

Os únicos artistas de verdade foram aqueles que destruíram o que era vigente e rejeitaram as regras impostas? Tal imposição não deixa de ser uma regra perigosa. Shakespeare não foi um iconoclasta mortífero escrevendo seus sonetos e seu teatro elisabetano? Baudelaire precisou escrever como uma criança de 10 anos e abandonando a norma culta (oh, bela e culta!) para ter seu livro considerado "imoral"? (não surpreende que um tal Libertinagem, por aí, seja tão inofensivo a ponto de ser estudado em qualquer ensino médio...)

Ser revolucionário, num mundo onde os disparates e tentativas de originalidade já ultrapassaram as raias do risível, é desbaratar a criatividade em prol da... do quê, afinal?!

Uma coisa imperceptível aos amantes do que é moderno é que tais panfletagens, além de serem tão artísticas quanto um comercial da MTV (a emissora com maior número de auto-propaganda por minuto quadrado, e uma perfeita mostra de onde chegaremos com tanta "modernidade"), já dão mostras de serem dependentes de quem se dispõe a suar e fazer seu trabalho de verdade. É uma comunicação de valor ontológico mais baixo. Para existir, é necessário que exista uma arte anterior. Podemos ler Wuthering Heights e o livro fala por si só - ele faz o que diz. Agora, temos de entender um contexto x, y, z num espaço/tempo curvo onde Olavo Bilac já tava enchendo o saco para podermos ler Macunaíma e dizer: "ah, tá, o livro é uma merda pois ele vai contra o Parnasianismo... então, não é que o livro é uma merda por si só, é uma merda de propósito... literalmente, não foi na cagada... legal."

A lambança chega a dar nojo quando concluímos a que ponto tal... ahn... "filosofia estética" nos levará, além dos comerciais da MTV. A arte "verdadeira" é a "arte" do povo? Hum... se o que é genial está na boca de quem não estudou, pra que estudar? E se não vamos escrever palavras como "comborço", "concupiscência", "consubstanciação" e "consuetudinário" (pra ficar só no c) em nossos escritos, por que não refazemos a Inquisição, queimamos todos os exemplares da Divina Comédia e declaramos as letras do MV Bill como matéria obrigatória para selecionar os melhores candidatos nos vestibulares Brasil afora?

Quer dizer que não podemos falar sobre Palas Athenas e transmutação da alma pelo platonismo, pois isso é "elitista". Em primeiro lugar: o que é elite?! Segundo o lusitano Priberam, dicionário mais rápido disponível no momento:

do Fr. élite, s. m.
s. f.,
o que há de melhor numa sociedade ou num grupo;

Se ser "elitista" é gostar do que há de melhor em algo, pois bem, eu sou elitista! Aliás, qual a vantagem em não o ser?! Agora, tal concepão imbrica em um ponto morto que vira nossas concepções e nosso estômago do avesso. Só posso fazer arte de acordo com a sociedade vigente? Então, qual o papel do artista? Ficar na dele, não criar nada, ignorar tudo aquilo que ele próprio conquistou e é capaz de criar (como cada palavra nova que é capaz de pronunciar, ao contrário do rebanho) só pra não ser "difícil"? Que tal, então, fazermos algo bem popular, como um poema composto apenas por As, para até os analfabetos conseguirem ler, ou quem sabe, para não sermos elitistas com os animais, escrevermos latindo e crocitando?!

Já até comecei a minha mais nova pintura "do povo" cego.

O Modernismo diz que a forma é estrutura, não é individual. A busca do eu, do individualismo máximo na arte, a rejeição às amarras e regras que contagiavam os salões culturais naqueles tempos. Primus, que nem toda forma é um curral de ovelhas - o soneto, o haicai, a elegia, o gazal e tantas outras metrificações da forma poética (pra me ater a uma área a qual estou mais familiarizado) são apenas consagradas por sua beleza natural e conseguirem até mesmo facilitar a expressão do poeta. Algo como uma escala musical harmônica, melódica, maior ou menor.

Secundus, Baudelaire era um poeta pois fazia poesia, mesmo falando de vermes, putas e Satã. Podemos até falar de Palas Atenas, ninfas no Parnaso e a descida de Enéas ao Avernus, se não o for como poetas, não será poesia. O que dizer, então, de pseudo-reformadores estéticos que não só não têm conteúdo (problema dos Parnasianos), como também não têm forma? É como fazer arte sem sentimento, sem beleza, sem cor, sem intelecto, sem... talento.

Tertius, essa busca do eu só é válida quando esse eu existe. Arte é pra poucos. "Viver é algo raro, a maioria das pessoas apenas existe" - Oscar Wilde. Quando se tenta buscar um válido individualismo chafurdado no rebanho, se cai cada vez mais no coletivo, no eu que não se desenvolveu e não passa de um subproduto histórico nos melhores moldes "Marx de cu é Hegel". Na populaça, quanto mais se busca o eu, mais se cai no lugar-comum do impessoal, chato, insípido e desprovido de arte.

Aguardem o próximo bloco, quando analisarei alguns de nossos grandes "mestres" modernistas.

Assassinos tentam culpar RPG por crime no ES

2005-05-14T21:18:00.000-03:00

ouvindo: Mythological Cold Towers - In the Forgotten Melancholic Waves of Eternal Sea
frase do dia: "Não combata monstros temendo tornar-se um deles - Se você olhar para o Abismo, o Abismo olhará para você." - Friedrich Nietzsche

Pequena notícia do Portal Terra:

Assassinos tentam culpar RPG por crime no ES

A Polícia Civil do Espírito Santo prendeu na noite de ontem dois acusados pelo assassinato do aposentado Douglas Augusto Guedes, da mulher dele, a corretora de imóveis Heloísa Helena Andrade Guedes, e do filho do casal Tiago Guedes, em Guarapari. Os corpos dos três foram encontrados amarrados e deitados em camas no dia 5 de maio. Na mesma data, eles foram sepultados.

O delegado da Divisão de Homicídios de Guarapari, Alexandre Linconl, disse ao Portal Terra que Mayderson de Vargas Mendes, 21 anos, e Ronald Ribeiro Rodrigues, 22, confessaram que mataram a família motivados pelo jogo. “Isso é um absurdo” declarou o delegado, “estão alegando que como Tiago perdeu, o objetivo era eliminar ele e a família dele". "O rapaz tinha consciência e permitiu os assassinatos". O delegado afirmou “Na verdade, querem culpar o RPG para, posteriormente, alegarem insanidade durante a defesa, mas creio que isso não irá funcionar”.

Segundo depoimento dos dois indiciados, eles estavam jogando RPG com Tiago, na casa da família Guedes, no dia em que as mortes aconteceram: 26 de abril. Eles interpretavam papéis de policial, advogado e narrador - que seria o mestre na história. A partida já durava cerca de 5 horas, quando Tiago teria perdido o jogo e na história, o personagem dele, um policial, teria de morrer. Antes disso, os pais dele também seriam mortos.

A família inteira recebeu um sonífero, depois teve as mãos amarradas. O pai foi o primeiro a ser assassinado, depois a mãe e, por último, Tiago", explicou o delegado.

De acordo com o delegado, a morte de Augusto e Heloísa não tem nenhuma relação com o jogo, ao contrário do que afirmam os assassinos. O filho do casal, que também foi obrigado a tomar sonífero, foi colocado na cama dos pais, e também morreu com um tiro na cabeça. Antes de matar o garoto, os dois acusados teriam ido ao banco e sacado dinheiro da poupança do rapaz. Um computador também foi levado.

Investigações

Linconl disse que foram encontrados diversos livros e materiais de RPG no quarto do filho do casal e um bilhete que dizia: "Mayderson, se você quiser ir embora, fale com a minha mãe, mas eu prefiro que você fique. Tiago". Com o material encontrado na casa, a polícia chegou ao nome de Mayderson. Ele foi procurado na casa da mãe, que informou que ele estava na casa de um amigo (menor de idade e que não teria relação com os crimes) e deu o endereço. A polícia foi até o local e esperou a chegada do rapaz, que confessou o crime. Com o suspeito foi encontrado o celular de uma das vítimas e também dinheiro, sacado da conta de Tiago.

RPG

RPG é a sigla de Role Playing Game, o que significa "Jogo de Interpretação de Papéis". É um jogo que surgiu por volta de 1974 nos EUA, baseado em jogos de estratégia e literatura fantástica (principalmente as obras de Tolkien), e rapidamente ganhou vários adeptos pelo mundo todo.

Para jogar RPG, é preciso um mestre e jogadores. A função do mestre é apresentar ao grupo de jogadores uma história, que contenha obstáculos, charadas e situações que exigirão escolhas por parte dos jogadores. Os jogadores, por sua vez, controlam personagens que irão participar da história, discutindo entre si as escolhas que farão e as soluções que darão aos obstáculos e dificuldades que surgirem. É um exercício de diálogo, de decisão em grupo, de consenso.

Como no RPG não existem perdedores nem vencedores, esse é um dos pontos que reforçam a teoria do delegado, de que os assassinos estão mentindo, pois alegaram que mataram Tiago “porque ele perdeu no jogo”.

Nota pessoal: E então, pela primeira vez, vejo um grande veículo de comunicação divulgar o que um delegado menos alienado resolveu dizer sobre algo "underground". Se fosse como no caso Ouro Preto, certas emissoras de alcance global ainda insistiriam em dizer que RPG é um jogo onde quem perde, paga com a vida e coisas similares. Como se já não bastasse nosso instruidíssimo Arnaldo Jabor comentando sobre Dimebeg Darrel... enfim, uma boa notícia.

Libido: pra quê?

2005-04-29T21:25:00.000-03:00

ouvindo: Cradle of Filth - Amor e Morte (eu juro que foi sem querer!)
frase do dia: "O casamento é uma amizade íntima, reconhecida pela polícia." - Robert Louis Stevenson

A história do Ocidente é marcada pelo fato de que a libido atrapalha o homem em tudo, até na hora de ir ao banheiro (bem, pelo menos em alguns casos).

A Guerra de Tróia inaugurou o Ocidente. A visão cristã é de que toda guerra é um pecado (sendo assim, toda vida é uma penitência), e cada guerra é a explosão dos pecados internos do homem coletivo. (É, eu também acho estranho o tanto de vezes que YHVH deu uma soraivada genocida em outros povos na Bíblia, incluindo mulheres e crianças, e nada acontece com os israelitas). Pecado de guerra?! Pensa-se logo em ira (parece o mais masculino de todos os pecados, assim como a guerra, a mais masculina das atividades humanas). Não obstante, o grande escritor José Roberto Torero (o considero um dos 5 melhores escritores vivos do Brasil) já nos lembrava, em sua grande obra Ira - Xadrez, Truco e Outras Guerras, que ira é pecado para os soldados. Nenhuma guerra se faz por ira, ninguém se odeia nos altos escalões da diplomacia ("a continuação da guerra por outros meios" - Chu En-Lai), só soldados odeiam, sem motivo, o soldado adversário. As guerras se fazem por inveja, soberba, preguiça, gula, avareza... até mesmo por luxúria. A história do Ocidente começou com uma guerra luxuriosa por uma tal Helena de Tróia. Só podia dar no que deu.

A verdade é que este sentimento platônico de amor (não quero dizer amor irrealisável ou romântico, se alguém vier aqui falar mal de romantismo, teremos guerra! e por ira!), aquele de "só podemos amar quem é igual ou superior em nossa hierarquia, assim, os escravos se amam ou amam os outros, as mulheres amam os homens e demais superiores, os homens amam as sacerdotisas e superiores, as sacerdotisas amam os deuses e os deuses só se amam entre si" é "apenas um truque sujo em que a natureza nos faz cair para assegurar a continuação da espécie" (W. Somerset Maugham). Ou, já que já passei da quarta citação no terceiro parágrafo, "A galinha é apenas o meio que o ovo encontrou para produzir outro ovo" (Samuel Butler, niilismo inigualável). Este amor conjugal (ágape, para meus amigos helenistas) é algo não-mais-que fisiológico.

Me entristece perceber que muitas pessoas se consideram as "modernosas" só por irem na balada e rodarem a banca. A "falta de compromisso" é característica de uma pessoa "livre", elas dizem. Livre? Isso é se prender ao que a natureza nos fadou a ser. Já comprovaram que nossos padrões de beleza se baseiam única e exclusivamente em nossa capacidade de distinguir no próximo um provável reprodutor capacitado para que nossos futuros filhos cresçam com segurança.

Cabe aqui uma pergunta que me tirou o sono quando soube disso: eu nunca quis ter filhos, desde que era pequenininho. E também nunca dei um pingo de valor pra bunda, que definitivamente, ao contrário do resto da nação, não é minha preferência. Existe alguma ligação entre as partes?

Mas o fato é que isso não é amor, o sentimento. É apenas libido, aquela coisa de psicólogo. A libido é fisiológica: serve para o ovo produzir outro ovo. O amor é psicológico e idiossincraticamente abstrato - obtemos prazer com o outro, então, deixamos nossa felicidade nas mãos dele, ao ponto da entrega (o exato contrário do que é o amor para os namoradinhos que vemos por aí): se o amado se sente bem longe do amante, este o deixa ir, pois fica feliz com a felicidade do outro. A felicidade está nas mãos do outro. Assim como, é claro, "O Inferno são os outros" (Jean-Paul Sartre, que expos essa teoria sobre amor que vos regurgito).

O amor verdadeiro (Amor volat undique) está ligado ao prazer, mas não à posse. A libido, além de estar ligada, não à posse, mas ao possuir, é instintiva. É por isso que animais fazem sexo - podem até sentir prazer com isso, mas, com a sábia excessão dos golfinhos, nenhum outro animal faz sexo por prazer além do homem. ("O homem um animal político" - Aristóteles [obrigado pela correção, Bia!], ou "O homem político é um animal" - Ivan Lessa)

Flecha de amor dói e dói pra caramba. Se não doesse, não seria flecha, e se não fosse flecha, não seria o Cupido verdadeiro que dispararia. Lembrem-se: quem sussurra amigavelmente em nossos ouvidos sem dor alguma é Eros.

O que diferencia uma relação íntima amorosa de outra ainda "de brincadeira", é o sofrimento. No suffering, no love. E o sofrimento advém da entrega - seu ser está se mesclando ao ser do próximo... ou do longínquo ("Antes vos aconselho a fuga do 'próximo' e o amor ao longínquo!" - Nietzsche) a ponto de seus sentimentos e interesses se fundirem. Ele, o sofrimento, surge por falta do outro e do seu prazer, e quando o outro está sofrendo ele próprio. Surge quando amamos tanto o outro e, mesmo assim, ele nos rejeita - e devemos ainda ficar felizes com a felicidade do outro, mesmo que ela só exista com a nossa distância.

O homem (ser humano, aquela velha conhecida forma inferior de vida, sem função em qualquer ecossistema, de lugar na escala evolutiva entre o helminto e a planária) não dá mais valor ao amor achando que é coisa de casal casado pela Igreja Católica Apostólica Romana, pregadora do "Amai-vos uns aos outros como eu vos amei" (Jesus Cristo?!). Se há algo desprovido de amor, essa coisa é o Cristianismo e a Igreja.

A moral cristã se baseia na propriedade (como já expus no meu tópico "Os 10 Mandamentos" e, afinal, o que é mesmo que significa TFP?!) - como pode haver um sentimento de entrega dentro de uma instituição cristã como o casamento?!

O que estropia o espírito é que a própria idéia de "relacionamento" está chafurdada no Cristianismo. Namorados também usam alianças como noivos, simbolizando o infinito (um círculo sem começo e sem fim). Se nossos tempos fossem mesmo modernos, já usaríamos coleiras e algemas!

Quando se pensa em amar alguém (ainda que nem sempre consigamos amar só uma pessoa - o homem também é um animal poligâmico, ninguém mandou vir do macaco [que também se masturba] ao invés do lobo [única fêmea completamente fiel entre os mamíferos]), já se pensa naquela coisa piegas da Igreja. Alguém "pra casar" (essa não foi citação!). Lemos Goethe, Schiller, Byron, Stoker e Azevedo e eles nos parecem babões. Mas há uma diferença fundamental: os românticos não-pedantes, que conheciam o verdadeiro sentimento, sentiam um prazer que nós, conhecendo mil bocas e nenhum coração, ainda não desfrutamos.

Enquanto um sentimento belo está socialmente alinhado a uma instituição que se valeu de seu nome para plastificar e volver cada vez mais o homem ao seu estado rebanhesco, a saída nos parece apenas caírmos na farra e vociferarmos que o amor (que parece um sentimento tão... de Deus) não existe, como Aquele.

A verdade é que o comando onipresente de um moralismo doutrinário por parte dos repetidores da palavra "amor" (tá, eu sei que repeti pra cacete essa palavra aqui) só fez com que a verdadeira chama deste sublime encanto se evanescesse.

A libido exposta, esta vontade de corpos e carne sem um espírito por dentro, é uma anarquia infantil de irresponsáveis que não sabem que o valor do que palpita dentro de nós é muitas vezes maior que o valor que se obtém com nossos corpos, para fora de nós. Não entendem que sofrimento, saudade, preocupação e demais sentimentos "negativos" são preços baixos a se pagar por tão elevado grau de arrebatamento. ("As pessoas sabem o preço de tudo e o valor de nada" - Oscar Wilde, não achava que fosse conseguir citá-lo a meu favor defendendo esta idéia)

Vemos o homem voltar a ser selvagem, não no sentido pagão e abençoado, mas no sentido carniceiro e baixo. Vemos um enlance de línguas com muita saliva e poucas palavras, mãos revestidas de anseio e nenhum carinho, corpos embrulhando volúpia e nenhuma alma. "Sexo é pra proletário" - Nelson Rodrigues.

O calor humano sufoca, e agüentar essa busca incessante de mais ardor por quem já vive no estio dos vapores infernais degrada a mente. Libido só serve para termos mais filhos. A Guerra de Tróia, como nos conta Homero, foi criada pelos deuses para conter a população da Terra que estava gigante naquela época. Que dirá hoje, e isso porque matamos até os deuses! É só passarmos a buscar sentimentos e paixões profundas dentro de nós mesmos, e deixarmos só aqueles privilegiados que a encontraram e merecem levá-la adiante as desfrutarem, que a carência de nossa hiperpopulação subdesenvolvida e burra irá deixar de existir. Basta voltarmos a ser homens de verdade e fazermos mais guerra e menos sexo.

A solução (utópica) para o mundo seria lutar com nós mesmos e exigirmos o assexualismo de nossos corpos.

"As duas piores coisas da vida são o ato sexual e a transpiração" – Kant

Eu sempre odiei Kant desde que li algo dele além do que estava escrito n´O Mundo de Sofia. É quase com desagrado que sou obrigado a concordar com o polaca.